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Bel astre, n'es-tu pas l'éden et le séjour |
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Des mortels dont les yeux se sont fermés au jour ; |
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L'asile fortuné, la flottante demeure, |
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De ceux que l'on aimait et qu'ici-bas l'on pleure ? |
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Peut-être que l'un d'eux, en ce même moment |
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Où mon œil te contemple aux bords du firmament, |
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Suit aussi des hauteurs de ta céleste sphère |
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Notre globe natal, notre paisible terre, |
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Dont l'orbe voyageur sur l'abîme emporté |
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De l'espace et des cieux parcourt l'immensité. |
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Ah ! lorsque le trépas aura clos ma paupière, |
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Mon âme, libre enfin de sa prison grossière, |
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Dans le fluide éther balançant son essor, |
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Ira se reposer sur ta planète d'or ! |
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Là, tel qu'un exilé dont la vue attendrie |
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Revoit avec transport le ciel de la patrie, |
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Mais qui, des jours passés gardant le souvenir, |
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Songe au pays lointain qu'il apprit à bénir ; |
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Âme heureuse et rendue à ma gloire première, |
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Je chercherai parfois à ta molle lumière, |
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La terrestre planète où j'ai reçu le jour, |
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Et la suivrai long-temps avec des yeux d'amour. |
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Je me rappellerai les lieux où mon enfance |
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Sous un joug oppresseur a gémi sans défense ; |
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Où mon cœur jeune encor rêvait au bruit lointain |
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De la chanson du nègre et du bobre africain ; |
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Où le souffle embaumé, de la brise alisée |
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Rafraîchit de nos fleurs la corolle épuisée ; |
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Où l'oiseau du Bengale et les tendres ramiers |
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Viennent gémir d'amour à l'ombre des palmiers ; |
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Où les ruisseaux coulant au milieu des savanes |
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Portent leur doux murmure au seuil de nos cabanes |
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Je me rappellerai mon splendide soleil |
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Fécondant nos rochers de son rayon vermeil, |
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Et ces arbres dont l'ombre, abritant ma jeunesse, |
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Caressait de mon corps l'africaine mollesse : |
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Le vaste tamarin où j'aimais à m'asseoir, |
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Et qui ferme sa feuille aux approches du soir, |
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Le letchy, balançant ses grappes de fruits roses |
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Comme un rosier chargé de boutons et de roses ; |
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La colline onduleuse exhalant la fraîcheur, |
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D'où l'on voit sur les mers la barque du pécheur ; |
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Les fronts aériens des Salazes sublimes |
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Dont aucun pied mortel n'a profané les cimes. |
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Je me rappellerai les bords de la Dumas, |
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Lieux aimés du printemps, inconnus des frimas ; |
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C'est là que j'ai grandi sous les yeux de ma mère |
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C'est là que s'élevait sa modeste chaumière, |
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Dont le toit dominait les vastes champs de riz, |
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Comme un nid balancé dans des rameaux fleuris. |
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Je me rappellerai ces lieux de ma naissance |
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Que ma sœur parfumait de grâce et d'innocence ; |
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Et mes yeux pleureront avec des pleurs d'amour, |
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Et sous les saints lambris de l'éternel séjour, |
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Mariant ses accords à ma voix attendrie, |
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Ma lyre chantera mon ancienne patrie. |
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