POÈMES ET PAYSAGES |
XI |
le Lac des Goyaviers et le Piton d'Enchaine |
(Seconde Version.) |
À M. Gaudin, ingénieur en chef de l'île Bourbon.
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Ô lac des Goyaviers, dont l'onde paresseuse |
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Caresse mollement sa rive lumineuse ! |
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Dans ton sein calme et bleu, comme en un clair miroir, |
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Le ciel aime à mirer les étoiles du soir ; |
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Et dans son vol léger la rapide hirondelle |
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Aime à toucher tes flots du duvet de son aile : |
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L'oiseau capricieux, en son agile essor, |
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Les franchit d'un seul trait pour les franchir encor ; |
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Sur ta nappe endormie il glisse ou se balance, |
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Et cent fois dans les airs en se jouant s'élance. |
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Ainsi la libellule aux brillantes couleurs |
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Va, fuit, revient parmi tes nymphéas en fleurs. |
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Beau lac, sur les gazons que ton flot calme arrose |
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La colombe des bois s'arrête et se repose |
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Et, voilant ses bonheurs dans l'ombre des rameaux, |
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Suspend son nid à l'arbre incliné sur tes eaux. |
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Pour embellir tes bords la jam-rose odorante |
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Ombrage de son fruit ton onde transparente ; |
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Pour charmer tes échos l'aigrette du maïs |
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Berce parmi ses fleurs le chant des bengalis ; |
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Et, ridant ton azur, la poule d'eau sauvage |
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Montre sur tes flots bleus son bleuâtre corsage. |
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L'ouragan déchaîné qui rugit sur les monts, |
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Quand son souffle orageux descend dans ces vallons, |
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Épargne le bassin où ta vague demeure ; |
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Son courroux désarmé te caresse et t'effleure. |
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La lune, à son zénith, blanchissant tes roseaux, |
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S'arrête dans le ciel pour contempler tes eaux. |
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Tout s'embaume en ces lieux d'amour et d'harmonie. |
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N'es-tu pas le séjour de quelque heureux génie ? |
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Des ondes et des bois respirant la douceur, |
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Je t'écoute et je crois écouter une sœur, |
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Qui gronde en souriant, dont la voix douce et pure, |
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Fraîche comme ton eau qui se plaint et murmure, |
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Semble, en me consolant, me reprocher tout bas |
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De vivre dans un monde où le bonheur n'est pas ; |
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Et mon âme à ta voix descend vers ce rivage |
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Comme un oiseau battu par le vent et l'orage |
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Et, rêvant au long bruit de tes mourants accords, |
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Voudrait se faire un nid à l'ombre de tes bords. |
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Comme un amant des bois et de leur frais mystère, |
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Comme un cœur qui s'isole et qu'a déçu la terre, |
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Fuyant les bruits d'en bas pour la paix des hauts lieux, |
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Dans la sérénité des monts silencieux |
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Vous habitez, ami ! De l'agreste chaumière |
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Votre main vint m'ouvrir la porte hospitalière. |
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C'est ici qu'incliné sous la neige des ans, |
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Libre enfin du fardeau de ces labeurs pesants |
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Qu'a portés sans faiblir votre mâle courage, |
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Vous vous êtes bâti, dans un site sauvage, |
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Ermite de nos bois, ce rustique séjour |
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D'où vous voyez tomber le soir de votre jour. |
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Content des humbles biens que Dieu vous garde encore, |
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Dans ce modeste abri qu'un blanc jasmin décore, |
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La main qui vous guida fut celle du malheur ; |
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Mais l'exil accepté n'arrache à votre cœur |
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Ni plaintes ni regrets, ô doux penseur ! ô sage ! |
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Qu'importe que l'oiseau dont l'aile au loin voyage, |
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Ne trouve sur les bords qu'il effleure en passant |
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Que des rochers battus du flot retentissant, |
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Que d'incultes déserts ou de sombres ruines ! |
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S'il délasse un moment ses pieds sur les épines, |
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Il rêve à son retour les gazons et les fleurs, |
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Puis il reprend son vol, car son but est ailleurs. |
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Salut, mon vieil ami ! d'une lyre novice |
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Vous l'indulgent conseil, vous l'arbitre propice. |
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Au censeur éclairé de mes jeunes travaux |
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Je ne viens pas offrir quelques essais nouveaux ; |
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Mais, comme un barde enfant sur les monts de l'Écosse |
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Errant accompagné de sa muse précoce, |
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De ces mornes je viens contempler la hauteur, |
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Respirer des hauts lieux le souffle inspirateur |
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Et, regardant courir à mes pieds les nuages, |
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Rêver au bruit lointain du vent dans les feuillages, |
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Et suivre du regard, comme l'esprit des airs |
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Qui plane incessamment sur ces sommets déserts, |
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L'oiseau blanc du tropique errant de cime en cime |
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Et dépassant leur front de son aile sublime. |
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Voici le pic altier dont le front sourcilleux |
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Se dresse, monte et va se perdre au fond des cieux. |
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Ce morne au faîte ardu, c'est le Piton d'Anchaîne. |
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De l'esclave indompté brisant un jour la chaîne, |
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C'est à ce bloc de lave, inculte, aux flancs pierreux, |
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Que dans son désespoir un nègre malheureux |
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Est venu demander sa liberté ravie. |
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Il féconda ces rocs et leur donna la vie ; |
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Car, pliant son courage à d'utiles labeurs, |
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Il arrosa le sol de ses libres sueurs. |
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Il vivait de poissons, de chasse, de racines : |
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Dans l'ombreuse futaie ou le creux des ravines |
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Aux abeilles des bois il ravissait leur miel ; |
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Il surprenait au nid ou frappait dans le ciel |
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Sa proie. Et seul, tout seul, et fière créature |
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Disputant chaque jour sa vie à la nature, |
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Africain exposé sur ces pitons déserts |
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Aux cruelles rigueurs des plus rudes hivers, |
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Il préférait la lutte incertaine et sauvage |
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À des jours plus cléments passés dans l'esclavage, |
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Et debout sur ces monts qu'il avait pour témoins, |
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Souvent il s'écriait : « Je suis libre du moins ! » |
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Cependant comme l'aigle habitant des montagnes, |
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Qui du fond bleu des airs descend vers les campagnes, |
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Sur les sillons mouvants plane avec majesté, |
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Et s'approchant du sol par sa proie habité, |
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La ravissant au ciel dans sa puissante serre, |
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Reprend son vol farouche et remonte à son aire ; |
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Le hardi fugitif, abandonnant les bois, |
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Loin de son pic altier s'aventurait parfois ; |
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Il butinait de nuit dans le champ et la plaine, |
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Puis remontant, furtif, à son abrupt domaine |
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Par l'âpre aspérité d'un sentier roide et nu, |
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Invisible au regard et de lui seul connu, |
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Des bonheurs de l'esclave exilé volontaire, |
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Il regagnait là-haut sa hutte solitaire. |
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Je suis venu m'asseoir, ami, sous vos palmiers. |
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Ceux qui dans ces rochers sont montés les premiers, |
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Intrépides chasseurs, pour gravir sur ces pentes, |
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Aux racines d'affouche, aux lianes rampantes, |
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Grimpaient, et poursuivaient sous leurs abris secrets |
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Et le merle et la huppe, hôtes de nos forêts. |
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Mais aux lieux où jadis un monde de feuillage |
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Déployait ses verdeurs et son luxe d'ombrage, |
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De jeunes caféiers, de jeunes orangers |
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Balancent aujourd'hui leurs rameaux étrangers, |
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Et font au voyageur brisé de lassitude |
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Une tiède oasis de cette solitude. |
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Aux veines du rocher qui filtre ses cristaux, |
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Recueillant avec soin le blanc filet des eaux, |
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Le lit creusé par vous pour l'onde éparse et pure |
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Vous porte sa fraîcheur et son vivant murmure ; |
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Et l'oiseau, que son bruit avertit en passant, |
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S'abreuve et dans les airs monte en vous bénissant. |
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Sa faim glane après vous dans votre champ prospère |
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Les grains qu'y laisse exprès votre bonté de père ; |
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Il vous aime, il vous chante, et les grands vents surpris |
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S'étonnent sur ces monts de bercer des épis. |
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Cependant sous leurs fruits dont le poids les incline |
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Vos arbres inégaux penchent sur la colline, |
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Où la pêche de pourpre au duvet velouté |
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Rougit comme la joue en fleur de la beauté. |
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Mais des champs paternels qu'habita votre enfance |
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Votre cœur a gardé la longue souvenance ; |
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Et plein des beaux soleils de vos premiers beaux ans, |
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Respirant le passé dans les parfums présents, |
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Vous prodiguez vos soins à ces tiges légères, |
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Fleurs d'un autre climat et pour nous étrangères. |
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Sur le cours diligent des rapides ruisseaux |
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Vos odorants lilas suspendent leurs berceaux, |
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Et sous les framboisiers la brune violette, |
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Comme vous simple et douce et comme vous discrète, |
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Verse dans vos gazons sa timide senteur… |
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Ô Dieu ! soyez touché de son humble bonheur ! |
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Oh ! gardez-lui toujours d'aussi chastes délices ! |
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Que de ses fleurs le vent respecte les calices, |
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Et de ses bananiers que le fruit nourrissant |
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Jaunisse aux chauds rayons d'un soleil mûrissant ! |
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Dans son lac tiède et bleu que le flot soit limpide, |
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Que l'aquilon l'ignore et jamais ne le ride ! |
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Esprit hospitalier et cœur exempt de fiel, |
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Dans cette solitude aux rêves poétiques, |
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Qu'il partage longtemps avec l'oiseau du ciel |
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L'ombrage et les épis de ses bois romantiques ! |
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1835.
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