| POÈMES ET PAYSAGES |
| LXXXII |
| Sur la Mort d'un ami d'enfance |
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A La Mémoire De CH. Jamin.
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Encore une feuille qui tombe |
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De l'arbre où j'appuyais mon cœur ; |
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Encore un ami dans la tombe, |
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Encore un deuil dans ma douleur. |
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Le jour décroît, l'ombre s'avance, |
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Notre astre baisse à l'horizon : |
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De solitude et de silence |
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Chaque heure emplit notre maison. |
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Muette et vide est la demeure |
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Où riaient les espoirs amis. |
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Ces purs espoirs que chacun pleure |
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Avant nous se sont endormis. |
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Ah ! vous pleurer, c'est se survivre, |
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Vous qu'on aima dès le berceau. |
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Hélas ! ceux qui devraient nous suivre |
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Nous devancent dans le tombeau. |
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Lassés d'un long pèlerinage, |
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Les meilleurs s'en vont les premiers. |
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Ils sont plusieurs de mon jeune âge |
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Qui dorment dans l'île aux Palmiers. |
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Le plus cher naquit sur ces grèves |
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Où mes yeux s'ouvrirent au jour. |
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Notre enfance eut les mêmes rêves |
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Et notre esprit le même amour. |
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Nous aimions — ce que j'aime encore — |
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Le chant de la brise et des eaux, |
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Les bois, les monts baignés d'aurore, |
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Les clairs vallons tout pleins d'oiseaux. |
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Nous vous aimions, muses divines ! |
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Ce qu'il cherchait au fond des bois, |
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Près des flots, au creux des ravines, |
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C'était l'écho de votre voix. |
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Il t'aimait, sainte Poésie, |
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D'un culte ardent et virginal ! |
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Il ne voyait l'homme et la vie |
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Qu'à travers ton prisme idéal. |
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Au temps des fraîches confidences |
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Et des naïfs épanchements, |
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La beauté de ses espérances |
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Enivrait mes enivrements. |
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O réveil des belles ivresses ! |
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O mensonge et déceptions ! |
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Qu'importe !… nos seules richesses |
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Sont encor nos illusions. |
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Esprit candide, âme charmante, |
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Aux rêves bleus comme son ciel, |
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Il avait la douceur aimante, |
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La douceur des enfants d'Abel. |
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Nature inoffensive et tendre, |
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Il allait vers les cœurs brisés : |
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Les pleurs que sa mort fit répandre |
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Sont les seuls pleurs qu'il ait causés. |
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Né sur un sol où l'esclavage |
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Attristait sa jeune équité, |
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Pour tout homme et sur-tout rivage |
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Il t'implorait, o Liberté ! |
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Sans dédain, sans fiel, sans envie, |
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Âme égale et soumise au sort, |
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Comme il fut clément à la vie, |
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Il fut souriant à la mort. |
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Il tomba riche encor d'années, |
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Dans la verdeur de sa saison. |
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De fleurs avant le temps fanées |
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Sèmerai-je un jour son gazon ?… |
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Eh bien, ta part est la meilleure, |
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Doux jeune homme au rêve ingénu ! |
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Ce n'est pas toi sur qui je pleure, |
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Mais sur quelqu'un qui t'a connu. |
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Comme un arbre en pleine lumière, |
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Aux rameaux par l'aube mouillés, |
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Tu meurs dans ta grâce première, |
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Avant tes songes effeuillés. |
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Pour toi plus d'orage en ce monde ! |
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Touchant au port avant le soir, |
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Tu n'as point au gouffre de l'onde |
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Vu sombrer ton dernier espoir ! |
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Atteint dans toutes tes tendresses, |
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Déçu dans toutes tes ferveurs, |
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Tu n'as point connu ces détresses |
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Dont le mystère est dans nos cœurs ! |
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Tu n'as point, dans la solitude, |
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Morne et traînant le poids des jours, |
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Connu l'amère lassitude |
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De se survivre en ses amours ! |
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Oh ! oui, ta part est la meilleure : |
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Tu t'en vas pur et dans ta foi ; |
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Ta vie est close, et si je pleure, |
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C'est sur un autre que sur toi. |
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Au pied de la montagne austère |
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Que dore le couchant vermeil, |
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Jeune homme, en ta couche de terre, |
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Dors en paix ton dernier sommeil. |
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Que la mauve blanche des grèves |
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Sur ta croix noire, au bord des flots, |
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Vienne mêler ses notes brèves |
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Au chant plaintif des filaos. |
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Dors en paix à leur doux murmure… |
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Pour oublier et pour bénir, |
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Mon cœur, à qui la vie est dure, |
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Se tourne vers ton souvenir ! |
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