| I |
| L'Étoile du matin |
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Lorsque tu souris à la terre, |
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Brillante étoile du matin, |
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Amant du calme et du mystère, |
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Que de fois je viens solitaire |
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Rêver à ton rayon lointain. |
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Marchant silencieux dans l'ombre, |
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Loin de tous les regards jaloux, |
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J'erre au hasard ainsi qu'une ombre, |
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Au reflet pâlissant et sombre |
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Dont se revêt ton front si doux. |
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Que j'aime à baigner ma paupière |
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Dans la molle et faible clarté, |
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Dans la vaporeuse lumière, |
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Dont tu remplis en ta carrière |
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Le vide de l'immensité ! |
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Quand mon triste regard se lève |
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Pour te voir dans le firmament, |
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Dans mon sein ta lumière élève |
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Le vague enchantement d'un rêve, |
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Dont s'abreuve mon cœur aimant. |
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Je crois voir la céleste image |
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D'un ange au front candide et pur, |
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Comme une sylphide volage, |
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Se bercer au sein d'un nuage |
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Dont ses pieds effleurent l'azur. |
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Je crois voit, l'amoureux Zéphyre |
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Sur ses pas divins voltiger ; |
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Et, plein du charme qui l'attire, |
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La caresser dans son délire |
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De son souffle doux et léger ; |
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Puis, de son haleine amoureuse, |
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Soulevant des plis onduleux, |
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Fuir sous sa robe vaporeuse, |
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Que l'étoile mystérieuse |
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Blanchit mollement de ses feux. |
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Descends, descends, forme angélique, |
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Descends, bel ange de bonheur, |
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Et sur mon front mélancolique |
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Viens ouvrir ton aile pudique |
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Et te reposer sur mon cœur ! |
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C'est l'heure où le zéphyr s'envole |
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Et se balance auprès des fleurs, |
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Pour murmurer dans leur corolle |
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Sa voluptueuse parole |
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Et s'enivrer de leurs odeurs. |
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C'est l'heure où la brise plaintive |
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Caresse les rameaux des bois ; |
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Où l'onde errante et fugitive, |
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Baisant le gazon de sa rive, |
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Élève une amoureuse voix ; |
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Où la timide tourterelle, |
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D'un œil entr'ouvert et charmé, |
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Regarde sommeiller près d'elle |
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Et voile du bout de son aile |
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Le front blanc de son bien-aimé ; |
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Où, s'appuyant calme et charmante |
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Sur ses bras mollement posés, |
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Ivre d'amour, la jeune amante |
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Répand sur une bouche aimante |
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Le plus doux miel de ses baisers. |
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C'est l'heure où l'onde qui murmure, |
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Où le Zéphyr et la beauté, |
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Où la fleur odorante et pure, |
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Où tout enfin dans la nature |
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Semble frémir de volupté. |
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Et moi dont l'âme surabonde |
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D'un céleste parfum d'amour, |
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Je n'ai pas un cœur dans ce monde |
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Où reposer ma tête blonde, |
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Qu'inclinent les ennuis du jour ! |
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Descends, descends, forme angélique, |
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Descends, bel ange de bonheur ; |
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Et sur mon front mélancolique |
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Viens ouvrir ton aile pudique |
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Et te reposer sur mon cœur ! |
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