| XXIV |
| A Mr. W.F. |
| En réponse à ses vers |
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Alors que de Colomb la barque courageuse, |
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Déployant sur les flots son aile aventureuse, |
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Allait braver l'abîme et l'onde et le trépas ; |
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Redoutant pour sa nef la tourmente et l'orage, |
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Des amis alarmés déploraient son courage ; |
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Mais lui… ne les écouta pas ! |
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Du Dieu qui l'inspirait suivant la noble trace, |
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Le succès couronna sa généreuse audace. |
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Son geste fit éclore un magique univers, |
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Et tout à coup, debout sur la vague enchaînée, |
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Il surgit aux regards de l'Europe étonnée, |
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Maître d'un monde et roi des mers. |
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Mais je n'ai pas tenté sa sublime conquête, |
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Que peux-tu donc, ami, redouter pour ma tête ? |
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Que me font après tout ces flots où tu me vois ! |
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Ah ! je voudrais tomber, mais semblable au tonnerre, |
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En laissant dans ma chute, au ciel et sur la terre, |
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L'auguste clameur de ma voix. |
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Je l'avouerai : rêvant d'une illustre mémoire, |
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Mon âme ardente et jeune a courtisé la gloire ; |
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Mais ma faiblesse, hélas ! a trompé mon essor : |
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Pour braver les autans mon aile est trop fragile ; |
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Le ciel ne donna point au bengali débile |
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Le vol superbe du Condor. |
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Fermant l'oreille aux vœux d'une jeunesse avide, |
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Humble et soumis je marche où le destin me guide. |
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Dieu, qui donne aux uns l'ombre, aux autres les splendeurs, |
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Fit l'aigle pour planer dans un ciel de lumière, |
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Le soleil pour remplir sa brûlante carrière, |
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Et moi pour chanter mes douleurs. |
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Mes douleurs !… noble enfant de la Calédonie, |
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Où la brise murmure une austère harmonie, |
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Tu n'as jamais connu ma sombre passion, |
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Car tu n'as pas gémi sous un bras qui t'opprime, |
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Car tu n'as pas maudit, impuissante victime, |
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Une implacable oppression. |
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D'un lait fécond l'étude a nourri ta jeunesse ; |
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Les bardes immortels de Rome et de la Grèce |
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Ont passé devant toi dans leur sublimité ; |
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Et sur les monts brumeux de l'Écosse orgueilleuse, |
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Égarant à pas lents ton enfance rêveuse, |
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Toi, tu goûtas la liberté ! |
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Moi, dès mes premiers jours de vie et de souffrance, |
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L'œil voilé du bandeau d'une épaisse ignorance, |
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J'ai langui dans la nuit d'un joug injurieux ; |
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Et, pliant sous le poids de ces chaînes mortelles, |
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Mon âme, à qui la muse avait donné des ailes, |
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N'a pu s'élancer vers les cieux. |
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Je ne te dirai pas mes nuits noires et lentes, |
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Le sommeil éveillé de mes heures brûlantes, |
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Mes doutes, mes désirs de tombe et de cercueil, |
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Mes blasphèmes sans fin, mes désespoirs sans nombre |
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Et dans mon sein en feu l'ébullition sombre |
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De la colère et de l'orgueil. |
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Mais, touché de ma longue et cruelle agonie, |
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Vers moi j'ai vu descendre un ange d'harmonie : |
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Calme et beau, triste et doux, je crois le voir encor ; |
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Ses yeux d'un feu divin tout à coup s'animèrent, |
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Et sa voix était grave, et ces strophes tombèrent |
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Des cordes de sa harpe d'or : |
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« Enfant que le Seigneur a placé sous ma garde, |
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« Ce Dieu dont tu te plains il t'écoute et regarde, |
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« Cesse donc, insensé, tes coupables clameurs ! |
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« Celui qui, dévoilant sa sagesse infinie, |
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« De la terre et des cieux ordonna l'harmonie, |
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« A-t-il pu vouloir tes malheurs ? |
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« Tu ne peux le comprendre et ta bouche blasphème : |
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« Porte moins haut l'audace et connais-toi toi-même ! |
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« Le mal est fils de l'homme et de sa volonté. |
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« Cet arbre aux fruits amers ombragea la nature, |
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« Du jour où l'éternel fit à sa créature |
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« Le présent de la liberté. |
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« L'homme en a mal usé : voilà quel est son crime. |
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« Du superbe et du fort, du faible qu'on opprime, |
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« Un jour Dieu jugera l'orgueil et les douleurs. |
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« Humble, à tes malheurs même il faut donc te soumettre, |
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« Toi qui dois rendre compte à ton souverain maître |
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« Du trésor amer de tes pleurs. |
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« Qu'as-tu fait de tes pleurs ? sous leurs gouttes divines |
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« Ton âme au lieu de fleurs a germé des épines ; |
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« Et ta bouche, indocile aux célestes transports, |
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« N'exhalant qu'en secret une plainte importune, |
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« Pour instruire ou charmer tes frères d'infortune |
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« Reste muette et sans accords. |
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« D'un coupable sommeil réveille-toi, poète ! |
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« Chante la vérité sans craindre la tempête. |
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« Contre un joug que le ciel ne voit qu'avec courroux |
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« Tonne !… Puis, apaisant ta sainte frénésie, |
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« Même à tes oppresseurs verse ta poésie |
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« Aux flots plus calmes et plus doux. |
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« Apparais à leurs yeux des sommets de la lyre ! |
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« Quel que soit son orgueil, l'homme subit l'empire |
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« Et des mâles talents et des nobles vertus. |
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« Que ton luth soit une âme à la fibre sonore, |
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« Et qu'il soit plus vengeur et plus terrible encore |
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« Que le glaive d'Harmodius ! |
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« Dans tes fers étonnés jette un accent sublime ! |
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« Dieu, qui bénit ta cause et l'espoir qui t'anime, |
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« Parlera par ta bouche et soutiendra ton cœur ; |
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« Et ton esprit, ouvrant ses ailes de lumière, |
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« Tu pourras de ta nuit de fange et de poussière |
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« Sortir rayonnant et vainqueur. » |
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Et moi, prêtant l'oreille à ce mentor auguste, |
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Dès lors, contre le mal et son empire injuste, |
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J'ai fait vibrer le luth qui chantait sous mes doigts ; |
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Je n'ai pas reculé devant ma noble tâche, |
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Et, volant à mon but sans crainte et sans relâche, |
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Dans l'air j'ai répandu ma voix. |
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« Honte à vous, dont l'orgueil est fécond en misères, |
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« Vous qui foulez aux pieds la tête de vos frères ! |
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« D'un spectacle pareil le ciel est révolté ! |
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« Plus d'amour fraternel, plus de cœur magnanime ; |
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« Partout la main des juifs, partout la main du crime |
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« Crucifiant l'humanité ! |
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« Honte à vous qui versez sur les humbles paupières |
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« La nuit au lieu du jour, l'ombre au lieu des lumières ; |
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« A vous qui redoutez le pur éclat des cieux ; |
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« A vous qui, vous drapant de vos manteaux funèbres, |
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« Venez comme la nuit dérouler vos ténèbres |
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« Entre les astres et nos yeux ! |
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« Et nous, hommes déchus, infortunés esclaves, |
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« Nous qui baisons les mains qui nous chargent d'entraves, |
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« Honte à nous ! — Dieu qui fit pour les oiseaux les airs, |
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« Le soleil radieux pour éclairer la foule, |
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« Et le vent pour qu'il vole et le flot pour qu'il roule, |
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« Nous fit-il pour porter des fers ? » |
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Oh ! que ne suis-je né dans cette Grèce antique |
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Où la vie était libre et la tombe héroïque ! |
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Où la patrie, armant ses sacrés défenseurs, |
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Roulait sur les tyrans une invincible armée ; |
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Où de la liberté la main n'était armée |
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Que pour frapper les oppresseurs ! |
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Où la brise des mers et le vent des collines |
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N'apportaient leurs parfums qu'à de nobles poitrines ; |
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Où, versant aux mortels de sublimes ardeurs, |
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L'astre de la lumière et l'astre de la gloire, |
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Pour éclairer ces lieux qu'habitait la victoire, |
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Mêlaient leurs rivales splendeurs. |
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Mais ces jours ne sont plus. L'Europe abâtardie |
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Dans un sommeil de plomb dort et meurt engourdie ; |
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Le despotisme aveugle a détrôné les lois ; |
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Et, des mers de Borée aux mers de Salamine, |
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Sur cette terre esclave et de gloire orpheline, |
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L'œil peut voir pulluler les rois. |
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O toi, poète ami, dont l'humble et doux génie |
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Épanche à flots si purs sa rêveuse harmonie, |
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Fidèle aux jours mauvais ainsi qu'aux jours meilleurs, |
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Toi qui connais mon cœur et qui pesas ses peines, |
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Puisqu'en tous lieux, hélas ! l'homme porte des chaînes, |
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Viens donc vivre et mourir ailleurs ! |
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Je sais dans l'Océan une île où la nature |
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Peut au moins dérouler une page encor pure. |
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Le soleil est son père, et ce roi des climats, |
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Illuminant d'amour la splendide créole, |
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De son front couronné d'une immense auréole |
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Écarta les sombres frimas. |
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C'est une île au ciel riche, à l'air tiède, où la femme |
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A des yeux de colombe et des baisers de flamme ; |
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Où le cœur s'abandonne aux penchants les plus doux, |
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Où la vague en mourant vient chanter sur les grèves, |
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Où la terre a des fleurs, où la vierge a des rêves |
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Dont l'ange au ciel même est jaloux. |
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Là, comme ailleurs, hélas ! règne la servitude. |
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Mais au sein des forêts cherchant la solitude, |
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Nous fuirons sur les monts un tableau douloureux ; |
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Et les nuages blancs qui montent du rivage, |
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Déploieront sous nos pieds pour cacher l'esclavage |
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Leur voile errant et vaporeux. |
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Nous verrons la cascade, à la bouche écumante, |
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Épancher dans les airs une eau blanche et fumante ; |
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Sous d'antiques palmiers nous irons nous asseoir ; |
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Ils verseront sur nous l'ombre de leurs feuillages, |
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Où les sylphes des bois et les oiseaux sauvages |
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Dorment bercés des vents du soir. |
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Sur les flancs du Salaze élevons nos chaumières. |
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La nature pour nous de sublimes mystères |
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Peuplera les rochers, les torrents et les bois ; |
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Et ce vaste piton que l'ouragan assiège, |
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Au ciel portant sa tête et ses siècles de neige, |
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Abritera nos humbles toits. |
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L'illusion, l'espoir, l'amour, la poésie, |
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Feront de notre cœur leur retraite choisie. |
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Dans les splendeurs du jour, dans le calme des nuits, |
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Avec le vent qui pleure, avec l'onde qui coule, |
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Avec l'oiseau plaintif qui gémit et roucoule, |
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A Dieu nous dirons nos ennuis. |
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Et loin du souffle impur des cités de la terre, |
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Nous faisant des vertus un culte solitaire, |
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D'espérance et d'amour nous rêverons encor ; |
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Et quand la mort viendra pour affranchir nos ailes, |
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Vers les cieux étoilés nos âmes fraternelles |
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Ensemble prendront leur essor. |
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