| TROISIÈME PARTIE |
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À Léopold Bauby.
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Il va neiger dans quelques jours. Je me souviens |
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De l'an dernier. Je me souviens de mes tristesses |
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Au coin du feu. Si l'on m'avait demandé : qu'est-ce ? |
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J'aurais dit : laissez-moi tranquille. Ce n'est rien. |
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J'ai bien réfléchi, l'année avant, dans ma chambre, |
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Pendant que la neige lourde tombait dehors. |
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J'ai réfléchi pour rien. À présent comme alors |
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Je fume une pipe en bois avec un bout d'ambre. |
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Ma vieille commode en chêne sent toujours bon. |
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Mais moi j’étais bête parce que tant de choses |
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Ne pouvaient pas changer et que c'est une pose |
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De vouloir chasser les choses que nous savons. |
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Pourquoi donc pensons-nous et parlons-nous ? C'est drôle ; |
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Nos larmes et nos baisers, eux, ne parlent pas |
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Et cependant nous les comprenons, et les pas |
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D'un ami sont plus doux que de douces paroles. |
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On a baptisé les étoiles sans penser |
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Qu'elles n'avaient pas besoin de nom, et les nombres |
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Qui prouvent que les belles comètes dans l'ombre |
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Passeront, ne les forceront pas à passer. |
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Et maintenant même, où sont mes vieilles tristesses |
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De l'an dernier ? À peine si je m'en souviens. |
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Je dirais : laissez-moi tranquille, ce n'est rien, |
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Si dans ma chambre on venait me demander : qu'est-ce ? |
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1888.
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