| XXX |
| A mon frère |
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Comme l'oiseau qui craint l'hiver et les orages, |
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Pour de plus doux climats déserte nos rivages |
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Quand il voit s'envoler la saison des beaux jours ; |
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Suivant dans tes avis l'avis de la sagesse, |
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Dans ce monde incertain ma docile jeunesse |
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A voulu prendre un autre cours. |
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Mais avec la craintive et prudente hirondelle, |
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Mon frère, je n'ai pu par un vol infidèle |
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Éviter de mon sort les plaisirs ou les pleurs ; |
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Et, semblable au ruisseau que son courant domine, |
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J'irai peut-être, hélas ! m'éteindre sous l'épine, |
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Ou promener mes flots sous l'ombrage des fleurs. |
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Car un secret penchant, une ardeur inquiète, |
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Me porte à ressaisir le luth que je rejette, |
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Et me force à chanter quand j'étouffe ma voix. |
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Ainsi l'oiseau du soir séduit par le silence, |
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Prélude à ses concerts d'amour et de souffrance |
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Sous l'ombre nocturne des bois. |
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Et sans s'inquiéter qu'on l'écoute et l'admire, |
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Exhalant dans sa voix qui s'égaie ou soupire |
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De son cœur oppressé les amoureux transports, |
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Il chante pour chanter quand son instinct le pousse ; |
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Comme une eau qui murmure en glissant sur la mousse, |
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Ne sait pas si ses bruits enchanteront ses bords. |
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Mon cœur désabusé d'un éclat illusoire, |
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Plus que le barde ailé n'a pas rêvé la gloire ; |
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Et, voyageur pensif sur le fleuve des jours, |
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Si j'élève la voix dans ma mélancolie, |
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C'est afin d'assoupir des pensers que j'oublie |
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Dans mes jeunes rêves d'amours. |
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Les enfants d'Israël, assis dans les vallées |
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Dont l'Euphrate arrosait les rives isolées, |
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Détachaient pour charmer leur exil malheureux |
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La harpe de Sion aux saules suspendue, |
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Et sentaient leur douleur dans leurs chants répandue |
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S'évanouir avec les sons mélodieux. |
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Et comme eux opprimé, dans les lieux où nous sommes, |
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Portant l'injuste poids des préjugés des hommes, |
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Si parfois dans mes yeux je sens rouler des pleurs, |
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A de tristes pensers si mon cœur s'abandonne, |
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Comme eux, pour oublier une autre Babylone, |
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Laisse-moi chanter mes malheurs ! |
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Le poète qui cède au penchant qui l'entraîne, |
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D'un joug triste et honteux ne ressent plus la chaîne ; |
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Pour adoucir ses maux il chante dans les fers. |
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Ainsi la fleur des champs sous la ronce et l'épine |
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Exhale, humble et cachée, une senteur divine |
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Dont les zéphyrs légers vont parfumant les airs. |
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A tes yeux cependant ne crois pas que j'excuse |
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Le séduisant orgueil d'un espoir qui m'abuse : |
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Cette ardeur de survivre aux siècles à venir, |
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A qui ne veut qu'aimer fut toujours étrangère ; |
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Et je n'aspire pas à l'éclat éphémère, |
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Dont brille un mortel souvenir. |
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Oh ! qu'il m'importe peu qu'oublié de la gloire, |
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Dans la paix des tombeaux je dorme sans mémoire ! |
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Qu'un autre, sur les temps s'élançant en vainqueur, |
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Rêve dans l'avenir une noble chimère ! |
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Mon nom, pour échapper à l'oubli de la terre, |
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O vous que je chéris, n'a-t-il pas votre cœur ? |
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Mais humble en mes désirs, pauvre enfant solitaire, |
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Si je n'ai pas nourri dans l'ombre et le mystère |
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De l'immortalité le rêve ambitieux, |
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J'en caresse un plus doux, dont la vague pensée, |
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Ranimant l'espérance où mon âme est bercée, |
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Me fait voir l'avenir sous un jour amoureux. |
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Ah ! posséder un ange au front pur et timide, |
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Se suspendre d'amour à sa lèvre candide, |
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Comme l'abeille aux fleurs pour s'enivrer de miel ! |
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Sentir sous ses baisers s'évaporer son âme, |
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Comme on voit sur l'autel une odorante flamme |
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S'éteindre et monter vers le ciel ! |
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Aimer, aimer, aimer et puis aimer encore, |
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Aimer quand la nuit vient, aimer quand naît l'aurore |
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Ne vivre que d'aimer ! et quand luira le jour |
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Où j'abandonnerai ma dépouille à la tombe, |
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N'exhaler en mourant, comme une fleur qui tombe, |
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Qu'un céleste parfum d'innocence et d'amour ! |
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Ah ! voilà le désir qui seul remplit mon âme ! |
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Le rêve que poursuit sur des ailes de flamme |
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Un cœur jeune et brûlant, qu'on flétri tour à tour |
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L'injustice et l'orgueil et les dédains du monde, |
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Et qui, sous les dégoûts dont la terre l'inonde, |
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N'a plus de foi que dans l'amour ! |
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Sans amour, sans espoir, qu'est-ce donc que la vie ? |
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Des jours indifférents que l'on voit sans envie, |
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Des matins sans parfums et des cieux sans flambeaux ; |
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Les rayons languissants d'un froid soleil d'automne, |
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Un songe épais et lourd, une onde monotone |
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Qui nous porte assoupis dans la nuit des tombeaux. |
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Le bonheur pour notre âme est un besoin suprême. |
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Il existe, ô mon frère, en la beauté qu'on aime ! |
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Mais nous le demandons à mille objets divers, |
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Semblables, dans leurs cours, à ces fleuves rapides, |
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Qui, par des lits nombreux, de leurs ondes limpides |
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Vont porter le tribut aux mers. |
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Les uns placent dans l'or leur unique espérance, |
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Pour un renom futur veillent dans le silence, |
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Aspirent en secret au sceptre des tyrans ; |
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D'autres, brigands armés pour ravager le monde, |
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Promènent en tous lieux leur fureur vagabonde, |
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Sous l'éclat usurpé du nom de conquérants. |
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Tous enfin nous voulons, dans l'éclat, l'opulence, |
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L'empire ou les honneurs, la gloire ou la puissance, |
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Éteindre cette soif de la félicité ; |
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Mais le bonheur, hélas ! n'est pas fait pour la terre ! |
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Il est au fond de tout un dégoût salutaire |
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Dont l'homme est sans cesse attristé. |
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Pour moi, dans cet ennui, ce dégoût indicible, |
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Ce vide, ce néant, où le cœur trop sensible, |
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D'un besoin inconnu sans cesse consumé, |
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Ne trouve où reposer sa vague incertitude ; |
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J'ai voulu par l'amour charmer ma solitude : |
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Ah qui peut se lasser d'aimer et d'être aimé ! |
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Lorsque la nuit descend et que ses voiles sombres |
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Sur les monts obscurcis ont répandu leurs ombres, |
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Que les brises du jour, sommeillant dans les fleurs, |
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Au feuillage des bois ont rendu le silence, |
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Et que l'astre du soir à l'horizon s'avance |
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Porté sur un char de vapeurs ; |
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Pensif et contemplant l'obscurité qui tombe, |
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Je vais, en soupirant, semblable à la colombe |
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Qui foule à pas craintifs le sable uni des mers, |
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Sur les bords isolés continuer mon rêve ; |
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Et mêler au bruit sourd qu'à murmuré la grève |
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L'accent doux et plaintif de mes tristes concerts. |
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L'Océan à mes pieds déroulant l'étendue, |
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Dans un ciel vaste et pur la lune suspendue, |
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Qui répand sur les flots sa tremblante clarté, |
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Sur les rochers noircis une onde bondissante, |
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Dans la vague des airs une ombre blanchissante |
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Roulant sous un ciel argenté ; |
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Sur le sable amolli par les baisers de l'onde |
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Le flot bleu déroulant sa nappe vagabonde, |
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Dans l'éther vaporeux les lueurs de la nuit, |
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Le lointain se fondant sous de bleuâtres brumes, |
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Et sur la rive au loin la ceinture d'écumes |
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Que roule en murmurant la vague qui s'enfuit ; |
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L'oiseau pêcheur des nuits de son vol taciturne |
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Fendant les airs blanchis par le rayon nocturne, |
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Comme l'esprit des eaux rasant le sein des mers ; |
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Et les brises du soir se jouant sur les vagues : |
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Tout éveille en mon cœur des pensers doux et vagues |
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Que j'aime à redire en mes vers. |
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Je veux couler ainsi mes jours dans le silence. |
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Ne me reproche plus mon heureuse indolence ; |
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Que pourrais-tu m'offrir pour mes rêves du cœur ? |
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Dans ces sentiers fleuris que crains-tu pour ma vie, |
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Est-ce l'œil des méchants, ou de la sombre Envie, |
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La clameur importune et le rire moqueur ? |
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Dans les rocs tortueux et les gorges profondes, |
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Quand un fleuve en grondant fait bouillonner ses ondes |
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Et roule avec ses flots sa fange et son horreur ; |
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La foule, sur ses bords, immobile, attentive, |
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L'entend sous les rochers rouler une eau captive |
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Et le contemple avec terreur. |
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Mais le ruisseau, glissant à l'ombre d'une rose, |
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Coule en baisant la fleur que sa belle onde arrose, |
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Et de son bruit léger ne charme sur ses bords |
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Que l'oiseau reposant sous un dais de verdure, |
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Ou la muse pensive, écoutant son murmure, |
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Et sur un luth aimé méditant des accords. |
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Semblable à ce ruisseau, ma voix faible et plaintive |
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N'éveille pas la foule et l'envie attentive ; |
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Et si ma muse un jour, en chantant ses malheurs, |
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Des heureux d'ici-bas vient troubler l'allégresse, |
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Ils lui pardonneront ses doux chants de tristesse |
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Car ils auront séché mes pleurs ! |
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