| POÈMES ET PAYSAGES |
| VIII |
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Ma poésie, ainsi qu'un jeune arbuste en fleurs, |
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Se couronne parfois d'éclatantes couleurs. |
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Quand son front, effleuré des ailes de l'aurore, |
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Sent frissonner sa feuille et ses bourgeons éclore ; |
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Quand tout son être ému, touché par le soleil, |
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Sent monter et courir la sève du réveil, |
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Soudain comme un bouton son feuillage se brise |
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En grappes de parfums, et s'ouvre sous la brise ; |
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Et, secouant dans l'air des nuages d'odeurs, |
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Sa tête, où de la nuit tremblent encor les pleurs, |
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Laisse aller au zéphyr, comme une molle ondée, |
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Strophe éclose et senteur, la fleur d'or et l'idée. |
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Et de sa chaude écorce où tout vibre à la fois, |
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Et de sa verte cime aux frémissantes voix, |
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Et de sa feuille humide, et de ses grappes mûres, |
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S'épandent dans les airs d'ineffables murmures ; |
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Et de l'arbre-poète, aux rameaux inspirés, |
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Les fruits disent : « Aimez ! » et les fleurs : « Espérez ! » |
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