V |
Le Lac des goyaviers et le Piton d'Anchaine |
A M. Gaudin, Ingénieur en chef à l'île Bourbon.
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I |
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Salut, beau lac d'azur, dont l'onde paresseuse |
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Caresse en murmurant sa rive harmonieuse ! |
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Dans ton sein calme et pur comme un vaste miroir |
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Le ciel aime à mirer les étoiles du soir ; |
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Et, dans son vol léger, la joyeuse hirondelle |
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Aime à toucher tes flots du duvet de son aile ; |
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L'oiseau capricieux, en son rapide essor, |
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Les franchit d'un seul trait pour les franchir encor, |
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Sur ton sein endormi se berce et se balance, |
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Et cent fois dans les airs en se jouant s'élance. |
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On dirait cet insecte aux brillantes couleurs, |
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Qui promène en tous lieux ses volages ardeurs, |
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Passe, comme un zéphyr, de corolle en corolle, |
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Et, fécondant les fleurs de son amour frivole, |
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Boit leur suave haleine et leurs gouttes de miel, |
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Et, sylphe aux ailes d'or, remonte vers le ciel. |
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II |
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Beau lac, sur les gazons que ton flot calme arrose |
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La colombe des bois s'arrête et se repose ; |
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Et, voilant ses amours dans l'ombre des rameaux, |
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Suspend son nid à l'arbre incliné sur tes eaux. |
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Pour embellir tes bords la jam-rose odorante |
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Ombrage de son fruit ton onde murmurante, |
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Pour charmer tes échos l'arbrisseau du maïs |
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Berce parmi ses fleurs le chant des bengalis ; |
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Et, ridant ton azur, la poule d'eau sauvage |
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Montre sur tes flots bleus son bleuâtre corsage. |
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L'ouragan déchaîné, qui mugit dans les monts, |
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Quand son souffle orageux descend dans ces vallons, |
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Épargne le bassin où ta vague demeure |
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Et son courroux charmé te caresse et t'effleure. |
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Phœbé, de ses lueurs blanchissant tes roseaux |
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S'arrête aux bords du ciel pour contempler tes eaux. |
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Tout s'embaume en ces lieux d'amour et d'harmonie. |
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N'es-tu pas le séjour de quelque heureux génie ? |
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35 |
Des ondes et des bois respirant la douceur, |
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Je t'écoute, et je crois être auprès d'une sœur |
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Qui gronde en souriant, dont la voix jeune et pure |
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Douce comme ton eau qui se plaint et murmure, |
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Semble, en me caressant, me reprocher tout bas |
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40 |
De vivre dans un monde où le bonheur n'est pas ; |
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Et mon âme, à sa voix, s'abat sur ton rivage, |
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Comme un cygne battu par les vents et l'orage, |
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Et, rêvant au doux bruit de tes mourants accords |
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Voudrait se faire un nid à l'ombre de tes bords. |
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III |
45 |
Mais comme un chaste amant du calme et du mystère, |
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Comme un cœur exilé du reste de la terre, |
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Goûtant le doux repos des bois silencieux, |
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Quel est l'heureux mortel habitant de ces lieux ? |
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C'est vous, mon vieil ami, de votre humble chaumière |
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50 |
Votre main vint m'ouvrir la porte hospitalière. |
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C'est ici qu'incliné sous le fardeau des ans, |
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Débarrassé du poids de ces travaux pesants |
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Qu'a portés jusqu'au but votre noble courage, |
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Vous avez élevé dans un endroit sauvage |
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55 |
Ce solitaire abri, ce modeste séjour, |
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Où vous coulez en paix, au déclin de vos jours, |
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Les heures que les cieux vous réservent encore. |
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Dans cet humble réduit que nul faste décore, |
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La main qui vous guida fut celle du malheur ; |
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60 |
Mais le revers jamais n'abattit un grand cœur ! |
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La plainte et les regrets sont indignes du sage, |
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Eh ! qu'importe ! ô mortels, qu'un oiseau de passage |
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Ne trouve dans les lieux qu'il effleure en passant |
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Que des rochers battus du flot retentissant, |
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65 |
Que d'incultes déserts et de sombres ruines ? |
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S'il délasse un moment ses pieds sur les épines, |
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Il rêve à son retour les gazons et les fleurs ; |
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Puis il reprend son vol, car son but est ailleurs. |
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IV |
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Salut mon vieil ami ! de mes œuvres novices, |
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70 |
Lisant à votre goût les modestes prémices, |
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Au censeur éclairé de mes secrets travaux |
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Je ne viens pas offrir quelques essais nouveaux ; |
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Mais comme un barde enfant sur les monts de l'Écosse |
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Marchant accompagné de ma muse précoce, |
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75 |
De ces mornes je viens admirer la hauteur, |
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Respirer des hauts lieux le souffle inspirateur |
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Et, dérobant mon front sous le dais des nuages |
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Rêver au bruit lointain des vents et des orages ; |
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Et, suivre du regard, comme l'esprit des airs |
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80 |
Qui plane incessamment sur ces rochers déserts |
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L'oiseau blanc du tropique errant de cime en cime |
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Et dépassant leurs fronts de son aile sublime. |
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V |
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Asseyons-nous ensemble à l'ombre des palmiers… |
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Ceux qui dans ces rochers sont venus les premiers, |
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85 |
Intrépides chasseurs, pour gravir sur ces pentes, |
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Aux racines d'affouches, aux lianes rampantes, |
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S'attachaient, et portaient dans leurs abris secrets |
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La mort aux habitants de nos sombres forêts. |
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Mais aux lieux où jadis une forêt sauvage |
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90 |
Déployait dans les airs son luxe de feuillage, |
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Des caféiers en fleurs, de jeunes orangers, |
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Balancent aujourd'hui leurs rameaux étrangers ; |
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Et pour le voyageur brisé de lassitude, |
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Forment une oasis de votre solitude. |
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95 |
Aux veines du rocher qui filtre ses cristaux, |
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Recueillant avec soin le blanc filet des eaux, |
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Le lit creusé par vous pour l'onde errante et pure |
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Vous porte sa fraîcheur et son léger murmure ; |
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Et l'oiseau que son bruit avertit en passant, |
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100 |
S'abreuve et dans les airs monte en vous bénissant. |
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Sa faim glane après vous dans votre champ prospère, |
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Les grains qu'y laisse exprès votre bonté de père ; |
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Il vous aime, il vous chante, et les zéphyrs surpris |
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S'étonnent dans ces monts de bercer des épis. |
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105 |
Cependant sous leurs fruits dont le poids les incline |
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Vos arbres inégaux penchent sur la colline ; |
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Où la pêche offre à l'œil son tendre velouté, |
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Comme la joue en fleur de la jeune beauté. |
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Mais des champs paternels qu'habita votre enfance |
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110 |
Votre cœur a gardé la douce souvenance ; |
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Et, plein du souvenir de vos premiers beaux ans, |
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Respirant le passé dans les parfums présents, |
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Vous prodiguez vos soins à ces tiges légères, |
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Fleurs d'un autre climat et pour nous étrangères. |
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115 |
Sur le cours murmurant des limpides ruisseaux |
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Vos lilas odorants suspendent leurs berceaux, |
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Et dans l'ombre et l'oubli la tendre violette, |
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Comme vous simple et douce et comme vous discrète |
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Verse dans vos gazons sa timide senteur. |
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120 |
O Dieu, soyez touché de son humble bonheur ! |
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Oh ! gardez-lui toujours d'aussi chastes délices ! |
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Que le vent de ses fleurs respecte les calices, |
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Et de ses bananiers que le fruit nourrissant |
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Jaunisse aux chauds rayons d'un soleil mûrissant ! |
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125 |
Dans son lac calme et bleu que le flot soit limpide, |
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Que l'aquilon jamais ne le trouble et le ride ; |
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Que ses jours soient exempts d'amertume et de fiel |
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Qu'il partage longtemps avec l'oiseau du ciel |
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L'ombrage et les épis de ses bois romantiques ! |
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130 |
Conservez-lui, mon Dieu, leurs grâces poétiques, |
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Et, que tout soit propice à ses travaux heureux ! |
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VI |
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Au fond de ces ravins, par un temps orageux, |
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Les eaux ayant grossi le cours de la rivière, |
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Quinze fois le soleil, reprenant sa carrière, |
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135 |
Vous a vu seul, errant, vous faisant un abri, |
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Ou d'un boukan désert, pittoresque débri, |
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Que l'esclave marron laissa sur son passage ; |
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Ou d'un rocher miné par le temps et l'orage, |
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Qui peut-être a servi de refuge au chasseur ; |
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140 |
Et sous lequel alors, mon noble ingénieur, |
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Vous avez, satisfait de votre humble retraite, |
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Dormi le doux sommeil d'un chaste anachorète. |
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VII |
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Mais quel est ce piton dont le front sourcilleux |
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Se dresse, monte et va se perdre dans les cieux ? |
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145 |
Ce mont pyramidal, c'est le piton d'Anchaine. |
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De l'esclave indompté brisant la lourde chaîne, |
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C'est à ce mont inculte, inaccessible, affreux, |
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Que dans son désespoir un nègre malheureux |
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Est venu demander sa liberté ravie. |
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150 |
Il féconda ces rocs et leur donna la vie ; |
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Car, pliant son courage à d'utiles labeurs, |
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Il arrosait le sol de ses libres sueurs. |
12 |
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Il vivait de poissons, de chasse et de racines : |
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Parfois, dans la forêt ou le creux des ravines, |
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155 |
Aux abeilles des bois il ravissait leur miel, |
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Ou prenait dans ses lacs le libre oiseau du ciel. |
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Séparé dans ces lieux de toute créature, |
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Se nourrissant des dons offerts par la nature, |
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Africain exposé sur ces mornes déserts |
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160 |
Aux mortelles rigueurs des plus rudes hivers, |
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Il préférait sa vie incertaine et sauvage |
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A des jours plus heureux coulés dans l'esclavage ; |
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Et, debout sur ces monts qu'il prenait à témoins, |
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Souvent il s'écriait : Je suis libre du moins ! |
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165 |
Cependant, comme l'aigle habitant des montagnes, |
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Qui du trône des airs descend vers les campagnes, |
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Sur la terre et les champs plane avec majesté, |
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Et, s'approchant du sol par sa proie habité, |
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La ravissant au ciel dans sa puissante serre, |
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170 |
Reprend son vol royal et remonte à son aire ; |
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Le noble fugitif, abandonnant les bois, |
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De son mont escarpé descendait quelquefois ; |
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Il parcourait les champs, butinait dans la plaine, |
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Et revolant ensuite à son affreux domaine |
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175 |
Par l'âpre aspérité d'un sentier rude et nu, |
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Invisible aux regards et de lui seul connu, |
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Il regagnait bientôt sa hutte solitaire. |
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VIII |
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Hélas ! ô liberté, pour te voir sur la terre, |
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Il faut gravir des monts les rocs abandonnés ! |
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180 |
Tu ne te montres plus sur les bords fortunés |
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Où la Grèce à ta voix, brisant la tyrannie, |
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Rayonnait de splendeur, de gloire et de génie. |
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Où trouver désormais la trace de tes pas ? |
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Tes enfants sont tombés sous le fer du trépas ; |
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185 |
Et Salamine encor pleure sur son rivage |
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Ses beaux jours oubliés dans un vil esclavage. |
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Sur ce globe asservi tu n'as plus de séjour. |
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Quel peuple est aujourd'hui digne de ton amour ? |
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Les habitants du Nord, ces Vandales sans gloire, |
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190 |
N'ont pas même en leur cœur conservé ta mémoire |
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Chaque jour se vautrant dans la fange et les fers, |
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Ils ajoutent des rois aux rois qu'ils ont soufferts |
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Des illustres Germains ces bâtards sans courage |
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Ne sont bons qu'à croupir dans un lâche esclavage ! |
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195 |
Tu vins, en t'exilant des champs de Marathon, |
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Demander un refuge au sol de Washington, |
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Et, prenant ton essor des plaines de l'Attique, |
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Sur les bords arrosés par le flot atlantique, |
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Tu portas ton amour à ces nouveaux mortels, |
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200 |
Dont les mains à ta gloire élevaient des autels. |
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Mais ils te proclamaient en rivant des entraves, |
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En foulant à leurs pieds des millions d'esclaves, |
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Et ces libres d'hier ne savaient qu'opprimer ! |
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En les voyant si vils tu n'as pu les aimer ; |
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205 |
Et, rejetant l'encens de leur culte adultère, |
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Tu répandis des pleurs et tu quittas la terre. |
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Un peuple… mais hélas ! son astre s'est éteint. |
12 |
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De tes fils la victoire a trahi le destin ; |
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Et la Pologne a vu la hyène des batailles |
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210 |
De ses derniers enfants dévorer les entrailles. |
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Et, les maîtres du Nord ont applaudi des mains ! |
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Oui ! tyrans sans pitié, tigres à traits humains, |
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Vous avez applaudi ! votre bouche infernale |
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A souri dans sa joie, à cette heure fatale |
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215 |
Où le Cosaque affreux, de son bras triomphant, |
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En violant la mère, égorgeait son enfant ! |
12 |
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Et nous, peuples abjects, nous, vils troupeaux d 'esclaves |
12 |
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Nous n'avons pas su vaincre ou mourir pour ces braves ! |
12 |
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Et le ciel, sans s'armer de ses foudres vengeurs |
12 |
220 |
A souffert les forfaits de ces rois égorgeurs ! |
12 |
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Et les esprits heureux, les martyrs et les anges |
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N'ont pas uni contre eux leurs célestes phalanges ! |
12 |
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Et l'Éternel a vu des attentats pareils |
12 |
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Sans leur lancer aux fronts ses cieux et ses soleils ! |
12 |
225 |
Non ! le ciel n'eut pour eux ni foudre ni tempête |
12 |
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Ah ! quels pensers alors je roule dans ma tête |
12 |
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Doutant d'un juste Dieu pour la première foi, |
12 |
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J'étouffe dans mon cœur tout sentiment de foi ; |
12 |
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Et je maudis la terre et l'homme et le ciel même |
12 |
230 |
Et dans mon désespoir vomissant le blasphème, |
12 |
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Je ne vois dans celui qui créa l'univers |
12 |
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Que le soutien du crime et le Dieu des pervers ! |
12 |
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Tes fils sont tous tombés ; ils dorment sous leurs armes ; |
12 |
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O liberté, le barde ira verser des larmes |
12 |
235 |
Aux lieux où s'éteignit ton règne le plus beau. |
12 |
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La Pologne n'est plus qu'un immense tombeau, |
12 |
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Et pleurant sur leurs fers, ses vierges désolées |
12 |
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Dans les antres du nord gémissent exilées. |
12 |
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Leurs yeux flétris, hélas ! s'éteignent dans les pleurs, |
12 |
240 |
Comme on voit par degrés le doux éclat des fleurs |
12 |
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Passer et se faner sous des gouttes d'orage. |
12 |
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Mais c'est en vain, tyrans, que gorgés de carnage, |
12 |
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Vous vous osez flatter que vos glaives sanglants |
12 |
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Ont de la liberté frappé tous les enfants, |
12 |
245 |
Et pour jamais éteint dans le sang des victimes |
12 |
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D'un feu noble et sacré les ardeurs légitimes ! |
12 |
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Sachez qu'il est encor de généreux mortels |
12 |
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Qui de la liberté serviront les autels ! |
12 |
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Qu'il lui reste les cœurs de ces nobles Anchaines, |
12 |
250 |
Qui sauront secouer le vil poids de leurs chaînes |
12 |
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Et, loin de leurs tyrans, des débris de leurs fers, |
12 |
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Lui bâtiront un temple au milieu des déserts ! |
12 |
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