POÈMES ET PAYSAGES |
XLIII |
Jours de Mai |
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Ami, l'onde est plus douce, et le vent à nos voiles |
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Porte les frais parfums de la verte saison. |
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Le sol berce les fleurs, l'eau berce les étoiles ; |
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Voyez jouer la vague et fleurir le gazon. |
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L'hiver au ciel de neige, aux jours gris et moroses, |
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Descend, triste vieillard, dans le sombre tombeau ; |
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Et la brise a baigné son aile au sein des roses, |
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Et la terre s'éveille au soleil riche et beau. |
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Aux rayons printaniers laissons notre âme éclore ; |
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L'aube aux yeux bleus sourit et les rameaux sont verts : |
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C'est l'heure où, pour fêter la saison jeune encore, |
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L'arbre donne des fleurs et la Muse des vers. |
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C'est le mois des parfums, aux riantes corbeilles, |
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C'est Mai qui vous invite à prendre votre essor. |
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Éveillons-nous, ami ! poétiques abeilles, |
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Cueillons le miel sacré dans les calices d'or. |
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Partons ensemble, allons chercher de frais asiles |
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Dans les pays charmants de l'Idéalité. |
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Pour les esprits songeurs il est de molles îles |
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Dans l'océan d'azur par la Muse habité. |
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Venez, nous trouverons des jours sereins et calmes, |
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Un ciel plein de lumière et des champs pleins d'oiseaux ; |
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Nous irons nous asseoir aux pieds des larges palmes |
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Qui bercent lentement leurs ombres sur les eaux. |
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Il vous faut obéir à la voix qui dit : « Marche ! » |
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A nos amis railleurs adressez vos adieux. |
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Pareil au blanc ramier qui revolait vers l'arche, |
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Si l'orage est dans l'air vous reviendrez vers eux. |
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Laissons-les dire, et nous, écoutons la nature, |
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Et la Muse, et l'amour, qui nous parlent tout bas. |
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L'art et l'amour sont vrais, le reste est imposture ! |
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Aimons-nous, aimons ceux qui ne nous aiment pas ! |
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Une épine est toujours sous la fleur que l'on cueille, |
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Et le cœur plus que l'onde est perfide et mouvant. |
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Si l'amitié, c'est l'arbre, oh ! l'ami, c'est la feuille |
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Qui tombe avant l'hiver, et vole au gré du vent. |
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Pour nous, restons unis ! Sous la foudre ou la bise |
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Luttons à deux ! trompons l'onde aux flux inconstants ; |
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Et, toujours emportés dans une même brise, |
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Que l'hiver nous retrouve amis, comme au printemps. |
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Printemps ! soleils bénis ! jeunesse de l'année ! |
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Vous verdissez les bois par la neige glacés ; |
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Rendez-nous — fleur de l'âme et que l'âge a fanée — |
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La verte illusion de nos beaux jours passés ! |
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Des espoirs effeuillés rajeunissez les sèves, |
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Vous qui partout versez la vie et ses verdeurs, |
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Et faites sur nos fronts, faites fleurir ces rêves |
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Dont l'arôme enivra l'enfance de nos cœurs. |
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Je veux y croire encor ! D'une image importune |
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Le présent ne doit point nous poursuivre toujours. |
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Fions-nous à la Muse ! et laissons la Fortune, |
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Astre capricieux, rayonner sur nos jours. |
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Plus de tristesse ! Allons au sein des belles choses |
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Chercher la poésie, enfant des pays verts ; |
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Chantons le gai printemps, ses vierges et ses roses, |
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Oublions ! — Assez tôt reviendront les hivers. |
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Ouvrons aux vents du sort nos voiles et nos ailes, |
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Vers l'avenir tentons un essor courageux ! |
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Les cygnes vont par couple : unissons nos nacelles |
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Pour affronter la vie et les flots orageux. |
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Mai 1840.
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