| POÈMES ET PAYSAGES |
| XXXIII |
| Les Pamplemousses |
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Vous souvient-il ? un jour, assis aux Pamplemousses, |
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Dans la vallée ombreuse aux ineffables voix, |
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Je vous disais, au bruit des ondes sur les mousses, |
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Aux frais gazouillements des oiseaux dans les bois : |
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« Là-bas, le voyez-vous, ce rêveur lent et triste, |
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Qui sous les verts palmiers s'éloigne à pas distraits ? |
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C'est un jeune homme au sein d'apôtre, au front d'artiste ; |
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Avec la Muse il a des entretiens secrets. |
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« Son œil pensif, cherchant des bois la quiétude, |
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Darde parfois l'éclair d'une idéale ardeur ; |
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Mais tout en lui parfois a la pâle attitude |
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D'une fleur qu'un insecte aurait piquée au cœur. |
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« Qu'a-t-il ? Seul, à l'écart, s'il souffre, il veut se taire : |
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Comme un exilé fier parmi nous égaré, |
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Il passe à nos cotés songeur et solitaire ; |
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Rien qu'à les voir, on sent que ses yeux ont pleuré. |
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« Ah ! quel que soit son mal, respectons sa tristesse ; |
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Un mystère est au fond des muettes douleurs : |
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Est-ce amour ou dédain ? est-ce orgueil ou tendresse ? |
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Qu'importe ! rien n'est vrai dans l'homme que ses pleurs. |
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« Être inquiet, nature irascible et puissante, |
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L'artiste a des dégoûts à tout autre inconnus : |
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Molle et douce à nos pas, rude et pour lui cuisante, |
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L'herbe de nos sentiers fait saigner ses pieds nus. |
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« C'est un de ces cœurs faits de force et de faiblesse, |
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En eux portant l'esprit qui les doit torturer : |
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Un rien l'exalte, un rien le trouble, un rien le blesse ; |
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Ce qui nous fait sourire, hélas ! le fait pleurer. |
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« Lys voilé dont l'encens au vent du beau s'exhale, |
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Ce cœur que pour l'amour Dieu sans doute a formé, |
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Ouvert à l'Art, buvant sa rosée idéale, |
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Semble à tout autre culte être à jamais fermé. |
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« Et plus fervent encor, quel culte à la nature ! |
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Tout en elle a pour lui de mystiques lueurs, |
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Et l'on dirait parfois, rêveuse créature, |
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Qu'il cause avec les vents, les ondes et les fleurs. |
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« Morne et désabusé, le beau pourtant l'enflamme ; |
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Poète, il en subit le charme sérieux, |
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Et, sympathique esprit, une étoile, une femme, |
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Réjouissent toujours sa pensée et ses yeux. |
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« Tout à l'heure, en passant à vos côtés, Madame, |
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Un instant son regard s'est reposé sur vous, |
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Et soudain à sa lèvre est monté de son âme |
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Un sourire étonné, mélancolique et doux. |
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« Ah ! ne rougissez point de ce muet hommage, |
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Cygne, dont il n'a fait qu'entrevoir les blancheurs ; |
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Laissez-le dans sa grâce emporter votre image, |
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Comme un souvenir plein de lointaines fraîcheurs. |
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« Qui sait ? peut-être un jour, rêvant aux Pamplemousses, |
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A ce vallon tranquille aux ineffables voix, |
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A ce bruit cadencé des ondes sur les mousses, |
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A ces gazouillements des oiseaux dans les bois ; |
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« Triste et les yeux remplis de ce doux paysage, |
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Air mol et bleu, jardins où chantent les ruisseaux, |
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Où blanche il vous a vue à travers le feuillage |
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Comme un marbre sans tache à l'ombre des berceaux ; |
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« Qui sait ? peut-être alors, fleur lumineuse et pure, |
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Votre frais souvenir dans son âme éclora ; |
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Et ses doigts graveront votre chaste figure |
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Dans un vers calme et beau que l'avenir lira. » |
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Île de France.
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