| POÈMES ET PAYSAGES |
| XVI |
| Les Bois détruits |
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A la mémoire de mon ami Louis Féry d'Esclands de l'île Bourbon
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| I |
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J'ai vu des nobles fils de nos forêts superbes |
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Les grands troncs abattus dispersés dans les herbes, |
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Et de l'homme en ces lieux j'ai reconnu les pas. |
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Renversant de ses mains l'œuvre des mains divines, |
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Partout sur son passage il sème et les ruines |
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Et l'incendie et le trépas. |
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Que de jours ont passé sur ces monts, que d'années |
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Pour voiler de fraîcheur leurs cimes couronnées |
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D'arbres aux troncs d'airain, aux feuillages mouvants ! |
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S'il faut, hélas ! au temps des siècles pour produire, |
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A l'homme un jour suffit pour abattre et détruire |
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L'œuvre séculaire des ans. |
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Sur ces sommets boisés qu'un souffle tiède embaume, |
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Ma muse, blonde enfant qui naquit sous le chaume, |
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Vers des cieux bleus et clairs essaya son essor ; |
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Et butinant leur miel aux fleurs de Salazie, |
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Elle errait et cueillait sa fraîche poésie, |
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Légère abeille aux ailes d'or. |
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Peut-être avant le jour où ma tête blanchie |
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Penchera vers le sol, pesante et réfléchie, |
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Revenant à ces lieux demander leurs abris, |
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Je reverrai des monts sans verdure et sans ombres, |
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Et, pleurant en secret nos solitudes sombres, |
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Je gémirai sur leurs débris. |
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Je veux fermer mon cœur aux douloureux présages… |
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O gigantesques monts où dorment les nuages, |
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De vos arbres sur nous balancez les arceaux ! |
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Défendant vos beaux flancs des haches meurtrières, |
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Que notre main conserve à vos têtes altières |
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Leurs chevelures de rameaux ! |
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Et vous, doux habitants de ces lieux solitaires, |
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Hommes simples et purs, aux mœurs hospitalières, |
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Respectez-les, ces bois qu'ont respectés les ans ! |
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Laissez sous leur verdure et leurs ombres profondes |
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Errer les couples blancs, jouer les têtes blondes |
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Des colombes et des enfants. |
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Joignez à l'arbre fier de sa haute stature |
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L'humble arbuste où l'oiseau trouve sa nourriture ; |
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Aux marges du torrent qui bouillonne argenté, |
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Laissez rougir la fraise et la framboise éclore ; |
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Que la pêche y suspende au soleil et colore |
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Son fruit au duvet velouté. |
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Que la brise, agitant vos touffes de jam-roses, |
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Épanche autour de vous la douce odeur des roses ; |
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Que leur dôme embaumé s'incline sur les eaux ; |
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Sous leur voûte cachez vos maisonnettes blanches, |
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Comme on voit, suspendus dans l'épaisseur des branches, |
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Les nids ombragés des oiseaux. |
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Restez sourds aux conseils d'une avide opulence ; |
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De sagesse et d'amour vivez dans le silence. |
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Le trésor le plus pur vient de la paix des cœurs. |
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Mais chassez l'étranger de vos bois centenaires, |
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Car il profanerait de ses mains mercenaires |
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Vos forêts vierges et vos mœurs ! |
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| II |
| 55 |
Qu'ont-ils fait de nos bois, qu'ont-ils fait de nos terres, |
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Ces défricheurs venus des plages étrangères, |
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Par un vent de malheur sur nos grèves jetés ? |
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Ne voulant voir en eux que des déshérités, |
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Notre île hospitalière accueillit leur détresse |
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En mère, et sur leurs deuils mesura sa tendresse. |
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Abritant leurs fronts las, de son ciel tiède et pur |
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Elle étendit sur eux la coupole d'azur ; |
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Sous leurs pieds écartant les épines jalouses, |
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Elle ouvrit le velours de ses molles pelouses, |
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Fit chanter, pour bercer leurs souvenirs amers, |
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Les oiseaux de ses bois et les flots de ses mers, |
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Et leur prouva par l'acte et non par la parole |
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La chaude loyauté de l'amitié créole. |
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Mais tes fils adoptifs ont trahi tes bontés. |
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Ils ont porté la mort dans tes champs dévastés. |
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Le froid amour de l'or éteignant dans leurs âmes |
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Le foyer virginal et noble aux belles flammes, |
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Ils ont privé ton ciel de ses peuples d'oiseaux, |
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Tes plaines de leurs fleurs, tes nymphes de leurs eaux ; |
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Et, sapant tes forêts, ô ma mère ! leur glaive |
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Fit tomber de ton front ta chevelure d' Ève. |
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Et nous avons permis que leurs bras éhontés |
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Missent à nu les flancs qui nous ont enfantés ! |
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Et sous nos yeux ils ont, de leurs mains libertines, |
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Profané les secrets de tes formes divines ! |
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Et nous l'avons souffert ! et nos justes fureurs |
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N'ont pas honni, chassé ces durs dévastateurs |
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Que la vague en courroux, rebuts d'un autre monde, |
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Déposa sur nos bords comme une vase immonde ! |
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O misère ! ô douleur ! Ce n'est pas tout encor, |
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Car ils nous ont légué leur appétit pour l'or : |
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A leur souffle glacé notre âme s'est flétrie ; |
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Nous n'avons plus au cœur l'amour de la patrie ! |
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De la terre natale où dorment nos aïeux |
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Nous éloignons nos pas, nous détournons les yeux ; |
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Nous n'aspirons qu'à l'heure où gorgés de richesses, |
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Fuyant ces lieux, berceaux de nos pures jeunesses, |
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Nous pourrons dans le sein des lointaines cités |
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Étaler au grand jour nos sottes vanités ! |
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Et pour voler au but où notre espoir s'attache, |
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Nous portons en tous lieux et la flamme et la hache ; |
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Et l'on ne voit partout que des champs dépouillés, |
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Que d'arides plateaux aux rocs noirs et pelés, |
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Qu'une herbe rare et jaune et des arbustes fauves |
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Sur les flancs décharnés de nos montagnes chauves ; |
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Et, courbés vers le sol, chaque jour dans son sein |
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Nous fouillons de la pioche et du pic assassin. |
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De nos champs épuisés, sans remords et sans trêve, |
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Notre lèvre acharnée a bu toute la sève ; |
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Et, desséchant ce sein qui nous a tous nourris, |
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Quand il n'est plus de lait dans ses vaisseaux taris, |
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Tout gonflés et repus du sang de notre mère, |
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Nous faisons voile, hélas ! vers la rive étrangère, |
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Et nous allons aux yeux des superbes cités |
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| 110 |
Étaler au grand jour nos sottes vanités ! |
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| III |
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O mère malheureuse ! ô mère délaissée ! |
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Oui, garde sur tes yeux ta paupière baissée. |
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Je comprends ta tristesse et comprends tes douleurs, |
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Et mêle à tes regrets mes regrets et mes pleurs. |
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Plus de verte savane et d'ombreuses collines, |
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Où s'ouvrait la grenade aux perles purpurines ; |
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Plus de hauts cocotiers et de beaux orangers |
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S'affaissant sous le poids de leurs rameaux chargés ; |
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Et tu ne verses plus sur la mer langoureuse |
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Qui vient baiser tes pieds de sa vague amoureuse, |
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Les souffles parfumés et les fraîches senteurs |
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De tes arbres si beaux que les oiseaux pêcheurs, |
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Fuyant des flots émus les rumeurs éternelles, |
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Venaient s'y reposer pour embaumer leurs ailes ! |
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Mais tout n'est pas perdu, mère, console-toi ! |
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Il te reste des fils qui t'ont gardé leur foi, |
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Qui, n'empruntant jamais leur vol aux hirondelles, |
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Quand tout te trahirait te resteraient fidèles, |
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Et qui, pour te servir jusqu'à leur dernier jour, |
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A défaut du génie auront du moins l'amour ! |
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Et près d'eux j'en sais un qui, sevré de tendresses, |
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Du sort n'a point connu les prodigues caresses ; |
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Mais qui, fils de tes flancs, fidèle humilié, |
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Se consolant en toi-de lutter oublié, |
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| 135 |
Se souviendra toujours que ses lèvres jumelles |
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Ont sucé l'existence à tes brunes mamelles. |
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Il ira, cet enfant dont le front révolté |
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Porte un natal reflet de ta mâle âpreté, |
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Il ira sur tes monts où siègent les nuages, |
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Bleus-palais éthérés de l'esprit des orages ; |
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Et là, seul avec toi, si dans l'ombre des nuits |
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Il exhale en secret l'hymne de ses ennuis, |
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Mère, à sa voix pardonne un accent de colère : |
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Cette voix dut flétrir ta honte séculaire. |
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S'il naquit pour chanter les bois, les eaux, les fleurs, |
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Le sort ne lui fut pas avare de douleurs ; |
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Enfant né pour le jour, persécuté par l'ombre, |
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Il sait ce que la vie a de dégoûts sans nombre ; |
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Aussi, triste, mais calme et bravant tout écueil, |
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Il va seul à son but dans son tranquille orgueil. |
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Sur les sommets altiers, sur la montagne austère, |
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Il marche loin des pas des heureux de la terre ; |
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Leurs injustes dédains à son âme ont appris |
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A payer leurs dédains d'un trop juste mépris ; |
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Mais de ce cœur blessé l'indulgence hautaine |
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N'est jamais descendue au niveau de la haine ; |
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Vers des dieux plus cléments il aspira toujours, |
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Et toujours la nature eut ses hautes amours. |
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Les torrents écumeux, la foudre et ses ravages |
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Ont façonné son âme à leurs concerts sauvages ; |
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Mais son verbe attendri, pour célébrer tes bords, |
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O mon île ! oubliera les farouches accords. |
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Pour chanter sur les monts ta verte Salazie |
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Sa lèvre épanchera le miel de poésie ; |
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Et le jour où, donnant dans un dernier adieu |
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Sa dépouille à la tombe et son esprit à Dieu, |
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Il se reposera d'une existence amère, |
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Tu verseras peut-être une larme, ô ma mère ! |
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