| TROISIÈME PARTIE |
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Je parle de Dieu — mais pourtant |
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Est-ce que j'y crois ? — À cinq ans |
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On me disait : tiens un croquant… |
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Va le manger avec Marie |
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Aux vêpres. Sois bien sage et prie |
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Le bon Dieu, la vierge Marie. |
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— Puis c'était la procession |
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Que la bonne et moi nous suivions, |
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Et de belles fleurs en coton |
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Dans des vases de loterie. |
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Les petites filles fleuries |
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Jetaient en l'air des fleurs jolies. |
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Je levais la tête pour voir |
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Le curé, le grand ostensoir |
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Qui luisait sur le reposoir. |
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Et on chantait : ô bonne vierge ! |
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Ô lis sans tache ! Fleur des berges ! |
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— Et l'on voyait briller des cierges. |
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Et l'on jetait encor des fleurs, |
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Et l'on chantait : prenez mon cœur, |
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Notre Dame des sept douleurs ! |
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Le curé était magnifique |
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Levant les bras pour les cantiques. |
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Et j'entendais dans ces cantiques : |
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Tu-u-us… tu uus… |
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Ritus… … uum |
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Us… … tuus. |
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Et l'on jetait encor des roses. |
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Les femmes pleuraient presque à cause |
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De ces si belles, belles choses. |
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Je voyais le petit Jésus |
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À Noël, dans la crèche, nu. |
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L'âne regardait par-dessus. |
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Et maman disait : les rois mages |
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Portent la myrrhe, les images |
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Au petit Jésus qui est sage. |
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Et je croyais que Dieu était |
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Un vieux tout blanc qui vous donnait |
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Toujours ce qu'on lui demandait. |
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Ça m'est bien égal, ceux qui disent |
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Qu'il existe ou non — car l'église |
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Du village était douce et grise. |
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1888.
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