| POÈMES ET PAYSAGES |
| XVIII |
| Une Voix lointaine |
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A la mémoire du poète anglais W. Falconer,
né en Écosse, mort à l'île Bourbon.
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Une voix a passé dans ma nuit d'insomnie… |
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Des brumeuses forêts de la Calédonie |
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Pour me rejoindre elle a traversé l'Océan, |
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Et la Ligne torride et le Cap atlantique : |
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Cette voix, c'est la tienne, ô barde au cœur antique, |
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Fils de Byron et d'Ossian. |
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Tu viens, me rappelant nos communes croyances, |
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Gourmander mes langueurs aux mornes défaillances, |
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Et sous mon ciel de feu, par de virils conseils, |
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Aux luttes du Devoir et de la Poésie |
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Convier ma dolente et stérile énergie |
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Qu'endort le poids des lourds soleils. |
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Ignore-les toujours mes nuits noires et lentes, |
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Le sommeil éveillé de mes heures brûlantes, |
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Mes doutes, mes désirs de tombe et de cercueil, |
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Mes révoltes sans fin, mes désespoirs sans nombre, |
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Et dans ma tête en feu l'ébullition sombre |
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De la colère et de l'orgueil. |
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Je dors pas, je songe, ami ! je me recueille. |
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Je laisse au fruit le temps de mûrir sous la feuille ; |
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L'esprit est en travail sous mes fervents ennuis. |
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Attentif cependant à l'appel poétique, |
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Je me redis les chants de ta harpe celtique, |
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Et pour d'autres je les traduis : |
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« Qu'as-tu fait de tes pleurs ? Sous leurs gouttes divines, |
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Au lieu de fleurs, ta glèbe a donné des épines, |
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Et ton âme, étouffant de lyriques transports, |
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Source sans eau, sol sans gazon, volcan sans lave, |
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Pour attendrir le maître et consoler l'esclave |
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Reste muette et sans accords. |
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« D'un coupable sommeil réveille-toi, poète ! |
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Pour le droit opprimé, debout ! et haut la tête ! |
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Contre un joug sacrilège, entre tous odieux, |
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Tonne !… puis éteignant ta sainte frénésie, |
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Épanche de ton âme et de ta poésie |
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L'apaisement mélodieux. |
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« Dans l'arène descends des sommets de la lyre ! |
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Quel que soit son orgueil, l'homme subit l'empire |
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Et des mâles talents et des mâles vouloirs ! |
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Que ton luth soit une âme à la fibre sonore |
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Prophétisant le jour dont tu vois l'aube éclore |
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Dans l'avenir aux longs espoirs. |
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« Au camp des opprimés dis ton rêve sublime ! |
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Dieu, qui bénit leur cause et l'ardeur qui t'anime, |
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Parlera par ta bouche et soutiendra ton cœur ; |
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Et ton esprit ouvrant ses ailes de lumière, |
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Tu pourras de ta nuit de lutte et de poussière |
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Sortir rayonnant et vainqueur ! » |
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Je puis à ton appel, ami, prêter l'oreille. |
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Mon cœur a devancé ce que ton cœur conseille : |
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La lyre qui pleurait a grondé sous mes doigts. |
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Je n'ai pas abdiqué ma rude et noble tâche ; |
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Devant le fait brutal, j'ai seul et sans relâche |
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Protesté du moins de la voix : |
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« Honte à vous dont l'orgueil est fertile en misères, |
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Vous dont le lucre a fait un bétail de vos frères ! |
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D'un spectacle pareil le ciel est révolté ! |
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Plus de droit, de pitié, plus d'élan magnanime ; |
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Partout la main du Juif, partout la main du crime, |
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Crucifiant l'humanité ! |
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« Honte à vous qui versez sur les humbles paupières |
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L'Érèbe au lieu du jour, l'ombre au lieu des lumières, |
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Qui redoutez l'éclat libérateur des cieux ! |
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A vous qui, vous drapant de vos manteaux funèbres, |
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Venez comme la nuit dérouler vos ténèbres, |
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Entre les astres et nos yeux ! |
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« Et vous, êtres déchus, pitoyables esclaves, |
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Vous qui baisez les mains qui vous chargent d'entraves, |
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Honte à vous ! — Dieu qui fit pour les oiseaux les airs, |
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Le soleil radieux pour éclairer le monde, |
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Et le vent pour qu'il vole et le flot pour qu'il gronde, |
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Vous fit-il pour porter des fers ! » |
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Ah ! que ne suis-je né dans cette Grèce antique |
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Où la vie était libre et la tombe stoïque ; |
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Où la patrie, armant ses sacrés défenseurs, |
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Roulait sur les tyrans une invincible armée ; |
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Ou de la Liberté la main n'était armée |
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Que pour frapper les oppresseurs ; |
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Où la brise des mers et le vent des collines |
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N'apportaient leurs parfums qu'à de mâles poitrines ; |
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Où, chez tous allumant d'héroïques ardeurs, |
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L'astre de la lumière et l'astre de la gloire, |
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Pour éclairer ces lieux qu'habitait la victoire, |
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Mêlaient leurs rivales splendeurs ! |
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Mais ces temps sont bien morts ! L'Europe abâtardie |
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Dans un sommeil de plomb dort et gît engourdie. |
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Partout le despotisme a détrôné les lois ; |
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Et des plages du Nord aux mers de Salamine, |
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Sur cette terre esclave et de gloire orpheline, |
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Pèse acclamé le joug des rois. |
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O barde ami, chanteur dont le fervent génie |
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Exhale en mètres fiers sa vibrante harmonie ; |
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Fidèle aux jours mauvais non moins qu'aux jours meilleurs, |
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Toi qui connais mon âme et qui sondas ses peines, |
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Puisque l'homme en tous lieux porte aujourd'hui des chaînes, |
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Viens gémir et mourir ailleurs. |
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Je sais dans l'Océan une île où la nature |
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Peut au moins dérouler une page encor pure. |
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Le soleil est son père, et ce dieu des climats, |
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Inondant de clarté la splendide créole, |
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De son front couronné d'une verte auréole |
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A banni brumes et frimas. |
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C'est une île au sol riche, au ciel tiède, où la femme |
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A des yeux de gazelle et des baisers de flamme ; |
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Où l'homme au parler franc a l'instinct généreux, |
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Où la vague en mourant argente au loin les grèves, |
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Où la terre a des fleurs, où la vierge a des rêves |
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Bleus comme son ciel et ses yeux. |
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Là comme ailleurs, hélas ! pèse la servitude ; |
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Mais nos yeux, sur les monts trouvant la solitude, |
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Fuiront dans l'avenir un présent douloureux ; |
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Et les nuages blancs qui montent du rivage |
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Déplieront, sous nos pieds, nous voilant l'esclavage, |
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Leur dais errant et vaporeux. |
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Nous verrons la cascade à la bouche écumante |
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Épandre dans les airs une eau vierge et fumante ; |
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Sous les hauts bancouliers nous irons nous asseoir ; |
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Ils verseront en nous la paix de leurs feuillages, |
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Où les oiseaux des bois et des grands caps sauvages |
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Dorment bercés des vents du soir. |
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Sur les flancs du Salaze élevons nos chaumières. |
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La nature pour nous de ses plus frais mystères |
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Peuplera les ravins, les torrents et les bois ; |
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Et ce piton altier que l'ouragan assiège, |
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Au ciel portant sa tête et ses siècles de neige, |
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Abritera nos humbles toits. |
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L'illusion, l'espoir, l'art et la poésie |
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Feront de notre cœur leur retraite choisie. |
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Dans la splendeur des jours, dans la splendeur des nuits, |
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Avec le vent qui pleure, avec l'onde qui coule, |
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Avec le bleu ramier qui gémit et roucoule, |
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A Dieu nous dirons nos ennuis. |
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Et loin du souffle ingrat des cités de la terre, |
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Nous faisant de notre art un culte solitaire, |
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D'espérance et d'amour nous rêverons encor ; |
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Et quand la mort viendra nous délier les ailes, |
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Vers les cieux étoilés nos âmes fraternelles |
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Ensemble prendront leur essor. |
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