JUILLET |
XII |
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Terre et cieux ! si le mal régnait, si tout n'était |
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Qu'un dur labeur, suivi d'un infâme protêt, |
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Si le passé devait revenir, si l'eau noire, |
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Vomie, était rendue à l'homme pour la boire, |
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Si la nuit pouvait faire un affront à l'azur, |
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Si rien n'était fidèle et si rien n'était sûr, |
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Dieu devrait se cacher de honte, la nature |
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Ne serait qu'une lâche et lugubre imposture, |
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Les constellations resplendiraient en vain ! |
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Que l'empyrée abrite un scélérat divin, |
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Que derrière le voile étoilé de l'abîme |
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Il se cache quelqu'un qui prémédite un crime, |
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Que l'homme donnant tout, ses jours, ses pleurs, son sang, |
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Soit l'auguste jouet d'un lâche Tout-Puissant, |
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Que l'avenir soit fait de méchanceté noire, |
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C'est ce que pour ma part je refuse de croire. |
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Non, ce ne serait pas la peine que les vents |
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Remuassent le flot orageux des vivants, |
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Que le matin sortît des mers, semant des pluies |
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De diamants aux fleurs vaguement éblouies, |
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Et que l'oiseau chantât, et que le monde fût, |
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Si le destin n'était qu'un chasseur à l'affût, |
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Si tout l'effort de l'homme enfantait la chimère, |
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Si l'ombre était sa fille et la cendre sa mère, |
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S'il ramait nuit et jour, voulant, saignant, créant, |
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Pour une épouvantable arrivée au néant ! |
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Non, je ne consens pas à cette banqueroute. |
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Zéro somme de tout ! Rien au bout de la route ! |
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Non, l'Infini n'est point capable de cela. |
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Quoi, pour berceau Charybde et pour tombeau Scylla ? |
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Non, Paris, grand lutteur, France, grande vedette, |
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En faisant ton devoir, tu fais à Dieu sa dette. |
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Debout ! combats ! |
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Debout ! combats ! Je sais que Dieu semble incertain |
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Vu par la claire-voie affreuse du destin. |
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Ce Dieu, je le redis, a souvent dans les âges |
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Subi le hochement de tête des vieux sages, |
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Je sais que l'Inconnu ne répond à l'appel |
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Ni du calcul morose et lourd, ni du scalpel ; |
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Soit. Mais j'ai foi. La foi, c'est la lumière haute. |
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Ma conscience en moi, c'est Dieu que j'ai pour hôte. |
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Je puis, par un faux cercle, avec un faux compas, |
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Le mettre hors du ciel ; mais hors de moi, non pas. |
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Il est mon gouvernail dans l'écume où je vogue. |
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Si j'écoute mon cœur, j'entends un dialogue. |
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Nous sommes deux au fond de mon esprit, lui, moi. |
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Il est mon seul espoir et mon unique effroi. |
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Si par hasard je rêve une faute que j'aime, |
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Un profond grondement s'élève dans moi-même ; |
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Je dis : Qui donc est là ? l'on me parle ? Pourquoi ? |
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Et mon âme en tremblant me dit : C'est Dieu. Tais-toi. |
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Quoi ! nier le progrès terrestre auquel adhère |
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Le vaste mouvement du monde solidaire ? |
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Non, non ! s'il arrivait que ce Dieu me trompât, |
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Et qu'il mit l'espérance en moi comme un appât |
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Pour m'attirer au piège, et me prendre, humble atome, |
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Entre le présent, songe, et l'avenir, fantôme ; |
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S'il n'avait d'autre but qu'une dérision ; |
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Moi l'œil sincère et lui la fausse vision, |
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S'il me leurrait de quelque exécrable mirage ; |
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S'il offrait la boussole et donnait le naufrage ; |
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Si par ma conscience il faussait ma raison ; |
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Moi qui ne suis qu'un peu d'ombre sur l'horizon, |
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Moi, néant, je serais son accusateur sombre ; |
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Je prendrais à témoin les firmaments sans nombre, |
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J'aurais tout l'infini contre ce Dieu, je croi |
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Que les gouffres prendraient fait et cause pour moi ; |
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Contre ce malfaiteur j'attesterais les astres ; |
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Je lui rejetterais nos maux et nos désastres ; |
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J'aurais tout l'Océan pour m'en laver les mains ; |
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Il ferait mes erreurs, ayant fait mes chemins ; |
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Je serais l'innocent, il serait le coupable. |
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Cet être inaccessible, invisible, impalpable, |
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J'irais, je le verrais, et je le saisirais |
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Dans les cieux, comme on prend un loup dans les forêts, |
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Et terrible, indigné, calme, extraordinaire, |
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Je le dénoncerais à son propre tonnerre ! |
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Oh ! si le mal devait demeurer seul debout, |
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Si le mensonge immense était le fond de tout, |
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Tout se révolterait ! Oh ! ce n'est plus un temple |
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Qu'aurait sous les yeux l'homme en ce ciel qu'il contemple, |
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Dans la création pleine d'un vil secret, |
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Ce n'est plus un pilier de gloire qu'on verrait ; |
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Ce serait un poteau de bagne et de misère. |
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A ce poteau serait adossé le faussaire, |
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A qui tout jetterait l'opprobre, et que d'en bas |
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Insulteraient nos deuils, nos haillons, nos grabats, |
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Notre faim, notre soif, nos vices et nos crimes ; |
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Vers lui se tourneraient nos bourreaux ses victimes, |
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Et la guerre et la haine, et les yeux du savoir |
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Crevés, et le moignon sanglant du désespoir ; |
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Des champs, des bois, des monts, des fleurs empoisonnées, |
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Du chaos furieux et fou des destinées, |
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De tout ce qui parait, disparaît, reparaît, |
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Une accusation lugubre sortirait ; |
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Le réel suinterait par d'affreuses fêlures ; |
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Les comètes viendraient tordre leurs chevelures ; |
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L'air dirait : Il me livre aux souffles pluvieux ! |
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Le ver dirait à l'astre : Il est ton envieux, |
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Et, pour t'humilier, il nous fait tous deux luire ! |
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L'écueil dirait : C'est lui qui m'ordonne de nuire ! |
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La mer dirait : Mon fiel, c'est lui. J'en fais l'aveu ! |
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Et l'univers serait le pilori de Dieu ! |
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Ah ! la réalité, c'est un paiement sublime, |
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Je suis le créancier tranquille de l'abîme ; |
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Mon œil ouvert d'avance attend les grands réveils. |
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Non, je ne doute pas du gouffre des soleils ! |
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Moi croire vide l'ombre où je vois l'astre éclore ! |
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Quoi, le grand azur noir, quoi, le puits de l'aurore |
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Serait sans loyauté, promettrait sans tenir ! |
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Non, d'où sort le matin sortira l'avenir. |
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La nature s'engage envers la destinée ; |
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L'aube est une parole éternelle donnée. |
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Les ténèbres là-haut éclipsent les rayons ; |
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C'est dans la nuit qu'errants et pensifs, nous croyons ; |
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Le ciel est trouble, obscur, mystérieux ; qu'importe ! |
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Rien de juste ne frappe en vain à cette porte. |
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La plainte est un vain cri, le mal est un mot creux ; |
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J'ai rempli mon devoir, c'est bien, je souffre heureux, |
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Car toute la justice est en moi, grain de sable. |
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Quand on fait ce qu'on peut on rend Dieu responsable, |
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Et je vais devant moi, sachant que rien ne ment, |
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Sûr de l'honnêteté du profond firmament ! |
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Et je crie : Espérez ! à quiconque aime et pense ; |
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Et j'affirme que l'Être inconnu qui dépense, |
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Sans compter, les splendeurs, les fleurs, les univers, |
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Et, comme s'il vidait des sacs toujours ouverts, |
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Les astres, les saisons, les vents, et qui prodigue |
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Aux monts perçant la nue, aux mers rongeant la digue, |
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Sans relâche, l'azur, l'éclair, le jour, le ciel ; |
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Que celui qui répand un flot torrentiel |
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De lumière, de vie et d'amour dans l'espace, |
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J'affirme que celui qui ne meurt ni ne passe, |
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Qui fit le monde, un livre où le prêtre a mal lu, |
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Qui donne la beauté pour forme à l'absolu, |
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135 |
Réel malgré le doute et vrai malgré la fable, |
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L'éternel, l'infini, Dieu, n'est pas insolvable ! |
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