POÈMES ET PAYSAGES |
XXII |
Au Poète Auguste Desplaces.
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Quand l'insecte a rongé brin à brin, feuille à feuille, |
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La plante dont la fleur l'abrite et le recueille, |
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Défaillant, mais fidèle à l'arbuste tari, |
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Il ne va point ailleurs chercher sa nourriture ; |
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Sans sève, de la faim subissant la torture, |
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Il tombe et meurt avec la fleur qui l'a nourri. |
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Poète, ainsi fidèle à la tige choisie, |
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Nourri des sucs de l'art et de la poésie, |
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Oh ! ne quittez jamais votre sacré rameau ! |
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Fuyant la plante grasse au front lourd et morose, |
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Ne vous suspendez point aux feuilles de la prose : |
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Mourez plutôt, mourez sur l'arbre saint du beau ! |
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