| APRÈS LA BATAILLE |
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UN BLESSÉ |
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Si je pouvais enfin me lever !… vain effort ! |
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Ah ! ce qu'ils m'ont mis là, je le sens, c'est la mort. |
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Au cœur un poids m'étouffe et la fière m'altère… |
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Viendront-ils ?… Comme elle est dure et froide, la terre ! |
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Au loin le canon gronde… oh ! qu'ont-ils fait là-bas ! |
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Ils sont vainqueurs peut-être… et je ne le sais pas ! |
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UN CŒUR D'ANGES |
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Le vent qui traverse la plaine |
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A du poison dans son haleine, |
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Et du fond de l'immense arène |
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Montent des plaintes et des cris. |
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Sur le sol gisent les débris |
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D'un gigantesque sacrifice. |
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Ah ! quel souffle a passé dans l'air ? |
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Du Seigneur est-ce la justice ? |
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Est-ce la haine de l'enfer ? |
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LE BLESSÉ |
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Que je souffre, mon Dieu ! mon sein brûle… Oh ! la guerre ! |
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Quoi ! mourir sans secours ! mourir ici ! ma mère !… |
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Tu partirais, je crois, sans attendre un instant, |
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Mère, si tu savais qu'il est là, ton enfant. |
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LES ANGES |
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Restons, car on souffre où nous sommes. |
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O lieu funeste, horrible champ ! |
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Ses moissons sont des membres d'hommes |
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Et son fleuve coule du sang. |
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Des frissons, des luttes étranges |
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Au fond s'agitent par instant, |
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Et la sérénité des anges |
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Se troublerait en le voyant. |
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LE BLESSÉ |
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Oh ! tu me guérirais ! que n'as-tu pu me suivre ? |
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Mourir à vingt-cinq ans ! j'aurais tant voulu vivre ! |
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Vous qui par charité relevez les mourants, |
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Emportez-moi… je souffre… est-ce vous que j'entends ? |
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LES ANGES |
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Descendons, soulageons leur peine, |
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Faisons monter tous les soupirs. |
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De ces mourants brisons la chaîne ; |
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Sous les monceaux de chair humaine |
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Cherchons les âmes des martyrs ! |
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LE BLESSÉ |
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Un peu d'eau… j'ai bien soif ! un lit.… tout m'abandonne. |
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Il faut mourir ici… Mourir !… ô mon Yvonne ! |
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Sur le bord du chemin tu m'attendras longtemps… |
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Et nous aurions été dans cinq mois si contents ! |
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L'autre jour en tremblant tu soulevais mes armes… |
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Ah ! tes yeux, tes beaux yeux en verseront des larmes, |
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Quand tu verras mon nom dans la liste des morts. |
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On nous a vus partir si braves et si forts ! |
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LES ANGES |
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Si la félicité passée |
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Pouvait lui faire illusion ! |
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Berçons un instant sa pensée |
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D'une lointaine vision. |
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LE BLESSÉ |
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O ma lande fleurie, ô mes champs, mon village ! |
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Jardin que j'ai planté plein de fleurs et d'ombrage, |
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Mes bœufs et mes brebis… ô le repas du soir, |
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Quand après la fatigue il fait si bon s'asseoir ! |
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Les récits du foyer, les cloches du dimanche, |
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Dans l'église aux grands jours Yvonne en robe blanche, |
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Les compagnons joyeux… et ma petite sœur |
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Qui d'un coquelicot me fit la croix d'honneur ! |
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Ma vie eût été belle, et la voilà finie. |
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Cloches de mon pays, sonnez mon agonie… |
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LES ANGES |
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Du grand sommeil il va dormir, |
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A vous, Jésus, faites qu'il pense, |
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Et que la céleste espérance |
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Le console enfin de mourir. |
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LE BLESSÉ |
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Mon Dieu qui me voyez, mon seigneur et mon maître, |
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A votre jugement bientôt je vais paraître, |
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Et je vous oubliais quand je n'ai plus que vous. |
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Hélas ! j'ai tant péché ! mais vous m'avez absous. |
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Ouvrez-moi votre sein… Je meurs pour ma patrie ! |
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Ma mère brûle un cierge à la vierge Marie ; |
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La médaille d' Yvonne, elle est là… sur mon cœur. |
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Mêlez mon sang qui coule au sang de mon Sauveur. |
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L'ANGE DE LA FRANCE |
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Jéhovah ! Dieu de la victoire, |
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De la force unique soutien, |
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Vous aviez couronné de gloire |
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Votre royaume très-chrétien. |
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Son bras puissant, son âme fière |
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Étaient soumis a votre loi, |
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Et des anges l'armée entière |
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Aux cieux s'inclinait devant moi. |
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Oh ! la France, qu'elle était belle, |
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Parcourant la rive infidèle |
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Ainsi qu'un lion qui bondit ! |
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Semant sur les plages lointaines |
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Son or et le sang de ses veines |
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Pour le tombeau de Jésus-Christ ! |
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Puis, à l'heure de la prière, |
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Humble et douce comme un enfant, |
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Inclinant sur l'auguste Pierre |
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Son front blessé mais triomphant. |
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Par saint Louis je vous implore ! |
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Mon Dieu, qu'elle était belle encore |
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Quand, se levant de ses douleurs, |
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Et mettant son vainqueur en fuite, |
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Elle s'élançait à la suite |
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De la vierge de Vaucouleurs ! |
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Par Jeanne d'Arc, pitié pour elle ! |
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Oh ! la France, qu'elle était belle |
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Lorsque dans sa fidélité, |
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Défiant Pilate et Caïphe, |
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De Rome et de son roi-pontife |
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Elle abritait la majesté ! |
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Jéhovah, Dieu de la victoire, |
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De la force unique soutien, |
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Vous aviez couronné de gloire |
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Votre royaume très-chrétien. |
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Son bras puissant, son âme fière |
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Étaient soumis à votre loi, |
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Et des anges l'armée entière |
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Aux cieux s'inclinait devant moi. |
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LE BLESSÉ |
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Où suis-je ?… Ah ! l'ennemi… le tambour… il s'avance ! |
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Présent, mon général ! marchons ! vive la France ! |
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Je me lève… attendez… Guillaume, gare à toi ! |
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Attendez je ne puis… qui me tient ?… laissez-moi ! |
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Mais non ! je vais mourir et c'est Dieu qui m'appelle. |
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Mes amis, vous prierez pour moi dans la chapelle. |
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Je ne vous verrai plus… ma mère… Yvonne… adieu ! |
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Là-haut mon heure sonne, et me voici, mon Dieu ! |
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LES ANGES |
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Oui, Dieu l'appelle… en sa présence |
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Le vaincu monte glorieux. |
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Que dans l'éternelle balance |
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Où le Ciel a pesé la France |
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Soit versé ce sang généreux. |
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Et pour qu'un rayon salutaire |
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La prépare à son triste sort, |
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Allons dire à la pauvre mère |
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Que peut-être son fils est mort. |
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