| POÈMES ET PAYSAGES |
| LVI |
| Le Champborne |
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Champborne, lieux aimés si chers à mon enfance, |
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Lieux sans cesse entrevus et pleurés dans l'absence, |
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Vallon de ma jeunesse, ô mes champs ! o mes bois ! |
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Salut à vous, salut pour la dernière fois ! |
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J'ai voulu te revoir, ô chaumière isolée ! |
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J'ai voulu te revoir, ô ma chère vallée ! |
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J'ai voulu vous revoir, beaux lieux de mes beaux jours, |
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Avant de vous quitter peut-être pour toujours ! |
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| ⁂ |
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Combien tout est changé !… Dans ces vastes savanes |
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Le vent fait ondoyer l'or blondissant des cannes. |
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La plaine est transformée, on a coupé nos bois ; |
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Je ne reconnais plus mes arbres d'autrefois ; |
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Le filao soupire où souriait la rose ; |
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Mes yeux cherchent en vain notre enclos de jam-rose ; |
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Ils ont disparu tous, et partout sur mes pas |
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S'offrent des champs nouveaux que je ne connais pas. |
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Là-bas, d'autres sentiers sillonnent nos prairies. |
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Nos beaux gérofliers, pyramides fleuries, |
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Balançant de leurs fruits les grappes de corail, |
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Nos lataniers dans l'air s'ouvrant en éventail, |
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Et des hauts cocotiers la mouvante avenue, |
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Tous ces arbres dotés d'une grâce inconnue, |
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Pleins de brise et d'oiseaux et d'harmonieux bruit, |
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On a tout renversé, tout coupé, tout détruit, |
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Tout, jusqu'au vert enclos à la haie odorante, |
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Où notre sœur, enfant vive, rieuse, errante, |
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Poursuivait le matin dans les herbes en pleurs |
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Les papillons posés sur la coupe des fleurs. |
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| ⁂ |
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Champs et murs et jardins, tout a changé de face. |
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Avant nos souvenirs notre passé s'efface. |
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Des choses d'ici-bas triste instabilité ! |
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Nos rêves ont encor moins de fragilité. |
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Voyez ! ma maison même, autrefois si petite, |
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S'est agrandie, hélas ! et l'étranger l'habite. |
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L'arbre qui l'ombrageait de ses rameaux penchants |
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De nos doux bengalis ne berce plus les chants ; |
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Son toit de vétiver, où le lézard tressaille, |
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N'a plus, vers le midi, cette varangue en paille, |
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Où nous prenions, enfants, notre repos du soir ; |
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Où pour rêver déjà moi je venais m'asseoir, |
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Respirant à travers le tamis des lianes |
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L'air de parfums chargé qui montait des savanes. |
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| ⁂ |
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Des arbres cependant que Dieu même a plantés, |
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Quelques-uns de la hache ont été respectés : |
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De nos bois les plus beaux, fiers et derniers vestiges, |
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Ils se dressent encor dans l'orgueil de leurs tiges, |
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Et, tandis qu'un ciel bleu baigne leur front serein, |
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Des grenadiers en fleur couvrent leurs pieds d'airain. |
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| ⁂ |
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D'ici je vois encor, dans leur stature énorme, |
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Ceux qui de la maison bordaient la plate-forme. |
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C'est là qu'après des jours d'accablantes chaleurs, |
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Les Noirs, venus des champs aux tombantes lueurs |
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D'un beau soir, attentifs au vieux chef qui commande, |
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S'assemblaient pour répondre à l'appel ; puis la bande |
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Se divisant, les uns préparaient le repas, |
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Les autres s'asseyaient en attendant, hélas ! |
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Qu'avec l'ombre et le calme et l'oubli de leur peine |
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Le sommeil descendît sur leurs têtes d'ébène. |
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Quelquefois l'un d'entre eux, — tandis que dans les cieux |
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Les astres agitaient les cils d'or de leurs yeux, |
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Et que la lune blanche aux lueurs fortunées |
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Argentait des palmiers les feuilles satinées, — |
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Debout dans la lumière et les regards baissés, |
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Quelquefois l'un d'entre eux, écoutant ses pensers |
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Et du soir respirant la fraîcheur molle et sobre, |
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Disait, accompagné des sons plaintifs du bobre, |
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A ses noirs compagnons sur les herbes assis, |
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La naïve chanson qu'on chantait au pays. |
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O toit de mon enfance, o scènes effacées, |
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Dont le souffle en passant rajeunit mes pensées ! |
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Vallon de mon jeune âge et de mes jours heureux, |
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Et vous, arbres aimés, vieux témoins de nos jeux, |
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Vous qui, des vents jaloux défiant les colères, |
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Versez encore au loin vos ombres séculaires ; |
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Qui sur trois fronts d'enfants aux ébats fraternels |
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Jadis avez ouvert vos rameaux paternels ; |
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Dites-moi, vieux amis au poétique ombrage, |
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Dites-moi, verts berceaux, frais abris d'un autre âge, |
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Dites-moi, bois charmants, plaine aux parfums si doux, |
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Moi qui vous reconnais, me reconnaissez-vous ? |
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A mes yeux attristés dont le regard vous aime, |
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Si vous avez changé, j'ai bien changé moi-même. |
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Pour de lointains climats pourquoi vous avoir fuis ? |
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J'ai vu, depuis, j'ai vu bien des jours et des nuits ; |
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Sous l'étude a pâli ma tête soucieuse ; |
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Ma lèvre, jeune encor, n'est plus folle et rieuse ; |
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L'air ne vient plus jouer avec mes longs cheveux ; |
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La vie a dans leur fleur glacé mes plus doux vœux ; |
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Et sur mon sol ardu le lys pur de la joie |
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| 90 |
N'ouvre plus aujourd'hui ses pétales de soie. |
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J'ai voulu tout connaître et tout voir de trop près : |
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Ma vie à son matin s'ombrage de cyprès. |
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Parfois un rêve encor me réchauffe à sa flamme, |
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Je reprends à la vie, et, penché sur mon âme, |
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| 95 |
J'écoute en moi chanter l'espérance qui naît ; |
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Mais la céleste voix presque aussitôt se tait, |
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Et je sens de nouveau s'éteindre mes croyances ; |
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Et je m'affaisse en proie aux mêmes défaillances, |
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Et, comme vers son nid un pauvre oiseau blessé, |
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| 100 |
Mon cœur se réfugie au fond de mon passé. |
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| ⁂ |
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Passé, beaux jours, les seuls qu'ici-bas l'on connaisse, |
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Éclosion de l'âme et des sens, ô jeunesse ! |
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Heures de foi sereine et d'espérance en Dieu, |
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A mes jours d'aujourd'hui que vous ressemblez peu ! |
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Lorsque je rêve à vous du fond de ma nuit sombre, |
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Que de belles clartés vous versez dans mon ombre ! |
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Aussi, loin du présent, comme on s'enfuit toujours |
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Vers vos lointains dorés, aube des premiers jours ! |
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Qu'on vous regrette et pleure à tout âge et sans cesse ! |
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| 110 |
Comme on se sent au cœur une étrange tendresse, |
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Y fût-on malheureux, y fût-on opprimé, |
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Pour le sol trois fois cher où notre être a germé ! |
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En dépit de l'orgueil qui s'irrite et blasphème, |
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O vieux champs paternels, comme on sent qu'on vous aime ! |
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Comme on revient à vous, les yeux de pleurs chargés ! |
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Comme on se sent tout autre en vous trouvant changés ! |
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L'essaim des souvenirs à votre aspect s'éveille, |
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Leur frais bourdonnement bruit à notre oreille, |
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Et nos jours évoqués, dans leur matin joyeux, |
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| 120 |
Groupe au front rayonnant passent devant nos yeux ! |
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| ⁂ |
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J'étais jeune, écolier, j'avais encor mon frère, |
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Vif et doux compagnon de mon enfance entière. |
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Des vacances pour nous quand venait la saison, |
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Nous retrouvions aux bois notre chère maison. |
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| 125 |
Quel bonheur, au réveil, de courir par les plaines ! |
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O brises de l'aurore ! ô suaves haleines ! |
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Un jour tiède glissait sur les pics lumineux, |
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Les brumes se fondaient dans l'éther floconneux, |
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Et les gazes d'azur, flottant sur les campagnes, |
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| 130 |
S'ouvraient pour laisser voir la beauté des montagnes ! |
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Tout s'éveillait : déjà les oiseaux familiers |
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De leurs nids dans les airs s'élançaient par milliers ; |
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Un parfum s'échappait de chaque feuille ouverte ; |
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Des perles de la nuit la terre était couverte ; |
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| 135 |
Les herbes ruisselaient de mille diamants ; |
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Tout brillait, tout jetait des éblouissements ! |
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Mille insectes d'azur, d'or, de nacre et de soie, |
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Flottaient dans la lumière où leur aile se noie ; |
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L'araignée aux pieds noirs, au ventre de saphir, |
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| 140 |
Sur ses toiles d'argent se berçait au zéphyr ; |
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La verte grenadille à la brise indolente |
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Inclinait lentement sa tige nonchalante ; |
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Et la riche liane, étalant son trésor, |
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Balançait dans les airs de larges cloches d'or |
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| 145 |
Où, butinante et blonde et de sucs altérée, |
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Une abeille vibrait de lumière enivrée ! |
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| ⁂ |
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Ainsi tout respirait, tout vivait, tout chantait : |
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Un astre plein de vie à l'horizon montait ; |
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Du ciel l'oiseau des mers traversait l'étendue ; |
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| 150 |
Comme une fleur de pourpre aux bambous suspendue, |
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Le cardinal de feu flamboyait au soleil ; |
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Et nous, de chaque chose écoutant le réveil, |
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Respirant du matin la fraîcheur douce et saine, |
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Enfants, nous parcourions cette ondoyante scène, |
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| 155 |
Vifs, joyeux, tout trempés de rosée et d'odeur, |
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Jusqu'aux lieux où déjà cent Noirs, beaux de vigueur, |
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Travaillaient et chantaient pour alléger leur tâche. |
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Les cannes par milliers s'abattaient sous la hache ; |
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Des champs entiers tombaient, et, sur le sol roulés, |
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| 160 |
Gisaient les blonds roseaux en tas amoncelés ; |
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Et l'on voyait au loin fumer la sucrerie, |
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Et, comme un long ruban de blanche draperie, |
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L'odorante vapeur se perdait dans les airs, |
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Et le vent, en passant, l'emportait sur les mers, |
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| 165 |
Avec le chant des bois et le parfum des plaines ; |
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Et les marins, lassés de leurs courses lointaines, |
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De l'Inde ou de l'Europe arrivant sur nos bords, |
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Dans les brises flottant sur leurs larges sabords, |
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Respiraient enivrés le généreux arôme |
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| 170 |
Du travail de la terre et du travail de l'homme ! |
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| ⁂ |
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Mais pourquoi réveiller ces souvenirs charmants, |
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Tableaux évanouis dans le passé dormants ? |
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Le matinal éclat de leur frais paysage |
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Répand un jour trop gai sur mon pâle visage ; |
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| 175 |
Leur lumière est trop vive, elle blesse des yeux |
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Faits au ciel terne et froid d'un présent pluvieux. |
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Et puis le cœur me saigne ! et puis, sur cette terre, |
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Je me sens désormais si triste et solitaire ! |
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De chaque objet connu que j'effleure ou je vois |
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| 180 |
Il semble qu'aussitôt il s'élève une voix, |
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Qui, m'évoquant dans l'âme une image trop chère, |
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Me dit tout bas : « Poète, où donc est votre frère ?… » |
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Mon frère ? il est parti ! Je suis seul désormais. |
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Il ne m'est rien resté de tout ce que j'aimais. |
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| 185 |
Le Seigneur m'a repris l'ami de mon bel âge. |
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Mon frère ? il est parti pour ce lointain voyage |
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D'où l'on ne revient plus ! Au val du latanier, |
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Moi qui l'ai précédé, je reste le dernier. |
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Notre sœur, douce enfant, nous quitta la première ; |
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| 190 |
Puis ce fut lui. Fermant ses yeux à la lumière, |
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Comme un oiseau qui fuit les épines du sol, |
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Vers un monde meilleur, jeune, il a pris son vol. |
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Il mourut dans mes bras : j'ai reçu sur ses lèvres |
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Ce souffle, le dernier, ô mort ! dont tu nous sèvres ; |
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| 195 |
J'ai veillé, j'ai prié la nuit sur ses pieds ; seul |
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J'ai ramené sur lui les plis de son linceul ; |
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Mes yeux ont ondoyé sa dépouille encor tiède ; |
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Jaloux en ma douleur du bras ami qui m'aide, |
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Fidèle aux soins amers, et pieux dans mon deuil, |
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| 200 |
J'ai de mes mains fermé le bois de son cercueil ; |
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Et, le portant moi-même à sa place dernière, |
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Dans le lit éternel j'ai déposé sa bière. |
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| ⁂ |
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Seul, près de l'humble pierre, où dans l'ombre enfermé |
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Repose avec les morts mon ami bien-aimé, |
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| 205 |
Laissez-moi ! — laissez-moi, frère autant que poète, |
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Réjouir de ma voix cette tombe muette, |
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Où dort dans le Seigneur, de silence entouré, |
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Un enfant qui vécut et mourut ignoré. |
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Laissez-moi, cœur fidèle, évoquer sa mémoire, |
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| 210 |
A son marbre désert raconter son histoire, |
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Et, mêlant quelques vers aux fleurs de son gazon, |
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Embaumer dans mes chants sa jeunesse et son nom ! |
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| ⁂ |
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Sa jeunesse ! O mon frère ! heureux ceux-là qui meurent |
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Les premiers ! ils n'ont point, comme ceux qui demeurent, |
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| 215 |
A subir chaque jour le spectacle pareil |
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Des choses qu'à regret éclaire le soleil ! |
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Ceux qui restent, plongés dans le deuil et le doute, |
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Comptent en soupirant les arbres de la route. |
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Ils vont, et les sentiers devant eux étendus |
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| 220 |
Leur rappellent les pas de ceux qu'ils ont perdus. |
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Chaque objet leur réveille une image effacée : |
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Rien, rien ne peut distraire ou tromper leur pensée ! |
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Ce sont des pleurs toujours et partout des douleurs, |
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Les mêmes fruits amers naissant des mêmes fleurs ! |
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| 225 |
Aussi, que de fois pris du dégoût de la vie, |
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|
En face des tombeaux, plein d'une sombre envie, |
12 |
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J'ai dit : « Heureux ceux-là qui dorment sans remords |
12 |
|
Entre les murs étroits de la maison des morts ! » |
12 |
|
|
Va ! ne regrette rien dans ta couche de pierre, |
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| 230 |
Dors en paix ! garde clos ton cœur et ta paupière. |
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|
Tu n'as plus à songer, à lutter, à gémir ; |
12 |
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Immobile et muet, tu n'as plus qu'à dormir ! |
12 |
|
Pour moi, je vais rester où le destin m'attache, |
12 |
|
Me tourner vers mon but, me remettre à ma tâche |
12 |
| 235 |
Et, matelot en proie à des flots inconstants, |
12 |
|
Fendre, la rame en main, les vagues de mon temps. |
12 |
|
Je vais, blâmant nos mœurs d'esclavage et de chaîne, |
12 |
|
Invoquer en mes vers cette époque prochaine |
12 |
|
Où nous verrons enfin se fondre sans retour |
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| 240 |
Les luttes dans la paix et les cœurs dans l'amour. |
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|
D'un haut et juste espoir mon âme est fécondée ! |
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|
Ma fleur contient un fruit et mon vers une idée. |
12 |
|
Je veux, du vrai, du bien exaltant les penchants, |
12 |
|
Être utile au malheur, le servir par mes chants. |
12 |
| 245 |
Mais, pour me soutenir en ma route âpre et sainte, |
12 |
|
Souvent, avec la nuit, je franchirai l'enceinte |
12 |
|
Des jardins où tu dors ; et là, seul avec toi, |
12 |
|
Cher ! te contant ma vie et te parlant de moi, |
12 |
|
Je te dirai mes jours, mes luttes, ma souffrance. |
12 |
| 250 |
Et puis nous causerons des temps de notre enfance : |
12 |
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De nos jeux sous les bois, au bord des calmes eaux ; |
12 |
|
De nos rizières d'or où chantaient les oiseaux ; |
12 |
|
Des arbres du Champborne, et de l'humble chaumière |
12 |
|
D'où l'aube ruisselait en gouttes de lumière. |
12 |
| 255 |
Et puis, laissant du haut d'un passé radieux |
12 |
|
Tomber sur le présent ma pensée et mes yeux, |
12 |
|
Oui, je bénirai Dieu qui, soufflant sur ta flamme, |
12 |
|
A de mes jours mauvais affranchi ta jeune âme. |
12 |
|
Et, plein du souvenir de nos premiers bonheurs, |
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| 260 |
De cette enfance à deux croissant parmi les fleurs, |
12 |
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Morne, les yeux fixés sur le deuil de ma vie, |
12 |
|
Frère ! je me dirai, pris d'une amère envie : |
12 |
|
« Heureux ! heureux sont ceux qui dorment sans remords |
12 |
|
Entre les murs étroits de la maison des morts ! » |
12 |
|
|
Île Bourbon,
1844.
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