| POÈMES ET PAYSAGES |
| XXI |
| Vox Populi |
| Sur la mort du Duc d'Orléans |
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Puisque en tes jours bénis de gloire et de puissance, |
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Du pauvre jusqu'à toi franchissant la distance, |
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Tu l'aidas de sa croix à porter le fardeau ; |
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Et que, sourd aux instincts d'une opulence avare, |
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Toi, prince, tu couvris les membres de Lazare |
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Des plis de ton royal manteau ! |
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Puisque aux jours où cueillant les palmes de la guerre, |
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Étranger aux dédains de la tourbe vulgaire, |
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Tu compris que l'épée et la lyre sont sœurs, |
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Et qu'appelés tous deux à fonder ou détruire, |
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Le barde et le soldat, du peuple et de l'empire |
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Sont les plus sacrés défenseurs ! |
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Puisque tu l'as compris, ô jeune intelligence ! |
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Puisque, abritant des arts la divine indigence, |
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Tu protégeas ceux-là que la Muse a sacrés ; |
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Que, s'ouvrant sur leur sort, noir de pluie et d'orage, |
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Ta royale faveur, arbre au fécond ombrage, |
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Monta jusqu'aux fronts inspirés ! |
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C'est à nous, fils du peuple, aux louanges opimes, |
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A nous, enfants des arts, déshérités sublimes, |
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A nous à qui tes bras se sont toujours ouverts, |
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De prier sur la pierre où tu dors sans couronne, |
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Et de faire à ta tombe, à notre tour, l'aumône |
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Et de nos pleurs et de nos vers ! |
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C'est à moi, luth en deuil, sur ces lointaines rives, |
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De répéter ton nom sur mes cordes plaintives, |
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D'effeuiller à tes pieds mes strophes et mes fleurs, |
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D'étoiler de mes vers ton linceul funéraire, |
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D'enrichir, à mon tour, ton urne cinéraire |
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De l'humble obole de mes pleurs ! |
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Va ! cette obole est pure, elle est sainte, elle est digne ! |
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Pour ton cercueil absous c'est un triomphe insigne |
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Que ces larmes du fils du peuple au fils du roi ! |
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Et tu vaincras l'oubli, toi qui peux — ô victoire ! — |
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Nous dire à nous, rêveurs, du haut de ton histoire : |
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« Fils de la Muse, chantez-moi ! » |
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Oui, nous te chanterons ! mais la tête levée, |
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Dans la calme attitude au juge réservée, |
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La lyre sur le cœur et les yeux sur le ciel, |
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Comme il sied à ceux-là de qui la bouche austère |
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N'a jamais aux tyrans, opprobre de la terre, |
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Offert qu'un chant trempé de fiel ! |
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Oui, je te chanterai ! car ta loyale épée |
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Dans le sang des partis ne s'est jamais trempée ! |
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Car sur nos fiers drapeaux tu veillas à ton tour ! |
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Car en ces temps de lutte, hélas ! et de colère, |
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Tu n'as voulu forger au lion populaire |
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Qu'un joug fait de gloire et d'amour ! |
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Oui, je te chanterai ! car tu fus doux et brave, |
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Car tes mains sur nos mains n'ont point rivé d'entrave, |
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Car, du peuple trahi désertant le drapeau, |
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Tu n'as jamais forcé sa bouche à te maudire ! |
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Car, toi, tu n'as rien fait, rien qu'on ne puisse écrire |
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Sur le marbre de ton tombeau ! |
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Aussi quand, t'arrêtant dans ta course incomplète, |
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La mort fit un cyprès du laurier de ta tête, |
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La foule, — voix qui loue ou qui flétrit toujours, — |
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Entourant d'un long deuil ta croix précoce et sombre, |
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Les genoux sur ta cendre, a béni ta jeune ombre, |
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O toi qui fis bénir tes jours ! |
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Île Bourbon,
1842.
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