JUILLET |
X |
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O Charles, je te sens près de moi. Doux martyr, |
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Sous terre où l'homme tombe, |
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Je te cherche, et je vois l'aube pâle sortir |
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Des fentes de ta tombe. |
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Les morts, dans le berceau, si voisin du cercueil, |
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Charmants, se représentent ; |
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Et pendant qu'à genoux je pleure, sur mon seuil |
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Deux petits enfants chantent. |
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Georges, Jeanne, chantez ! Georges, Jeanne, ignorez ! |
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Reflétez votre père, |
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Assombris par son ombre indistincte, et dorés |
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Par sa vague lumière. |
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Hélas ! que saurait-on si l'on ne savait point |
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Que la mort est vivante ! |
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Un paradis, où l'ange à l'étoile se joint, |
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Rit dans cette épouvante. |
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Ce paradis sur terre apparaît dans l'enfant. |
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Orphelins, Dieu vous reste. |
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Dieu, contre le nuage où je souffre, défend |
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Votre lueur céleste. |
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Soyez joyeux pendant que je suis accablé. |
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A chacun son partage. |
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J'ai vécu presque un siècle, enfants ; l'homme est troublé |
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Par de l'ombre à cet âge. |
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Est-on sûr d'avoir fait, ne fût-ce qu'à demi, |
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Le bien qu'on pouvait faire ? |
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A-t-on dompté la haine, et de son ennemi |
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A-t-on été le frère ? |
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Même celui qui fit de son mieux a mal fait. |
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Le remords suit nos fêtes. |
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Je sais que, si mon cœur quelquefois triomphait, |
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Ce fut dans mes défaites. |
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En me voyant vaincu je me sentais grandi. |
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La douleur nous rassure. |
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Car à faire saigner je ne suis pas hardi ; |
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J'aime mieux ma blessure. |
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Et, loi triste ! grandir, c'est voir grandir ses maux. |
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Mon faite est une cible. |
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Plus j'ai de branches, plus j'ai de vastes rameaux, |
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Plus j'ai d'ombre terrible. |
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De là mon deuil tandis que vous êtes charmants. |
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Vous êtes l'ouverture |
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De l'âme en fleur mêlée aux éblouissements |
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De l'immense nature. |
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George est l'arbuste éclos dans mon lugubre champ ; |
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Jeanne dans sa corolle |
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Cache un esprit tremblant à nos bruits et tâchant |
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De prendre la parole. |
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Laissez en vous, enfants qu'attendent les malheurs, |
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Humbles plantes vermeilles, |
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Bégayer vos instincts, murmure dans les fleurs, |
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Bourdonnement d'abeilles. |
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Un jour vous apprendrez que tout s'éclipse, hélas ! |
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Et que la foudre gronde |
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Dès qu'on veut soulager le peuple, immense Atlas, |
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Sombre porteur du monde. |
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Vous saurez que, le sort étant sous le hasard, |
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L'homme, ignorant auguste, |
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Doit vivre de façon qu'à son rêve plus tard |
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La vérité s'ajuste. |
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Moi-même un jour, après la mort, je connaîtrai |
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Mon destin que j'ignore, |
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Et je me pencherai sur vous, tout pénétré |
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De mystère et d'aurore. |
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Je saurai le secret de l'exil, du linceul |
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Jeté sur votre enfance, |
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Et pourquoi la justice et la douceur d'un seul |
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Semble à tous une offense. |
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Je comprendrai pourquoi, tandis que vous chantiez, |
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Dans mes branches funèbres, |
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Moi qui pour tous les maux veux toutes les pitiés, |
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J'avais tant de ténèbres. |
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Je saurai pourquoi l'ombre implacable est sur moi, |
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Pourquoi tant d'hécatombes, |
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Pourquoi l'hiver sans fin m'enveloppe, pourquoi |
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Je m'accrois sur des tombes ; |
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Pourquoi tant de combats, de larmes, de regrets, |
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Et tant de tristes choses ; |
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Et pourquoi Dieu voulut que je fusse un cyprès |
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Quand vous étiez des roses. |
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