| L'EMPRUNT — LA REVANCHE |
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VINGT-NEUF JUIN : Sublime journée ! |
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Où notre France infortunée, |
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Oubliant toutes ses douleurs |
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Sent que sa gloire va renaître, |
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Un de ses fils, non pas, un maître, |
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Va bientôt effacer ses pleurs ! |
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C'est que la sainte Providence |
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Dans sa divine prévoyance, |
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Conserve de secrets trésors, |
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Et dans les heures de tristesse, |
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Lorsqu'un peuple dans sa détresse, |
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Malgré d'héroïques efforts, |
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Voit tremblant, au bord de l'abime |
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Dans son sein s'agiter le crime ! |
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Quand les hordes de l'étranger |
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Souillent le sol de la patrie |
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Que leur fer Vient de ravager |
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Un parti, parricide, impie, |
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Devant l'ennemi sans frémir |
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Lance à la blessure béante |
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De sa pauvre more expirante |
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Le trait dont elle doit mourir ! |
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C'en est fait ! affreux cataclysme, |
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Qui donc viendra nous délivrer ! |
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Ou chercher dévouement, civisme, |
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Parmi ceux qu'on vit s'énivrer |
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D'orgueil, d'ambition coupable. |
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Un homme ! un seul… un seul, capable |
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Pas un ! Pas un ; tout va finir ! |
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Non ! Le Dieu qu'en vain on offense |
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Veut encor protéger la France |
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Et veille sur son avenir. |
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Soudain il anime, il inspire |
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Un homme que l'Europe admire ! |
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Ce digne vieillard a tout vu |
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Tout étudié, tout prévu ! |
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Son time est fortement trempée, |
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Et sa plume vaut une épée ! |
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Égal de chaque citoyen, |
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Son seul titre est : homme de bien ! |
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Son blason ne le fait descendre |
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Ni de César, ni d'Alexandre. |
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Son nom ?… tous, nous en sommes fiers, |
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Notre Sauveur s'appelle Thiers !! |
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Quand dans ta plaine renommée, |
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Longchamp, notre fidèle armée |
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Reparait et vient resplendir ; |
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Les représentants de la France, |
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Paris plein de reconnaissance, |
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Vont l'acclamer ! vont applaudir |
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Thiers, Mac-Mahon et ses phalanges. |
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Éclatant concert de louanges |
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Thiers, peut dire à son tour en entendant ces cris |
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Rome n'est plus dans Rome, elle est toute où je suis !! |
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Eh bien ! Empereur d'Allemagne, |
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Faux émule de Charlemagne ! |
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Un pareil jour doit t'étonner. |
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Tu nous avais fait canonner, |
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Piller, brûler ; notre ruine |
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Était ton espoir ! J'imagine |
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Que Bismarck reste confondu |
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Devant notre emprunt !… Éperdu |
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Dans un accès d'hydrophobie, |
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Il va s'accusant d'ineptie |
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Lui, pour qui tout ! n'est pas beaucoup ! |
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S'écrier : j'ai manqué mon coup ! |
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Au cours de cette inique guerre |
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Dans l'Europe la Prusse altière |
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Mendie sans rien obtenir |
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L'or qui doit nous anéantir. |
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La France, sanglante, meurtrie, |
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Élève sa main affaiblie ; |
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Alors : tous ses pieux enfants |
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A travers les foyers fumants, |
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Parcourant les horizons sombres |
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Au milieu des débris épars, |
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Soulèvent les tristes décombres ; |
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Ils y trouvent des milliards. |
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Bismarck, en dépit de ta haine, |
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Dédaignant ta rage inhumaine, |
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Pour te punir, fils de l'enfer, |
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Nous avons de l'or et du fer ! |
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Un jour notre intrépide armée |
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Par les soins de Thiers centuplée, |
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Franchira les rives du Rhin ! |
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Prince insolent, perfide comte, |
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Elle ira te demander compte |
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De tes méfaits, et dans Berlin |
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Sa marche sera triomphale ; |
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Et ta landier nationale |
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N'osera pas avec mépris, |
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A nos fiers bataillons d'élite |
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Tracer la honteuse limite |
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Qu'on sut t'imposer dans Paris !! |
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Pour nous, plus d'épreuve nouvelle. |
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Ah ! c'est qu'une leçon cruelle, |
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Crois-moi, nous aura profité, |
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Ils verront, tes soldats esclaves, |
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Ce que peut un peuple de braves |
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Qui combat pour la Liberté ! |
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