| XIII |
| A Mr. L. T. V |
| pendant sa détention pour cause politique |
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Souvent triste et rêveur, sur un roc solitaire |
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Je m'assieds en portant mes regards sur la terre, |
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Et des pleurs tombent de mes yeux. |
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C'est qu'alors la douleur et présente et passée, |
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De son voile de deuil ombrageant ma pensée, |
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Courbe mon front silencieux. |
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Puis mon regard s'élève à la voûte céleste : |
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J'y retrouve l'ami, le seul ami qui reste |
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A l'homme affaissé sous ses maux ; |
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Ma voix monte à ce Dieu qui dans notre détresse, |
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Daigne encore assoupir notre amère tristesse |
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A ses chants qui n'ont pas d'échos. |
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Nos droits à son amour, c'est notre âme qui fume |
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De ce céleste encens que son regard allume |
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Dans un cœur jeune et malheureux ; |
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C'est de souffrir, hélas ! d'un joug illégitime, |
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D'être des préjugés une faible victime, |
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Et d'être innocent à ses yeux. |
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Juste dans ses rigueurs, jamais à l'innocence |
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Dieu ne vient demander compte de sa naissance ; |
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Baisant au front l'humilié, |
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Il sait, du pauvre enfant que ce n'est pas la faute, |
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Si dans ce monde il vint, étranger, comme un hôte |
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Que l'on avait pas convié. |
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Qu'importe qu'on le fuie et qu'il n'ait sur la terre, |
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Nul ami pour l'aider à porter sa misère, |
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Aux sombres jours de son malheur ? |
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Pour relever son front que l'infortune affaisse, |
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Pour alléger ses fers sous le sort qui l'oppresse, |
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Ne lui restes-tu pas, Seigneur ? |
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Il a tourné vers toi son humide paupière, |
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Tes anges dans les cieux t'ont porté sa prière, |
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Ah ! prête l'oreille à sa voix ! |
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Ses accents douloureux sont ceux de la gazelle |
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Ceux du timide agneau qui se plaint et qui bêle |
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Égaré dans la nuit des bois. |
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C'est un autre Israël pleurant sa servitude, |
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C'est l'imprudent oiseau tombé de lassitude |
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Sur l'abîme orageux des mers ; |
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Il fait de vains efforts pour regagner la plage ; |
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Ne sauveras-tu pas cet oiseau de passage |
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De la fureur des flots amers ? |
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Quand ces tristes pensers s'amassent dans ma tête, |
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Tel qu'un faible roseau qu'a courbé la tempête, |
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Mon front s'incline sur mon sein ; |
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Mon âme s'abandonne à sa douleur profonde, |
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Et mon luth, arrosé d'une larme inféconde |
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Demeure sans voix sous ma main. |
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Mais plus souvent, ami, pour charmer ma tristesse, |
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Sur la lyre, mes doigts, errant avec mollesse, |
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Mêlent de murmurants accords |
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Aux mille accords secrets qu'exhale la nature, |
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Aux soupirs de la nuit, au faible et doux murmure |
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De l'onde expirant sur ses bords. |
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Car celui qui dispense une eau féconde et pure |
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A l'humble fleur des champs qui germa sans culture, |
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Comme au lis qu'arrosent nos mains ; |
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Éclaira mon esprit à sa flamme secrète, |
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Et dans ma bouche a mis les doux chants du poète |
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Pour consoler mes lendemains. |
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Oh ! Que j'aime le bruit des ondes sur les grèves ! |
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Alors le vague objet que caressent mes rêves |
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Déployant ses ailes d'azur |
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Sur le front de celui qu'a repoussé le monde, |
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Assoupit de mon cœur la tristesse profonde |
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A son accent plaintif et pur. |
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Si l'astre de la nuit, entr'ouvrant sa paupière, |
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Verse d'un jour plus doux la tremblante lumière |
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Sur le sein endormi des eaux ; |
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Alcyon sur les flots d'une amère existence, |
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Je gémis, et ma voix qu'écoute le silence |
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A ses soupirs endort mes maux. |
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Si la brise des soirs qui balance la feuille, |
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Si le souffle amoureux d'un doux zéphyr qui cueille |
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Des baisers sur le sein des fleurs, |
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De son frémissement vient flatter mon oreille ; |
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Je demande à mon luth que d'une voix pareille |
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Il chante pour sécher mes pleurs. |
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O toi, qu'un sort fatal abreuva d'amertume, |
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Chante donc pour charmer l'ennui qui te consume ! |
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La muse a pour le malheureux |
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Des paroles d'amour, des secrets pleins de charmes ; |
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Elle pleure s'il pleure, et pour verser des larmes |
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Combien il est doux d'être deux ! |
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Chante pour oublier ton affligeante histoire |
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Pour que le souvenir qui pèse à ta mémoire |
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En soit à jamais effacé ; |
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Comme ces monts altiers, rois géants de notre île, |
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Qui montrent dans les cieux un front calme et tranquille |
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Alors que l'orage a passé ! |
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Fuis le pénible aspect des misères mortelles, |
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Ami, prends ton essor de ces rives cruelles |
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Où gémit le faible opprimé, |
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Vers les célestes lieux où de la poésie, |
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Ta muse versera l'enivrante ambroisie |
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Dans le cœur de son bien-aimé. |
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Et sur un luth plaintif, dans une amère ivresse |
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Exhale tes soupirs et tes chants de tristesse |
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Avec tant d'âme et de douceurs, |
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Que le cœur le plus dur s'attendrisse à tes peines |
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Que ton sombre geôlier même, en rivant tes chaînes |
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T'écoute… et répande des pleurs. |
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