| XIV |
| A Lamennais |
| Après une première lecture des Paroles d'un Croyant
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Quand l'aigle, se berçant dans un essor sublime, |
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Plane loin de la terre au séjour éthéré, |
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Si son regard de roi descend sonder l'abîme |
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Qui se creuse sous lui dans un vide azuré, |
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A peine il aperçoit une crête élevée |
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De ces monts, qui semblaient d'un front audacieux |
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Porter du firmament la voûte soulevée ; |
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Tant il est haut le roi des cieux ! |
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Ainsi quand ton génie aux voûtes éternelles |
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S'élance, en terrassant et l'esclave et les rois, |
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Et qu'il ouvre sur nous ses gigantesques ailes |
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Pour foudroyer d'en haut les tyrans et leurs lois ; |
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Dans sa sainte fureur, semblable au tendre père |
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Qui soustrait aux dangers les fils de son amour, |
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Sous toi, tu vois flotter comme une onde en poussière, |
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Les illustrations du jour. |
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Mais cloués sur la terre et cherchant dans les nues |
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L'homme qui si loin d'eux s'est assis sur les cieux, |
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Pleurant des vérités jusque alors inconnues, |
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Comme autant de serpents, ces lâches envieux |
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N'admirent qu'en jaloux l'astre de ton génie, |
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Et pareils à l'oiseau fait pour l'obscurité, |
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Qui, lorsque le jour vient, fuit et le calomnie, |
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Ils vont blasphémant ta clarté. |
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Leur bouche injurieuse a vomi son haleine |
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Impure sur ton nom auguste et révéré, |
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Mais le soleil inonde et dévore sans peine |
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La vapeur qui voilait son rayon éthéré. |
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Ils ont calomnié ta vie et tes pensées, |
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Dans ton âme ils ont mis leurs sombres passions, |
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Ingrats, ils ont jeté leurs craintes insensées |
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Sur le vengeur des nations. |
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Il ont dit ton cœur plein de haine et de colère, |
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De révolte, d'orgueil, de l'esprit des enfers ; |
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Pourquoi ? C'est qu'indigné, sur ces rois de la terre |
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Qui se disent des droits à nous donner des fers, |
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Tu t'es levé superbe, et qu'ébranlant les trônes |
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De ta puissante main, tu nous dit : « Au combats ! |
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« Brisez ! foulez aux pieds ces fers et ces couronnes |
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« Qu'ont trop long-temps soufferts vos bras ! » |
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C'est que tu nous as dit : quand donc serez-vous libres ? |
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Peuple, jusques à quand seras-tu souffleté ! |
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D'un cœur d'homme qui bat tu n'as donc plus les fibres ! |
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Et puis tu nous fis voir l'auguste liberté |
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Dégageant ses beaux bras des fers et de leur fange, |
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Superbe, comme on doit la voir même au saint lieu, |
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Mais calme, pure avec un doux sourire d'ange, |
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Comme la fille de ton Dieu. |
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Ils ont dit ton cœur faux, ta parole inhumaine, |
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Que tu ne parlais pas comme parle ton cœur, |
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Et que tu ne cherchais qu'à réveiller la haine |
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Du petit pour le grand, du serf pour le seigneur ; |
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Et lorsque tu fais prendre à toute âme qui pense |
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L'horrible tyrannie en exécration, |
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Tous ces tyrans du jour craignant ton vol immense |
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Vont t'accusant d'ambition. |
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Mais qui donc leur a dit, pour régner sur la terre, |
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Que voudrait le génie abandonner les cieux, |
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Lui, dont la voix, semblable à celle du tonnerre, |
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Effraie et fait penser les peuples déjà vieux ? |
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Ils ont dit ton cœur faux ! — Cette pierre qui brille |
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Et sème des éclairs de son sein rayonnant, |
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Pourrait-elle darder cet éclat qui scintille |
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Si ce n'était un diamant ? |
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Ils t'en voudront toujours ! Mais de ta gloire altière |
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Les ombres de leur haine accroîtront la grandeur ; |
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Ainsi que ces brouillards qu'empourpre la lumière, |
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De l'astre à son lever rehaussent la splendeur ; |
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Et comme on voit une onde, errant sur nos rivages, |
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Du roc qu'en sa fureur long-temps elle a battu |
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Baiser les pieds, ainsi dans la suite des âges |
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Ils ramperont sous la vertu. |
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Mais tel qu'un exilé, sur ces plages lointaines, |
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Quand si loin de mon sol ton chant vint jusqu'à moi, |
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Triste je l'écoutais et regardant mes chaînes, |
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Je me pris aussitôt à pleurer avec toi : |
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Car je te comprenais. — Mais lorsque vint l'envie |
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Calomnier ton cœur qui pardonne et gémit, |
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Sans que pas un de tiens n'arrêtât sa furie . |
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J'ai dit : Je serai son ami ! |
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Indigné, saisissant entre mes mains la lyre, |
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De mes lèvres alors ont jailli ces accents ; |
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Mais, hélas ! qu'a-t-il pu mon impuissant délire ? |
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Pour monter jusqu'à toi trop faible est mon encens ; |
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Semblable au bruit plaintif de ma vague africaine, |
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Qui, mourant sur les bords de nos rochers déserts, |
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Trop faible n'atteint pas la rive européenne |
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Et s'évapore dans les airs ! |
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Île Bourbon,
Octobre 1854
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