| XIX |
| A mes amis E. et L.G |
| sur la mort de leur sœur |
Pourquoi donc as-tu fui dans le pays des âmes ?
Pourquoi mourir, toi qu'on aimait ?
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Élise MOREAU.
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Le zéphyre amoureux en vain cherche la rose |
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Qu'il caressait hier de son souffle embaumé, |
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Et demain ce ruisseau vers les bords qu'il arrose |
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Peut-être aura cessé son cours accoutumé. |
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Tout brille et tout s'éteint ! tout vit et tout expire ! |
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De la mort tôt ou tard nous subissons l'empire. |
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Sur ces tristes pensers j'aime à fixer mon cœur. |
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Hélas ! où sont allés ceux pour qui je soupire ? |
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Heureux ceux qui sont morts dans l'esprit du Seigneur ! |
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Sur le fleuve du temps je poursuivais ma route : |
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D'un esquif, que berçait le flot silencieux, |
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Un chant plaintif montait vers la céleste voûte ; |
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Sur une femme alors j'ai reposé les yeux. |
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Mais tout à coup la mort l'emporta dans son aile. |
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Sur les flots attristés j'ai dit : « Où donc est-elle ? » |
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Et mon cœur se perdit dans sa vague douleur. |
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Mais une voix disait de la voûte éternelle : |
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Heureux ceux qui sont morts dans l'esprit du Seigneur ! |
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Tandis qu'elle passait, les fastes de la terre |
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Ont couronné son front de leurs vaines splendeurs ; |
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Mais ses yeux les ont vus comme une ombre éphémère |
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S'évanouir bientôt sous le vent des malheurs ; |
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Et ce front où brillait l'éclat de la richesse, |
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A porté sans pâlir le poids de sa détresse |
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La fortune a changé sans abattre son cœur. |
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Mais où reverrons-nous cet objet de tendresse ? |
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Heureux ceux qui sont morts dans l'esprit du Seigneur ! |
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Mais nos maux sont d'un jours et la vie est rapide. |
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L'espérance allégeait sa lourde adversité ; |
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Car elle avait compris dans son âme intrépide |
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Que l'onde où nous passons roule à l'éternité. |
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Ah ! de son jeune enfant pressant la tête aimée, |
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Elle n'a pu douter, mère heureuse et charmée, |
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Qu'un immortel amour ne soit le seul bonheur ; |
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Et son regard lisait sur la voûte enflammée : |
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Heureux ceux qui sont morts dans l'esprit du Seigneur ! |
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Hélas ! elle a passé comme une ombre légère ! |
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Et vous, frères chéris, qu'en ses derniers instants |
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Elle a redemandés à la terre étrangère, |
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Vous ne l'entendrez plus sur le fleuve du temps |
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Charmer par ses accords les échos de la rive. |
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Sa voix vient d'expirer dans sa note plaintive ; |
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Et vos regards en vain, dans leur morne douleur, |
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Chercheraient sur les flots sa trace fugitive. |
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Heureux ceux qui sont morts dans l'esprit du Seigneur ! |
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En vain la tendre fleur d'un parfum solitaire |
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Embauma les gazons et les bois d'alentour, |
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En vain la tendre fleur fut l'amour de la terre ; |
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Jamais l'affreux trépas n'eut pitié de l'amour. |
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Riche encor de beauté, de jeunesse et de sève, |
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L'impitoyable mort la frappa de son glaive. |
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Hélas ! près des boutons je ne vois plus la fleur ! |
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Qui leur rendra l'amour que ce jour leur enlève ?… |
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Heureux ceux qui sont morts dans l'esprit du Seigneur ! |
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Voyez ce chêne antique au paternel ombrage, |
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Où toujours le malheur rencontrait un abri ; |
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Les souffles orageux ont brisé son feuillage ; |
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Il n'est plus désormais qu'un auguste débris. |
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Il a vu ses rameaux mourir dans leur jeunesse : |
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Deux fleurs restaient encor pour parer sa vieillesse, |
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Et l'une tombe, hélas ! au souffle du malheur ! |
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Ah ! qui pourra tarir les pleurs de sa tristesse ? |
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Heureux ceux qui sont morts dans l'esprit du Seigneur ! |
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Ces sanglots, ces soupirs, cette plainte éternelle, |
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Sont d'une autre Rachel qui pleure et ne veut pas |
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Qu'on cherche à consoler sa douleur maternelle, |
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Car ses fils sont tombés sous la faux du trépas. |
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Pauvre cœur éploré, pauvre mère abattue, |
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La mort a dispersé ta famille éperdue ! |
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Dieu seul peut te parler dans ta sainte douleur ; |
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Et sa voix te redit jusqu'à toi descendue : |
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Heureux ceux qui sont morts dans l'esprit du Seigneur ! |
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Quand le tendre ramier a déployer son aile |
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Pour chercher la pâture aux fils de son amour, |
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En couvrant ses petits, sa compagne fidèle |
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Meurt sous le bec sanglant du féroce vautour. |
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C'est ainsi que la mort la trouva sans défense. |
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Ah ! lorsque le ramier reviendra de l'absence, |
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Enfants, pour adoucir sa mortelle douleur, |
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Répétez lui parfois ces doux mots d'espérance : |
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Heureux ceux qui sont morts dans l'esprit du Seigneur ! |
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M'abreuvant de tristesse à la voix du zéphyre |
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Qui se plaint et gémit dans le cyprès des morts, |
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Je viens sur ce tombeau, de ma voix qui soupire, |
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Mêler l'accent plaintif à des sombres accords. |
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Et mon front sur mon sein moins tristement retombe |
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O vous, qu'a délaissés la mourante colombe, |
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Venez sous ces cyprès consoler votre cœur ; |
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Car une voix nous dit dans la paix de la tombe : |
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Heureux ceux qui sont morts dans l'esprit du Seigneur ! |
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