| TROISIÈME PARTIE |
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Tu rirais d'un pauvre diable qui t'aimerait |
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Et cependant tu pourrais devenir la chienne |
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D'un homme qui ne t'aimerait pas et rirait. |
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Crois-moi : préfère le pauvre diable sans haine |
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Qui serait pour toi très complaisant et très doux. |
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Puis, qu'est-ce qui te dit que, comme une chérie, |
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Tu ne mettrais pas tes minces bras à son cou |
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En croisant tes petits doigts comme quand on prie ? |
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Va : n'attends pas un grand poète à cheveux longs : |
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Il n'en existe pas plus que des mousquetaires |
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Ou que des princes russes distingués et blonds : |
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Le bien-aimé ne se trouve pas sur la terre ; |
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Et pourtant devant le pauvre diable tu ris |
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Parce que tu lisais, étant toute petite, |
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Dans les livres de distribution des prix |
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Que les beaux fiancés se faisaient aimer vite. |
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Regarde les vieux qui sont ridés et tout blancs |
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Et qui dans leur temps croyaient, eux aussi, des choses : |
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Ils ont de grosses veines dans leurs doigts tremblants |
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Et sont confus de s'être offert jadis des roses. |
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Puis, je crois que, si l'on a plus tard des enfants, |
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Il vaut bien mieux qu'un peu d'amitié vous rapproche : |
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Car l'amitié fait mieux aimer l'enfant — souvent |
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La femme embrasse son mari contre son mioche. |
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1888.
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