| POÈMES ET PAYSAGES |
| LXXXI |
| Le Cri du Juste |
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Victimes ! grands esprits à qui Dieu fit des ailes, |
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Poètes et penseurs qu'embrasent de saints zèles, |
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Martyrs des hauts instincts dont le ciel vous dota, |
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Vous qui de l'Art aussi montez le Golgotha ! |
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O prêtres de la Muse ! ô couronnés d'épines ! |
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Dans les sentiers trempés de vos sueurs divines, |
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Tombant sur les genoux, oh ! qu'il est des moments |
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Où vous avez au cœur de sourds accablements ! |
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Dans votre œuvre arrêtés, plus grands que votre force, |
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Vous sentez que vos fruits vont mourir sous l'écorce ; |
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Et, de douleur muets, apôtres ignorés, |
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Vous tournez vers le ciel des yeux désespérés ! |
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Et, se lavant les mains de vos malheurs, ce monde |
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Passe et rit ; — mais, frappé d'une stupeur profonde, |
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Tout à coup il entend monter vers l'infini |
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Ce cri du Juste : « Eli, lamma sabachtani ! » |
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