| POÈMES ET PAYSAGES |
| LXXIX |
| Le Bengali |
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A Sainte-Beuve,
Au maître et à l'ami.
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Poète au gosier d'or, enfant de nos savanes, |
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Toi qui, fuyant ton nid caché sous l'herbe en pleurs, |
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Te berçais dans la brise au roulis des lianes, |
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Et chantais la lumière au front des bois en fleurs ; |
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D'où viens-tu pour tomber tremblant à ma fenêtre, |
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Loin des citronniers verts de notre île d'azur ? |
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Au pays des palmiers toi que le ciel fit naître, |
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Bengali, d'où viens-tu par un hiver si dur ? |
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Il neige ; à mes carreaux la bise siffle et pleure. |
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Sous des cieux incléments qui t'a donc exilé ? |
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Viens à moi, ne crains rien ! — Dans mon humble demeure |
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Soyez le bienvenu, compatriote ailé ! |
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O bonheur de te voir ! ô fortune imprévue ! |
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Viens sécher sur mon sein ta plume sans chaleur. |
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Un passé radieux se réveille à ta vue, |
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Et tout mon pays d'or se lève dans mon cœur. |
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Comme deux chers amis qu'un même exil rassemble, |
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Comme un fils de ma mère assis à mon foyer, |
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Du val des lataniers, oiseau, parlons ensemble ; |
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| 20 |
Chantons, doux bengali, chantons pour oublier ! |
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Chante ! et je reverrai nos profondes vallées. |
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Chante ! et je revivrai mon bel âge effacé. |
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Souvenirs ! frais parfums des choses envolées, |
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Embaumez le présent des bonheurs du passé. |
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| 25 |
Voici la mer lointaine aux rumeurs éternelles ; |
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Là-bas, j'entends gronder le torrent orageux ; |
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Plus loin, c'est la montagne aux crêtes fraternelles |
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Dans le saphir de l'air dressant leurs fronts neigeux. |
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L'aube se lève, un air transparent nous inonde ; |
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| 30 |
Pour aimer et bénir tout semble s'éveiller ! |
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Sous un ciel aussi pur qu'il est doux d'être au monde ! |
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Chantons, ô bengali ! chantons pour oublier ! |
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| L'Aube |
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C'était l'heure où jadis mon enfance inspirée, |
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Comme la blonde abeille, heureuse de trouver |
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Dans l'air plein de soleil la liberté dorée, |
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Courait pour voir le jour sur les mers se lever. |
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Sur les flots miroitants la lumière ruisselle ; |
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L'éther s'ouvre et blanchit sous l'astre radieux. |
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Du pêcheur matinal la berçante nacelle |
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Passe, et rapide au loin se perd au bord des cieux. |
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Dans l'infini des airs le pic fier du Salaze, |
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Placide et beau, sourit à l'Océan lointain |
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Et, trempé des clartés dont l'Orient s'embrase, |
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Couvre son noir granit des roses du matin. |
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| 45 |
La Dumas, qui descend de ses gorges profondes, |
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Semble bercer un ciel en son lit vaste et pur, |
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Et, roulant vers la mer la beauté de ses ondes, |
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Sous ses nappes d'argent montre ses rocs d'azur. |
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Les forêts d'orangers couverts d'étoiles blanches, |
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| 50 |
Les bibaciers baignés de lumière et d'odeurs, |
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Aux souffles du matin font pleuvoir de leurs branches |
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Avec les fruits ambrés les neiges de leurs fleurs. |
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Dans les bananiers verts aux palmes satinées |
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Les feux brisés du jour sèment leurs diamants. |
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| 55 |
Des herbes, des gazons, des hautes graminées |
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S'exhalent des senteurs et des-gazouillements. |
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Sur les blancs nénuphars, coupes larges et lisses, |
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Des larmes de cristal brillent confusément ; |
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Et l'abeille vient boire au fond de leurs calices |
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| 60 |
Le miel, trésor tombé la nuit du firmament. |
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L'oiseau chante enivré sous la lumière chaude ; |
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Des flots d'atomes d'or nagent dans l'air lacté ; |
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Les mouches de rubis, de pourpre et d'émeraude |
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Flottent, vibrant d'amour dans la blonde clarté. |
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| 65 |
O vie universelle ! ô nature parlante ! |
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Des brises et des eaux ô murmure chanteur ! |
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On sent respirer l'arbre, on sent vivre la plante ; |
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Tout aime, tout bénit le soleil créateur. |
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Splendeurs du ciel natal, réveil, heures de flamme, |
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| 70 |
Heures où l'aube en moi faisait fleurir les vers, |
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Où l'inspiration se levait sur mon-âme |
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Comme l'astre émergeant du sein profond des mers ; |
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Paysages puissants de mes vertes années, |
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Mer vaste où je voyais la lumière ondoyer, |
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Beaux lieux ! qui me rendra vos blanches matinées ? |
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Chantons ! doux bengali, chantons pour oublier ! |
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| Le Jour |
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Revois-tu dans ton âme, ô bengali, mon frère ! |
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Le mont, le bois, la plaine au verdoyant tapis ? |
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Vois-tu sous les grands vents onduler la rizière ? |
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| 80 |
Sous le soleil vois-tu frissonner les épis ? |
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Avec l'aube laissant ton nid sous la ramée, |
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Te sens-tu, plein d'accords, frémir d'aise et chanter ? |
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Et moi, debout là-bas dans la plaine embaumée, |
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Pour entendre ton chant me vois-tu m'arrêter ? |
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| 85 |
Sur quelque tige molle et des brises bercée, |
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Oiseau suave, aux bois tu dis tes plus doux airs ; |
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Et moi, poète encor sans voix pour ma pensée, |
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Je m'instruis à ton chant dans l'art sacré des vers. |
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Sous les hautes forêts, près des flots, sur les cimes, |
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| 90 |
J'erre, songeur épris des couleurs et des sons ; |
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Au lieu de fleurs, je vais cueillant partout des rimes, |
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Dont un jour j'ornerai mes sereines chansons. |
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Alors, ô barde ami ! ma voix, humble rivale, |
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Pour dire aussi mon île à ta voix s'unira ; |
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| 95 |
Et, lorsqu'ils te loueront sur la terre natale, |
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De moi peut-être alors quelqu'un se souviendra. |
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| Les Travailleurs |
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Mais entends-tu la cloche aux lointaines volées ? |
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Sous la main du planteur elle annonce le jour. |
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Sa voix lente, roulant dans le creux des vallées, |
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| 100 |
Remonte, appelant l'homme aux travaux du labour. |
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Les Noirs, à son appel, quittent les toits de chaume, |
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Secouant à leurs fronts un reste de sommeil. |
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Le firmament sourit et la savane embaume ; |
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Mais pour l'esclave est-il des fleurs et du soleil ? |
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| 105 |
Ils viennent ; on les compte, et le Maître gourmande ; |
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La glèbe aride attend leurs fécondes sueurs. |
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Ils s'éloignent, suivis du Chef qui les commande, |
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Et la plaine a reçu l'essaim des travailleurs. |
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Vois-tu ce Commandeur, hélas ! comme eux esclave, |
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| 110 |
Du fouet armé, debout sous l'arbre du chemin ? |
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Un chien est à ses pieds ; lui, sur un bloc de lave, |
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Il surveille pensif son noir bétail humain. |
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Le fer creuse et gémit ; la bande aux bras d'athlètes, |
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Fouille le sol brûlant sous l'astre ardent et clair ; |
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| 115 |
Parmi les blonds roseaux luisent les noires têtes ; |
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L'oiseau libre et joyeux passe en chantant dans l'air ! |
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O dure servitude ! ô sort ! ô lois cruelles ! |
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Au joug de l'homme ainsi l'homme se voit plier ! |
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Ah ! loin de ces tableaux navrants ouvrons nos ailes ! |
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| 120 |
Fuyons, doux bengali, fuyons pour oublier ! |
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| L'Heure De Midi |
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Évoquons des pensers et des tableaux moins sombres. |
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Dans les ravins où dort un silence attiédi, |
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Au bord des étangs clairs voilés de hautes ombres, |
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Ensemble abritons-nous des ardeurs de midi. |
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| 125 |
Midi ! l'heure de feu ! l'heure à la rouge haleine ! |
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Sur les champs embrasés pèse un air étouffant : |
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Le soleil darde à pic ses flammes sur la plaine ; |
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Le ciel brûle implacable et la terre se fend. |
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La nature n'a plus ni brises, ni murmures ; |
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| 130 |
Le flot tarit ; dans l'herbe on n'entend rien frémir ; |
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Les pics ardents, les bois aux muettes ramures, |
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D'un morne et lourd sommeil tout semble au loin dormir. |
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L'immobile palmier des savanes brûlantes, |
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Abritant les troupeaux de ses rameaux penchés, |
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| 135 |
Courbe languissamment ses palmes indolentes |
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Sur les bœufs ruminants dans son ombre couchés. |
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C'est l'heure où dans la source à la voûte pierreuse |
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Le chasseur, fils des monts, plonge ses pieds nerveux ; |
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C'est l'heure où le ramier de la forêt ombreuse |
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| 140 |
Trempe son bleu plumage aux eaux des bassins bleus. |
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Comme eux, tandis qu'au loin la glèbe s'ouvre et fume, |
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Parmi les nymphéas, dans ce lac argenté, |
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Baigne, ô doux bengali ! baigne ta molle plume, |
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Ta plume au duvet rouge et de blanc moucheté. |
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| La Dumas |
| 145 |
Mais j'entends la Dumas qui passe et nous appelle. |
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Viens dans ses flots puissants avec moi te jeter. |
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Hardis nageurs, bercés par l'onde maternelle, |
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Mollement vers la mer laissons-nous emporter. |
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Devant nous, et longeant les vagues diaphanes, |
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| 150 |
La rive marche avec ses groupes de pêcheurs, |
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Ses laveuses, ses rocs, ses remparts de lianes |
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Laissant traîner sur l'eau les grappes de leurs fleurs. |
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Site agreste et mouvant, ondoyant paysage ! |
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Là, c'est la sucrerie assise au bord des eaux ; |
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| 155 |
Là, sur le pic ardu paît la chèvre sauvage ; |
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Là, s'abreuve au courant la vache aux blonds naseaux. |
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Plus loin, d'enfants bergers c'est un couple tranquille, |
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Causant sous le rocher voilé de vétiver, |
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Comme autrefois causaient les pasteurs de Sicile, |
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| 160 |
A leurs pieds les troupeaux et devant eux la mer. |
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| La Mer |
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La mer ! voici la mer devant moi, grande ouverte ! |
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L'onde écume et blanchit les rochers dentelés ; |
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Le fleuve roule, et moi, loin de la plage verte, |
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Je roule avec le fleuve au sein des flots salés, |
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| 165 |
Et la vague en ses bras m'accueille et me soulève, |
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Et l'onde sur son sein me berce, heureux enfant ! |
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Et la houle puissante, au large et vers la grève, |
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Dans ses longs plis d'azur m'emporte triomphant. |
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O joute de l'enfance avec l'onde marine ! |
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| 170 |
O mes bonds sur la vague au poitrail écumant ! |
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O bonheur de sentir sous ma jeune poitrine |
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Le sein des eaux s'enfler et battre largement ! |
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O mer ! le temps n'est plus où sur ta croupe altière, |
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Enfant, tu m'emportais comme un coursier fougueux ; |
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Où mes mains caressaient ta fumante crinière, |
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Où ta brillante écume argentait mes cheveux. |
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Ce temps n'est plus. J'ai fui les plages maternelles : |
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Sur leurs galets déserts, le soir, seul et songeur, |
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Je n'entends plus rouler ces plaintes solennelles |
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| 180 |
Qui me grandissaient l'âme et me haussaient le cœur. |
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J'ai vu sous d'autres cieux, insondable et sans bornes, |
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Se perdre devant moi ton flot illimité ; |
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J'ai vu sous d'autres cieux tes solitudes mornes |
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Emplir de leurs déserts la bleue immensité. |
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| 185 |
Miroir de l'Infini ! trône de l'Invisible ! |
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Immaculable abîme où dort l'éternité ! |
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Sous tous les horizons, orageuse ou paisible, |
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J'ai, voyageur pieux, contemplé ta beauté. |
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Au cap d'Adamastor où rugit la tourmente, |
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| 190 |
Sous la zone torride, aux bords de l'Équateur, |
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Partout ! sur ta poitrine irritée ou dormante, |
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Comme un fils de tes flancs, j'ai reposé sans peur. |
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Sans peur ! car ma jeunesse, entre tes bras bercée, |
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Vieil Océan ! t'aimait comme un auguste ami ; |
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| 195 |
Car sur ta grève aride a fleuri ma pensée ; |
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Car à tes bruits sacrés mon enfance a dormi. |
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Grandissant en plein ciel sur tes libres rivages, |
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Toi que l'homme jamais n'a souillé ni dompté, |
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Tu trempas mes instincts dans tes humeurs sauvages, |
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| 200 |
Tu marquas mon esprit du sceau de ta fierté ! |
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Il est sur les hauteurs, il est un charme austère ; |
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Notre âme et la nature y mêlent leurs accords. |
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Ce sympathique échange entre l'homme et la terre, |
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Sombre Océan ! mon cœur l'a connu sur tes bords. |
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| 205 |
Que de fois sur ces caps qui longent tes abîmes, |
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Ces caps d'où j'écoutais se lamenter les flots, |
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Buvant dans l'air des nuits tes tristesses sublimes, |
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Que de fois j'ai mêlé mes pleurs à tes sanglots ! |
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Que de fois, le cœur plein d'indicibles malaises, |
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| 210 |
Par nos beaux soirs de lune et de calme enchanté, |
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Te contemplant du haut des tranquilles falaises, |
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J'ai retrouvé la paix dans ta sérénité ! |
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Et plus-tard, quand la Muse et l'âge aux nobles rêves |
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Et l'Infini grondaient dans mon sein douloureux, |
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| 215 |
C'est toi qui m'enseignas aux rumeurs de tes grèves |
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L'amour des larges vers et des rythmes nombreux. |
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Et, depuis, j'ai monté la vie aux rudes cimes : |
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Plus d'un sol a rougi sous mes pieds déchirés, |
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Et dans l'homme, à mon tour, j'ai trouvé des abîmes |
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| 220 |
Plus amers que tes flots et plus désespérés ! |
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Ah ! puisque tous les cieux recèlent des orages, |
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Puisque la terre, et l'homme, et l'espoir, tout nous ment, |
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Puisque la même angoisse et les mêmes naufrages |
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|
Nous attendent sur l'un ou sur l'autre élément ; |
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| 225 |
Puisque tout est mystère et misère en nos âmes, |
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Puisqu'en nul lieu ne brille un permanent soleil, |
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Océan ! que ne puis-je, au long bruit de tes lames, |
12 |
|
M'oublier et dormir mon suprême sommeil ! |
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Je ne veux point dormir sur la terre étrangère, |
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| 230 |
Sur la terre du nord je ne veux point mourir ! |
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J'aurais froid sous un sol sans flamme et sans lumière, |
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Mes yeux veulent se clore où Dieu les fit s'ouvrir ! |
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Au pied du cap Bernard, frais paradis des tombes, |
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Il est un cimetière où, sous les filaos, |
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| 235 |
L'oiseau blanc des récifs, les mauves, les palombes, |
12 |
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Mêlent leur voix plaintive aux plaintes de tes flots ; |
12 |
|
|
C'est là. — Sous ce cap morne où vient gémir ton onde, |
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Puissé-je un jour trouver le repos souhaité ! |
12 |
|
Puissé-je, ombre bercée à ta rumeur profonde, |
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| 240 |
T'entendre encor du fond de mon éternité ! |
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| Le Crépuscule |
|
Mais pourquoi devancer l'heure des glas funèbres ? |
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En attendant la mort n'avons-nous pas l'oubli ? |
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Bénissons nos soleils même au sein des ténèbres ! |
12 |
|
Chantons pour oublier, chantons, doux bengali ! |
12 |
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| 245 |
Voici des soirs pourprés l'heure calme et sereine. |
12 |
|
Au sein des mers, lassé d'un radieux essor, |
12 |
|
L'astre du jour s'abaisse et lentement ramène |
12 |
|
Sa paupière d'azur sur sa prunelle d'or. |
12 |
|
|
Voici l'heure où, semant dans l'air ses violettes, |
12 |
| 250 |
Le crépuscule passe au front des pics altiers. |
12 |
|
Le chasseur des grands bois, le pêcheur des îlettes, |
12 |
|
De leur chaume à pas lents reprennent les sentiers. |
12 |
|
|
De bleuâtres vapeurs ondulent par les plaines. |
12 |
|
Les mille bruits du jour s'éteignent sous les cieux. |
12 |
| 255 |
Les abeillesL'abeille, les oiseaux, les mouches, les phalènes, |
12 |
|
Dans les buissons muets dorment silencieux. |
12 |
|
|
Déjà sous la rosée et les brises nocturnes |
12 |
|
Les mimosas frileux penchent leurs rameaux noirs ; |
12 |
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Mais la belle-de-nuit lève ses fraîches urnes |
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| 260 |
Où se pose et frémit le papillon des soirs. |
12 |
|
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La cloche du planteur vibre sur les savanes, |
12 |
|
Sa voix jusqu'à la mer sonne la fin du jour. |
12 |
|
Au fond des chemins creux, le long des champs de cannes, |
12 |
|
Nègres et bœufs, là-bas, reviennent du labour. |
12 |
|
| 265 |
De son seuil, comme au temps du patriarche antique, |
12 |
|
Le colon voit rentrer ses Noirs et ses troupeaux ; |
12 |
|
L'appel du soir se fait, et dans le camp rustique |
12 |
|
Bientôt tout est silence, obscurité, repos. |
12 |
|
|
|
| La Nuit |
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Nuit bienfaisante, ô Nuit ! mère des molles trêves, |
12 |
| 270 |
Sur ces fronts épuisés de peine et de labeurs |
12 |
|
Verse, avec le sommeil, les brises et les rêves, |
12 |
|
Verse l'oubli sacré des terrestres douleurs ! |
12 |
|
|
Et tout dort, et partout l'ombre épaissit ses voiles. |
12 |
|
Seule, aux feux dont le ciel emplit ses bleus déserts, |
12 |
| 275 |
La blanche Rêverie, amante des étoiles, |
12 |
|
Seule médite et veille, assise au bord des mers. |
12 |
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|
De la plage, en mourant, l'onde argente les sables. |
12 |
|
Au large, balancés au lent roulis des eaux, |
12 |
|
Les navires du port, ondulant sur leurs câbles, |
12 |
| 280 |
Se bercent endormis comme de grands oiseaux. |
12 |
|
|
Dans le vide étoilé la montagne aux trois cimes |
12 |
|
Plonge, sombres et fiers, ses cônes sourcilleux, |
12 |
|
Et, coupant l'horizon de ses lignes sublimes, |
12 |
|
Montre son noir profil sur le fond bleu des cieux. |
12 |
|
|
| La Lune |
| 285 |
Mais l'orient s'emplit d'une clarté nouvelle : |
12 |
|
Âme aux ailes d'opale, âme aux grands yeux rêveurs, |
12 |
|
Du sein moiré des flots, la lune lente et belle |
12 |
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Sort, inondant la nuit de divines blancheurs. |
12 |
|
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Sur la brune falaise où la vague déferle, |
12 |
| 290 |
Sur les ombreux vallons, sur les caps veloutés, |
12 |
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Flotte en nappe d'argent sa lumière de perle : |
12 |
|
Les eaux, les bois, les monts, ruissellent de clartés. |
12 |
|
|
Elle monte, et des airs où son vol se balance, |
12 |
|
Son long regard, planant sur un monde endormi, |
12 |
| 295 |
Des profondes forêts blanchit le vert silence : |
12 |
|
L'oiseau trompé s'éveille et gazouille à demi. |
12 |
|
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Dormez, heureux oiseaux ! le jour est loin encore ; |
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Attendez pour chanter que l'aube soit au ciel. |
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Vos ramages joyeux, gardez-les pour l'aurore ; |
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Ne troublez point des nuits le calme solennel. |
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Quelle voix cependant s'élève des collines ? |
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Est-ce un soupir de l'homme ? est-ce un soupir des flots ? |
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Il semble qu'en passant la brise des ravines |
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Avec l'odeur des bois m'apporte des sanglots. |
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Pauvre esclave, c'est toi ! Tout repose, et tu veilles : |
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La terre en vain sourit à son astre enchanté, |
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Que t'importent des nuits les tranquilles merveilles ! |
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Les nuits, pour toi, les jours, ont perdu leur beauté. |
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Debout sous le palmier dont l'ombre à ses pieds traîne, |
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Là-bas, le voyez-vous, pensif, les yeux baissés ? |
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La lune brille en plein sur sa tête d'ébène : |
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L'esprit des souvenirs pleure dans ses pensers. |
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Aux rêveuses lueurs qui tombent des cieux calmes, |
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Les chères visions d'un passé regretté |
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S'éveillent : il revoit sur la terre des palmes |
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La cabane où jouait sa jeune liberté. |
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Devant ces frais tableaux si purs dans l'esclavage, |
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Son cœur s'ouvre : au silence il conte ses douleurs, |
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Et si triste est sa plainte en sa douceur sauvage, |
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Que l'ange de la nuit l'écoute avec des pleurs. |
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Chante et pleure à l'écart, pauvre enfant de l'Afrique ! |
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Ton chant, c'est ta prière ; exilé sur ces bords, |
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Fais monter jusqu'à Dieu ta voix mélancolique : |
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Tout un monde enchaîné gémit dans tes accords. |
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Et nous, doux bengali, pour ce Noir, notre frère, |
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Chantons aussi ! Chanter, poète, c'est prier. |
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De ce nouveau Joseph parlons au commun Père. |
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Prions, ô bengali ! prions pour oublier ! |
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| La Prière |
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O Père universel qui régnez sur les mondes, |
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Roi de l'immensité, maître de l'infini, |
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Par l'espace et les temps, les airs, les feux, les ondes, |
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Père ! que votre nom à jamais soit béni. |
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Comme aux plages du ciel, que sur l'humaine rive |
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Chaque être veuille au gré de votre volonté ! |
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Sur cette terre en pleurs que votre règne arrive, |
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Le règne de l'amour et de la liberté ! |
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Assez longtemps, Seigneur, l'esclavage et la haine |
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Ont divisé ce monde et déchiré nos cœurs. |
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Qu'à votre souffle ardent se fonde enfin la chaîne |
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Où, rivés aux vaincus, gémissent les vainqueurs ! |
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Assez longtemps Caïn et sa lignée injuste |
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En opprimant la terre ont fait douter du ciel : |
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Contre l'arbre homicide ayez soin de l'arbuste ! |
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Seigneur, prenez pitié de la race d'Abel ! |
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Ce que j'implore, ô Dieu ! ce n'est point ta vengeance. |
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J'ai vécu : mon esprit est pur d'inimitié. |
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Pour l'homme et sa misère et ma propre indigence, |
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Je n'ai plus rien au cœur qu'une immense pitié. |
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Il fut un âge où, plein de juvéniles fièvres, |
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Devant le crime heureux mon esprit s'irritait ; |
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Où, l'indignation brûlant mes jeunes lèvres, |
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Vers toi de ma poitrine un hymne ardent montait. |
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Hélas ! c'est que j'entrais à peine dans la vie : |
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De justice altéré, dans le bien ayant foi, |
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Âme aspirant toujours, toujours inassouvie, |
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Je voulais l'idéal qui gémissait en moi ; |
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C'est que, des jours faisant le dur apprentissage, |
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Des êtres les plus chers frappé sur mon chemin, |
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Je sentais l'amitié, fragile appui du sage, |
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Se brisant sous mes doigts, m'ensanglanter la main ; |
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C'est que, partout blessé dans mes rêves austères, |
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Devant le fait brutal, mon regard consterné |
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Voyait, agenouillés, tes prêtres adultères |
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Trahir ta cause aux pieds de Satan couronné ; |
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C'est qu'au sang des martyrs trempant leurs mains cruelles, |
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Je voyais les bourreaux railler les dévoûments, |
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Et que, perdue enfin dans ses doutes rebelles, |
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Mon âme errait en proie aux épouvantements ! |
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Des lamentables faits interrogeant les causes, |
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C'est alors que, sondant ton insondable loi, |
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Suprême Ordonnateur des esprits et des choses, |
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Du mal que je voyais je n'accusais que toi ; |
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C'est alors que, s'ouvrant au désespoir farouche, |
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Ma lèvre a blasphémé mes espoirs avortés, |
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Et qu'au vent de l'orgueil qui soufflait sur ma bouche, |
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De mon sein a jailli l'hymne des révoltés ; |
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C'est alors qu'aveuglé sur mes propres souillures, |
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Maudissant le spectacle à mes regards offert, |
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Ma voix… — Oublie, ô Dieu ! ce cri de mes blessures : |
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Je ne veux plus haïr ceux par qui j'ai souffert ! |
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J'abjure devant toi l'orgueil de mes colères ! |
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L'exemple du pardon sur la croix fut donné. |
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Dans mes pleurs repentants j'ai lavé mes misères : |
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Pardonnez-nous, Seigneur ! Nous avons pardonné. |
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Du fond de ma tristesse et de mes solitudes, |
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De mes besoins vers vous la voix se tourne enfin : |
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Je vous demande, avec le pain des fortitudes, |
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Ce pain quotidien dont notre corps a faim. |
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Comme à l'herbe des champs, comme à la fleur brisée, |
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Votre main, chaque soir, verse la goutte d'eau, |
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Dieu de force ! épanchez dans notre âme épuisée |
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Ce qu'il lui faut d'espoir pour porter son fardeau. |
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De ce monde de trouble et de lutte et de chaîne, |
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Depuis longtemps mes yeux se détournent lassés. |
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Laissez-moi m'envoler vers l'étoile prochaine ! |
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D'un jour plus pur, Seigneur, baignez mes yeux blessés. |
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Mais s'il faut ici-bas poursuivre mon épreuve, |
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Retremper mon esprit au creuset des douleurs |
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Et, vidant jusqu'au fond la coupe où je m'abreuve, |
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Vivre pour mériter, Seigneur, de vivre ailleurs ; |
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Que tes ailes du moins, invisibles égides, |
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Dans les assauts du doute abritent ma raison ! |
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Maintiens-moi calme et ferme en mes espoirs rigides ! |
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Dans ma nuit, montre-moi ton astre à l'horizon ! |
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Que dans un siècle en proie aux basses frénésies, |
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L'amour du juste soit ma seule passion ! |
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Que le succès du lâche et ses apostasies |
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Ne soient point pour mon âme une tentation ! |
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Que le Protée impur, ce digne roi d'un monde |
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Où le droit n'est qu'un mot, où la force est la loi, |
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Que le fait triomphant, ce tentateur immonde, |
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Dans l'absolu du bien n'ébranle point ma foi ! |
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Confessant l'avenir du sein de nos défaites, |
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Que je vive demain tel qu'hier je vécus ! |
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Fidèle au sang versé par les martyrs-prophètes, |
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Que mon esprit toujours reste avec tes vaincus ! |
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Mais sous l'onde acharnée où, troublé, je m'affaisse, |
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Si tu vois s'abîmer l'homme et son idéal, |
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Rappelle-toi, Seigneur, ce cri de ma faiblesse, |
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Le cri des humbles cœurs : « Délivrez-nous du Mal ! » |
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