| XII |
| Les Bois détruits |
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A mon excellent Ami, L. FERY D'ESCLANDS (de l'Île Bourbon).
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| I |
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J'ai vu des nobles fils de nos forêts superbes |
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Les vieux troncs abattus dispersés dans les herbes, |
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Et de l'homme aussitôt j'ai reconnu les pas ; |
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Renversant de ses mains l'œuvre des mains divines, |
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Partout sur son passage il sème les ruines |
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Et les débris et le trépas. |
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Mais songez ce qu'au temps il a fallu d'années |
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Pour voiler de fraîcheur ces rives couronnées |
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De berceaux de verdure et d'arbres imposants ! |
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Hélas ! il faut au temps des siècles pour produire, |
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Et l'homme, en un moment, peut abattre et détruire |
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L'œuvre séculaire des ans ! |
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Peut-être avant le jour où ma tête blanchie |
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S'appuiera sur mon sein pesante et réfléchie, |
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Revenant à ces lieux demander leurs abris, |
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Je reverrai des monts sans verdure et sans ombres, |
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Et, pleurant en secret nos solitudes sombres, |
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Je gémirai sur leurs débris. |
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Alors, ainsi qu'un fils au tombeau de sa mère, |
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Je verserai les chants de ma tristesse amère |
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Dans ces bois où passa la dévastation ; |
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De pleurs j'arroserai ces montagnes arides, |
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D'où jadis ont coulé sur mes lèvres avides, |
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L'amour et l'inspiration. |
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Sur ces monts éthérés, qu'un souffle tiède embaume, |
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Ma muse, blonde enfant qui naquit sous le chaume, |
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Vers des cieux bleus et purs essaya son essor ; |
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Et, butinant le miel des fleurs de Salazie, |
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Elle errait en cueillant sa fraîche poésie, |
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Comme une abeille aux ailes d'or. |
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Mais fermons notre cœur aux douloureux présages. |
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O gigantesques monts où dorment les nuages, |
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De vos arbres sur nous inclinez les berceaux ; |
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Défendant vos beaux flancs des haches meurtrières, |
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Nos mains conserveront à vos têtes altières |
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Leurs chevelures de rameaux. |
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Et vous, doux habitants de ces lieux solitaires, |
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Hommes simples et purs aux mœurs hospitalières, |
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Respectez-les, ces bois qu'ont respectés les ans ! |
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Laissez sous leur verdure et leurs ombres profondes |
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Rêver les couples blancs, jouer les têtes blondes, |
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Des colombes et des enfants. |
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Joignez à l'arbre altier de la forte nature |
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L'humble arbuste où l'oiseau trouve sa nourriture ; |
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Aux bords de vos ruisseaux au cristal argenté |
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Laissez croître et rougir la framboise inodore, |
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Pareille aux frais boutons que l'âge fait éclore |
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Au sein de la jeune beauté. |
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Que la brise, agitant vos touffes de jam-roses, |
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Épanche autour de vous la douce odeur des roses ; |
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Que leur dôme embaumé s'incline sur les eaux ; |
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Sous leur voûte abritez vos maisonnettes blanches, |
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Comme on voit, suspendus dans l'épaisseur des branches, |
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Les nids ombragés des oiseaux. |
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Fermez l'oreille aux vœux d'une vaine opulence ; |
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De sagesse et d'amour vivez dans le silence. |
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Le bonheur le plus pur vient de la paix des cœurs. |
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Mais chassez l'étranger de vos bois centenaires, |
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Car il profanerait de ses mains mercenaires, |
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Vos forêts vierges et vos mœurs ! |
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| II |
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Qu'ont-ils fait de nos champs, qu'ont-ils fait de nos terres, |
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Ces enfants vagabonds des rives étrangères ? |
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Sur nos grèves jetés par le vent des malheurs, |
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Avec bonté notre île accueillit leurs douleurs, |
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Les adopta pour fils, et bonne et tendre mère, |
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De tendresse et d'amour allaita leur misère. |
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Abritant leurs fronts nus, de son ciel vaste et pur |
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Elle étendit sur eux la coupole d'azur ; |
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Sous leurs pieds, écartant les épines jalouses, |
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Elle ouvrit le velours de ses molles pelouses ; |
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Fit chanter, pour bannir leurs souvenirs amers, |
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Les oiseaux de ses bois et les flots de ses mers, |
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Et, pour charmer leurs cœurs par de tendres paroles, |
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Leur donna l'amour pur des naïves créoles. |
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Mais tes fils adoptifs ont trahi tes bontés ! |
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Ils ont porté la mort dans tes champs dévastés. |
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Le vil amour de l'or étouffant dans leurs âmes |
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Des nobles sentiments les généreuses flammes, |
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Ils ont privé ton air des ses peuples d'oiseaux, |
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Tes sylphes de leurs fleurs, tes nymphes de leurs eaux ; |
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Et, sapant tes forêts, ô ma mère ! leur glaive |
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Fit tomber de ton front ta chevelure d'Ève ! |
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Et nous avons souffert que leurs bras effrontés |
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Missent à nu les flancs qui nous ont enfantés ! |
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Et sous nos yeux, ils ont de leurs mains libertines |
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Profané les secrets de tes formes divines ! |
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Et nous l'avons souffert ! et nos justes fureurs |
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N'ont pas banni, chassé ces hommes destructeurs, |
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Que la vague en courroux, rebuts d'un autre monde, |
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Déposa sur nos bords, comme une vase immonde ! |
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O misère ! ô malheur ! ce n'est pas tout encor, |
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Car ils nous ont légué leur appétit pour l'or ; |
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A leur souffle empesté notre âme s'est flétrie ; |
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Nous n'avons plus au cœur l'amour de la patrie ! |
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De la terre natale où dorment nos aïeux |
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Nous éloignons nos pas, nous détournons les yeux ; |
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Nous n'aspirons qu'au jour où, gorgés de richesses, |
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Fuyant ces lieux, berceaux de nos pures jeunesses, |
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Nous pourrons dans le sein des lointaines cités, |
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Étaler au grand jour nos sottes vanités ! |
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Et pour voler au but où notre espoir s'attache, |
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Nous portons en tous lieux les flammes et la hache ; |
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Et l'on ne voit partout que des champs dépouillés, |
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Que d'arides coteaux aux rocs noirs et pelés, |
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Qu'une herbe rare et jaune et des arbustes fauves |
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Sur les flancs décharnés de nos montagnes chauves ; |
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Et, courbés vers le sol, dans son ventre divin |
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Nous plongeons jour et nuit notre glaive assassin. |
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De nos champs épuisés que la ruine achève, |
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Notre lèvre acharnée a bu jusqu'à la sève ; |
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Et, desséchant ce sein qui nous a tous nourris, |
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Quand il n'est plus de lait dans leur vaisseaux taris, |
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Tous gonflés et repus du sang de notre mère, |
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Nous faisons voile, hélas ! vers la rive étrangère, |
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Où nous allons, aux yeux des superbes cités, |
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Étaler au grand jour nos sottes vanités ! |
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| III |
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O mère inconsolable, ô pauvre délaissée, |
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Oui, garde sur tes yeux ta paupière baissée ! |
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Je comprends ton angoisse et tes nobles douleurs, |
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Et mêle à tes sanglots mes hymnes et mes pleurs. |
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Plus de verte savane et de fraîches collines |
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Où s'ouvrait la grenade aux perles purpurines, |
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Plus de hauts cocotiers et de beaux orangers |
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S'inclinant sous le poids de leurs rameaux chargés ; |
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Et tu ne verses plus sur la mer onduleuse, |
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Qui vient baiser tes pieds de sa vague amoureuse, |
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Les souffles parfumés et les douces senteurs |
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De tes arbres si beaux, que les oiseaux pêcheurs, |
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Fuyant des flots émus les rumeurs éternelles, |
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Venaient s'y reposer pour embaumer leurs ailes. |
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Mais tout n'est pas perdu, mère, console-toi ! |
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Car il te reste un fils qui t'a gardé sa foi ! |
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Qui, n’empruntant jamais son vol à l'hirondelle, |
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Quand tout te trahirait te resterait fidèle ; |
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Et qui pour te servir, jusqu'à son dernier jour, |
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A défaut du génie aura du moins l'amour ; |
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Un noble enfant à qui tes injustes tendresses, |
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Comme aux autres n'ont pas prodigué les caresses, |
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Mais qui, fils généreux et fier humilié, |
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Sans se plaindre à ton cœur de l'avoir oublié, |
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Se souviendra toujours que ses lèvres jumelles |
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Ont sucé l'existence à tes brunes mamelles. |
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Il ira, cet enfant dont le front indompté |
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Porte un sombre reflet de ta mâle âpreté, |
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Il ira sur tes monts où siègent les nuages, |
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Bleus-palais éthérés de l'esprit des orages ; |
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Et là, seul et rêveur, si dans l'ombre des nuits |
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Il exhale en pleurant l'hymne de ses ennuis, |
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Qu'on pardonne à sa voix quelque accent de colère, |
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Car son âme séjourne où gronde le tonnerre. |
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Il naquit pour chanter les amours et les fleurs ; |
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Mais le sort l'accabla d'incessantes douleurs ; |
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Enfant né pour le jour, persécuté par l'ombre, |
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On l'abreuva de fiel et de dégoûts sans nombre ; |
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Aussi triste mais fier, et bravant chaque écueil, |
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Il va seul et drapé d'un généreux orgueil. |
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Sur les âpres sommets, sur la montagne austère, |
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Il marche loin des yeux des enfants de la terre ; |
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Leurs injustes dédains à son âme ont appris |
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A concevoir pour l'homme un trop juste mépris ; |
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Mais de ce cœur blessé la noblesse hautaine |
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N'est jamais descendue au niveau de la haine ; |
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Vers un Dieu plus auguste il aspira toujours, |
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Et pour lui la nature a de saintes amours. |
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Les torrents écumeux, la foudre et ses ravages, |
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Ont façonné sa muse à leurs concerts sauvages ; |
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Mais son luth amolli, pour célébrer tes bords, |
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O mon île, oubliera ces terribles accords ; |
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Pour chanter dans les bois ta verte Salazie |
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Sa lèvre épanchera son miel de poésie ; |
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Et le jour où, donnant dans un dernier adieu, |
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Sa dépouille à la tombe et son âme à son Dieu, |
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Il se reposera d'une existence amère, |
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Tu verseras peut-être une larme de mère. |
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