| POÈMES ET PAYSAGES |
| LIX |
| Disjecti Membra Poetae |
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Oui, l'œuvre a trahi la promesse ! |
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Leur torrent aux folles rumeurs |
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Ne vaut pas l'antique Permesse, |
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L'onde où buvaient nos vieux rimeurs. |
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« Cependant chacun d'eux s'admire. |
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En est-il un seul, en effet, |
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Qui dans son œuvre ne se mire, |
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Fringant, pimpant et satisfait ? |
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« Celui-ci, de rimes exquises |
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Façonnant ses versiculets, |
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Ciselle en l'honneur des marquises |
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Sonnets, rondeaux et triolets. |
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« Ceux-là, du goût bravant la règle, |
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Affichant des airs de pandour, |
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Aiglons dont Dorat serait l'aigle, |
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Changent la Muse en Pompadour. |
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« Berger de normande facture, |
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Plus épris d'or que de coteaux, |
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L'un essaye en littérature |
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Le genre poudré des Watteaux. |
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« Sous la matière étouffant l'âme, |
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Pour sa force aimant la laideur, |
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L'autre envie à l'hippopotame |
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Sa robuste et vaste lourdeur. |
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« Groupe à l'étrange fantaisie ! |
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Stérile et grotesque travers ! |
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Si c'est là de la poésie, |
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Boileau ! je retourne à tes vers ! » |
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Ainsi dit la foule en son blâme. |
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Mais toi, bien qu'hostile aux défauts, |
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Sache démêler dans la trame |
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Le bien du mal, le vrai du faux ! |
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Dans cette arène poétique |
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Où près des fous luttent les forts, |
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Esprit ouvert, cœur sympathique, |
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Applaudis aux nobles efforts. |
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Tout louer d'eux serait peu sage, |
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Mais tout n'est point à rejeter : |
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Que d'or pur dans cet alliage |
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Pour qui saurait en profiter ! |
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Pris du vin des vertes années, |
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Impatients des vieux drapeaux, |
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Du front des muses surannées |
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Leur main fit choir les oripeaux. |
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Raillant des classiques entraves |
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La sénile infécondité, |
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Ils ont à nos lyres esclaves |
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Rendu jeunesse et liberté. |
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Si dans leur fougue de réforme |
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Ils ont frappé vrais et faux dieux, |
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Ils ont au moins dompté la forme |
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Si rebelle et dure aux aïeux |
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C'est leur part dans l'œuvre commune, |
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Eh ! pourquoi la leur refuser ? |
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Leur rôle, à ces fils de fortune, |
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Fut moins de fonder que d'oser. |
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D'un art perdu cherchant la trace, |
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Ils ont plus détruit que semé ; |
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Mais leur amour fit leur audace : |
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Pardonnons-leur, ils ont aimé ! |
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Des libertés à la licence, |
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Certes, plus d'un vint aboutir : |
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Plaignons cette aveugle puissance |
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Qui sait détruire et non bâtir. |
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Vaincus même ils restent utiles. |
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L'Art demandait à rajeunir : |
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Il est des défaites fertiles |
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Pour les moissons de l'avenir. |
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Jonchant l'arène littéraire, |
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Ils sont la pierre et le ciment |
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Dont quelque jour un heureux frère |
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Fera sortir son monument. |
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Hélas ! que de vaine fumée, |
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Que de tumulte et que de bruit, |
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Pour qu'une pure renommée |
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Se lève au sein de notre nuit ! |
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Qu'il se lève, l'astre-poète |
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Que l'art pressent confusément ! |
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D'une lumière enfin complète |
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Saluons tous l'avènement ! |
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Mais avec la tourbe servile, |
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Nous, n'insultons point aux vaincus ! |
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Admirons, adorons Virgile, |
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Mais parfois plaignons Ennius. |
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