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Deux mères dans la plaine, à pas précipités, |
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Cherchent leurs fils, hélas ! que la loi de la guerre |
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Ravit à leur amour, qu’elle a tous deux jetés |
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En des camps opposés sur cette froide terre. |
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L’une dit : «Mon village est, Messieurs, près d’ici. |
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Quand le garçon partit, aux beaux jours de l’année, |
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J’avais le cœur bien triste et tout plein de souci. |
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Il ne me restait plus que sa sœur, son aînée, |
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Et je suis pauvre. Enfin quand le tambour |
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Annonça qu’il fallait vite entrer en campagne, |
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Je me dis : Ah ! pourquoi n’est-il pas de retour ? |
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Que m’importent, à moi, Bismarck et rois d’Espagne !… |
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Il écrivait alors… il était plein d’espoir : |
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« — Ne t’inquiète pas. Je serai capitaine ! |
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« Tu me verras entrer dans ta chambre, un beau soir, |
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« Non plus en paysan, en habits de milaine, |
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« Mais brillant officier avec la croix d’honneur |
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« Et l’épaulette d’or ! Va ! ne crains rien, ma mère, |
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« Dieu protège la France et nous avons du cœur. |
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« Pendant qu’on se battra, prie, attends, crois, espère ! » |
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« Voici le soir venu… tantôt son régiment, |
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Diminué du tiers, a passé. — « Camarades ! |
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« Mon fils n’était-il pas avec vous ? » Oh ! tourment ! |
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« — Non, mère, il est resté… » — « Mort ? » — « Parmi les malades… » |
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« Mais ils ont dit cela d’un ton qui m’a fait peur |
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Et je viens… Le voici ! Quoi ! C’est lui que je trouve |
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En cet état, grand Dieu ! Vous n’avez point de cœur ! |
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Brigands ! oh ! je vous hais !…» Et, pareille à la louve |
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Qui défend son petit contre un chien enragé, |
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Elle prend de son fils la tête inanimée… |
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« Oui, c’est lui ! C’est bien lui ! Comme ils l’ont arrangé ! |
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Viens dans mes bras, Charlot ! De douleur abîmée, |
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Comme toi, je voudrais mourir en cet instant. |
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Tes beaux cheveux sont pleins de sang et de poussière, |
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Tes cheveux que j’ai tant soignés, alors qu’enfant |
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Tu faisais le bonheur de la famille entière… |
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Ils étaient blonds, bouclés… et maintenant ils sont noirs… |
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Chacun te trouvait beau, les mamans et les filles ; |
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Ta sœur me le disait, en cousant, tous les soirs… |
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J’aime mieux te voir mort que marchant en béquilles, |
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Et, puisque la patrie est perdue à toujours, |
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Nous pleurerons sur toi, nous pleurerons sur elle… » |
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« — Femme ! Ayez bon courage, et dans les sombres jours |
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Pensez à l’avenir de notre âme immortelle, » |
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Lui dit en l’embrassant la Sœur de Charité |
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Qui pour la soutenir l’avait de près suivie |
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Et depuis un moment priait à son coté. |
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« — Voyez, vers ce canon, d’horreur évanouie, |
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Cette mère allemande et son fils qui n’est plus : |
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Elle aussi, comme vous, mais de bien loin, sans doute, |
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Veuve et seule avec lui (que d’efforts superflus !) |
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L’accompagna sans pleurs jusqu’au bout de la route. |
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Elle vient de Bavière, et chez nous, ce matin, |
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Sachant qu’au nom de Christ notre porte est ouverte, |
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Fatiguée et craintive elle tendit la main. |
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Pour elle aussi, ma sœur, la maison est déserte |
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Désormais. Aimez-là. Pitié pour son malheur ! |
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Vos enfants ont lutté ce soir l’un contre l’autre |
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Sans s’être jamais vus, sans haine dans le cœur… |
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Bannissez le courroux qui semble emplir le vôtre. |
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Ces deux chrétiens, ensemble, ont monté vers le ciel. |
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Souvenez-vous, ma sœur, des larmes de Marie… |
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On n’est jamais vaincu lorsqu’on est immortel. |
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Dieu parle, Dieu sourit à la mère qui prie… » |
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