POÈMES ET PAYSAGES |
LX |
Les Soleils d'Avril |
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Les bois vont refleurir. Des gouttes de verdure |
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Déjà tremblent au bout des rameaux dépouillés, |
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Et les bourgeons bientôt, voilant l'écorce dure, |
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S'ouvriront au soleil, de sève encor mouillés. |
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D'un long sommeil la terre en souriant s'éveille ; |
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Tout en elle est tiédeurs, rougeurs, troubles charmants. |
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Les jours vont grandissant : de la saison vermeille |
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On voit partout flotter de frais pressentiments. |
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Les vents passent chargés de promesses secrètes ; |
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L'oiseau ne chante point encor ; sur les buissons |
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Point de fleurs ; mais déjà rossignols et poètes |
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Sentent monter en eux la sève des chansons. |
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Des gais soleils d'avril voici l'heure première. |
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Avril, c'est le printemps dans sa virginité. |
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L'air est d'un bleu profond, suave est la lumière ; |
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Un sang jeune sourit au front de la beauté. |
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Bientôt les bois naissants, les mousses, les fougères |
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Feront un dais mobile au cours chantant des eaux ; |
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Et les vents berceront sur leurs ailes légères |
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Dans les lilas en fleur l'hymne heureux des oiseaux. |
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Bientôt se cueilleront les prémices des choses : |
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L'alouette dans l'air dira les jeunes blés, |
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Et le bouvreuil muet, caché parmi les roses, |
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Couvera les œufs blonds sous sa plume assemblés. |
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Qu'un autre, après l'hiver, chante sa délivrance ! |
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Qu'il dise, ô mois de Mai, ton retour souhaité ! |
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Pour moi, je chante Avril ! Avril, c'est l'espérance, |
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Avant qu'on ait souffert, avant qu'on ait douté ! |
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Mois aimé, tu marquas dans ma verte jeunesse ; |
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Du bonheur je te dois les rêves infinis. |
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Qu'importe que la vie ait trahi leur promesse ! |
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Pour mes espoirs défunts, Avril, je te bénis ! |
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Des plus chers souvenirs confidente fidèle, |
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Muse ! puisque déjà la première hirondelle |
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De son vol printanier sillonne au loin l'azur, |
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Veux-tu, par ce beau jour, et sous un ciel si pur, |
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Veux-tu dans ce grand parc, asile aimé des mousses, |
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Voir avec moi du sol monter les jeunes pousses, |
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Voir sur les sables fins et dans les noirs rameaux, |
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L'aile ouverte au soleil, courir les passereaux ? |
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Comme eux, au beau soleil, nos frileuses pensées |
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Ouvriront en chantant leurs ailes nuancées, |
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Et, pareils aux bourgeons éclos à la cime des bois, |
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Sentant renaître en nous les rêves d'autrefois, |
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Assis sous quelque chêne à la branche encor noire, |
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Muse ! nous nous dirons en vers ma douce histoire. |
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C'était, il t'en souvient, dans cet âge charmant |
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Où, pleine d'espérance et de vague tourment, |
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D'un inconnu désir notre âme est inquiète : |
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L'âge de Roméo cherchant sa Juliette, |
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L'âge où chacun de nous, dans ses vœux inconstants, |
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Suit un songe aux doux yeux, un rêve aux plis flottants ; |
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Où, semblable à l'amant tes roses éphémères, |
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Le cœur, l'une après l'autre épousant ses chimères, |
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Quand il a respiré leur parfum virginal, |
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Le réel effeuillé, revole à l'idéal. |
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O bonheur de l'aimer ! ô félicité pure ! |
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Son port est jeune et fier, sa bouche est belle et mûre. |
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D'un cœur épanoui le frais enchantement |
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Répand sur son passage un doux rayonnement. |
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Son charme est dans sa grâce, et cette grâce antique |
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Rappelle, en la voyant, l'épouse du Cantique. |
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Lorsque du jeune époux accusant les lenteurs, |
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Le soir, le front baigné d'onctueuses senteurs, |
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Interrogeant des yeux les onduleuses lignes |
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Des coteaux, pâle et svelte elle allait par les vignes, |
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Par les bois odorants plantés de verts palmiers, |
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L'attendre à la fontaine où boivent les ramiers. |
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Absente comme lui, vois ! je t'attends comme elle. |
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Accours ! l'inquiétude à tant d'amour se mêle. |
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Oh ! combien l'heure est longue ! Elle ne viendra pas. |
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Silence ! Sous les bois j'ai reconnu son pas. |
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C'est elle ! Trouble heureux, émotion divine, |
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Vous ne me trompez point ! dans l'air je la devine. |
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De célestes parfums sur les brises venus |
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Flottaient et révélaient ton approche, ô Vénus ! |
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Dans ses parfums aussi c'est ma jeune immortelle ! |
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Le feuillage a frémi, l'air enivre, c'est elle ! |
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Éclats joyeux, baisers de silence suivis ! |
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Transports muets, regards prolongés et ravis ! |
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Effusion des cœurs perdus dans leur tendresse ! |
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Tristesse du bonheur, mélancolique ivresse ! |
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Notre âme monte et rit à nos fronts radieux, |
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Et les pleurs cependant débordent de nos yeux ! |
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Si je les fais couler, tes pleurs, c'est que je t'aime ! |
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Je fus injuste et dur, je le sais, et moi-même |
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J'en gémis. — Oh ! l'amour, ce bonheur tourmenté, |
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S'il est fait de tendresse, est fait de cruauté ! |
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Ivre d'amers soupçons, à sa folie en proie, |
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L'homme à se torturer trouve une sombre joie. |
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Hélas ! pourquoi faut-il qu'un hasard inhumain |
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M'ait en un jour fatal conduit sur ton chemin ? |
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Pourquoi m'as-tu connu ? Ta vie au flot docile |
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Eût loin de moi coulé douce et calme et facile. |
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Mais dans un lit d'azur et d'or, troublant leur cours, |
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Funeste à ton repos, j'ai tourmenté tes jours !… |
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Fuis-moi, fuis sans pitié, brise un rude esclavage, |
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Sois libre ! — T'arrachant à mon humeur sauvage, |
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Qu'un autre t'aime et donne a tes jours fortunés |
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Tous les bonheurs qu'hélas ! je ne t'ai point donnés… |
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Un autre ! — Je te mens et me mens à moi-même ! |
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Ah ! de la passion égoïsme suprême ! |
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Connais-moi tout entier ! lis à nu dans mon cœur ! |
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Un autre ! — Meurs plutôt ! je t'aime avec fureur ! |
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Sourdes explosions ! aveugles jalousies ! |
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Heureux qui n'a jamais connu vos frénésies ! |
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Heureux qui peut, nourri du pain de la beauté, |
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Vivre sans trouble, aimer avec tranquillité ! |
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Mais l'inquiet esprit, en ses ardeurs mobile, |
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L'âme fiévreuse, l'âme à se ronger habile, |
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Celui qui dans sa veine, au lieu d'un flot vermeil, |
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Sent bouillonner un sang brûlé par le soleil, |
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Celui-là ne sait point être heureux ! cœur austère, |
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Il ne sait que souffrir, se dévorer, se taire !… |
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Mais souffrir, c'est aimer ! et, dussé-je en mourir, |
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De ce mal âpre et doux qui donc voudrait guérir ! |
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A nos cœurs défaillants, à nos pâles faiblesses, |
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Redouble si tu veux les coups dont tu nous blesses, |
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Amour ! ô passion faite d'âme et de chair, |
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Ton culte à nos douleurs n'en sera pas moins cher ! |
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Le sein encor saignant, je bénirai tes armes ! |
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C'est toi qui m'enseignas la volupté des larmes ! |
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Tu fais tout l'homme, ô toi par qui j'ai tout appris ! |
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Oui ! dût de nos ferveurs la tombe être le prix, |
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Amour ! dieu jeune et fort, dieu dont le mal enivre, |
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Dieu qui nous révélas comme il est doux de vivre, |
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Dût ton souffle au tombeau précipiter nos pas, |
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Notre âme en s'éteignant ne te maudira pas ! |
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Des secrets souvenirs confidente fidèle, |
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Muse ! tandis qu'au loin la première hirondelle |
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Trace les vifs sillons de son vol dans l'azur, |
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Par un jour printanier si clair, un ciel si pur, |
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J'ai voulu dans ce parc, asile aimé des mousses, |
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Voir avec toi du sol monter les jeunes pousses, |
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Voir sur les sables fins et dans les noirs rameaux, |
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L'aile ouverte au soleil, courir les passereaux. |
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Comme eux, au beau soleil, nos frileuses pensées |
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Ont ouvert en chantant leurs ailes nuancées, |
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Et, pareils aux bourgeons à la cime des bois, |
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Sentant renaître en moi les rêves d'autrefois, |
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Assis sous le vieux chêne à la branche encor noire, |
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Muse ! je t'ai conté ma douce et triste histoire. |
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