| POÈMES ET PAYSAGES |
| LXXVII |
| Le Passé |
| Ah ! Happy years ! Once more who would not be a boy ? |
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Byron.
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Passé, matins riants, bienheureuses années, |
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Candeurs des jours éteints, illusions fanées, |
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Ah ! pour vous ressaisir, vous que nous pleurons tant, |
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Ah ! qui donc ne voudrait redevenir enfant ! |
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Comme ils sont loin déjà, les jours de mon enfance ! |
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La vie en moi s'ouvrait dans sa fleur d'innocence ; |
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De mon être imprégné d'odorante fraîcheur |
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Un parfum printanier montait vers le Seigneur ; |
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Et, tel qu'un arbre en fleur, mon esprit plein de sèves |
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Berçait au vent de Dieu la beauté de ses rêves ! |
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Du chant voilé des eaux, du bruit mourant des bois |
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J'enivrais mon oreille et j'emplissais ma voix ; |
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Ma Muse se baignait, blonde et jeune d'années, |
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Dans les moites senteurs des vertes matinées ; |
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Et l'inspiration au virginal essor |
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Se levait sur mon âme ainsi qu'une aube d'or. |
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Poète, oh ! je l'étais alors ! et mes pensées |
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S'épandaient dans les airs en ondes cadencées, |
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Et, comme un lac au fond des bois mystérieux, |
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Pures, réfléchissaient la pureté des cieux. |
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De la foi sur mes jours brillait encor l'étoile ; |
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Je trouvais Dieu partout sans mystère et sans voile : |
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Je l'entendais parler dans le bruit des roseaux, |
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Je l'entendais chanter dans la voix des oiseaux, |
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Je le sentais passer dans les larges haleines |
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Des brises ondoyant au sein profond des plaines ; |
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Je le voyais sourire et briller plus qu'ailleurs |
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Dans la splendeur de l'astre et la gloire des fleurs ! |
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Et de mon âme ouverte, effusion première, |
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Montait ma poésie en strophes de lumière ; |
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Et, tel que la colombe à l'harmonieux vol, |
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Mon esprit sans effort se détachait du sol |
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Et dans les feux de l'aube, aux voûtes éternelles, |
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N'avait pour s'élever qu'à déployer les ailes ! |
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Mais ces temps ne sont plus ! Sans flamme et sans accords, |
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Je languis désormais sous les chaînes du corps. |
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Mon luth n'a plus de corde où vibre l'espérance ; |
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Ma voix est un sanglot, mon chant, une souffrance ; |
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Et, comme cet arbuste aux larmes d'ambre et d'or, |
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A qui le fer cruel fait saigner son trésor, |
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Trahissant à mes flancs de secrètes morsures, |
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Mes vers ne coulent plus qu'à travers mes blessures ! |
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Et ces vers douloureux, cette amère liqueur, |
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Goutte à goutte, en secret, s'épanchant de mon cœur, |
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Me font plus douce encor la douce poésie |
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Dont s'abreuvait, enfant, ma jeune fantaisie. |
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Et je songe avec pleurs à mon enfance aux bois, |
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A ma lyre facile, à mes chants d'autrefois, |
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A ces jours où, pareils au lys de ma colline, |
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Essaim mélodieux à la voix cristalline, |
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Mes frais pensers, ouvrant leurs ailes de blancheur, |
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D'un naturel essor s'en allaient au Seigneur ! |
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Et je me dis alors, pris du mal de la vie, |
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Et vers mes jours éteints tournant des yeux d'envie : |
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Pour croire et pour aimer, pour prier et chanter, |
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Pour se sentir vers Dieu palpiter et monter, |
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Pour déborder de foi, de sève et de puissance, |
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Pour revêtir d'Abel la robe d'innocence, |
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Pour être fort et pur, candide et triomphant, |
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Ah ! qui donc ne voudrait redevenir enfant ! |
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