| JUILLET |
| IX |
| LES PAMPHLÉTAIRES D'ÉGLISE |
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Ils nous apportent Dieu dans une diatribe. |
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Ils sont le prêtre, ils sont le reître, ils sont le scribe. |
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Regardez écumer leur prose de bedeau. |
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Chacun d'eux mêle un cri d'orfraie à son credo, |
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Souligne avec l'estoc sa prière, et ponctue |
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Ses oremus avec une balle qui tue. |
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Voyez, leur chair est faible et leur esprit est prompt. |
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Ils jettent au hasard et devant eux l'affront |
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Comme le goupillon jette de l'eau bénite. |
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La faulx sombre à leur gré ne va pas assez vite ; |
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On les entend crier au bourreau : Fainéant ! |
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La mort leur semble avoir besoin d'un suppléant. |
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Ne pourrait-on trouver quelqu'un qui ressuscite |
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Besme et fasse sortir Laffemas du Cocyte ? |
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Où donc est Trestaillon, instrumentum regni ? |
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Où sont les bons chrétiens qui hachaient Coligny ? |
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Puisque décidément quatre-vingt-neuf abuse |
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Rendez-nous le roi Charle avec son arquebuse, |
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Et Montrevel, le fauve et rude compagnon. |
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Où sont les portefaix utiles d'Avignon |
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Qui traînaient Brune mort le long du quai du Rhône ? |
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Où sont ces grands bouchers de l'autel et du trône, |
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Dont le front au soleil des Cévennes suait, |
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Que conduisait Bâville et qu'aimait Bossuet ? |
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Certe, on fait ce qu'on peut avec les mitrailleuses, |
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Mais le bourgeois incline aux douceurs périlleuses, |
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Il en arrive presque à blâmer Galifet, |
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Le sang finit par faire aux crétins de l'effet, |
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Et l'attendrissement a gagné ce bipède. |
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Quel besoin on aurait d'un président d'Oppède ! |
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Comme un Laubardemont serait le bienvenu ! |
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L'arc-en-ciel de la paix, c'est un grand sabre nu. |
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Sans le glaive, après tout le meilleur somnifère, |
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Nulle société ne se tire d'affaire, |
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Et c'est un dogme auquel on doit s'habituer |
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Que, lorsqu'on sauve, il faut commencer par tuer. |
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Donc on est écrivain comme on est trabucaire ! |
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On se fait lieutenant de l'empereur, vicaire |
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Du pape, et le fondé de pouvoirs de la mort ! |
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On est celui qui ment, déchire, aboie et mord ! |
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Ils viennent, louches, vils, dévots, frapper à terre |
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Rochefort, l'archer fier, le puissant sagittaire |
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Dont la flèche est au flanc de l'empire abattu. |
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Tu déterres Flourens, chacal ! qu'en feras-tu ? |
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Ils outragent leurs pleurs, les veuvages, les tombes, |
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Blanchissent les corbeaux, noircissent les colombes, |
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Lapident un berceau que protège un linceul, |
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Blessent Dieu dans le peuple et l'enfant dans l'aïeul, |
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Les pères dans les fils, les hommes dans les femmes, |
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Et pensent qu'ils sont forts parce qu'ils sont infâmes ! |
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Nous les voyons s'ébattre au-dessus de Paris |
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Comme un troupeau d'oiseaux jetant au vent des cris, |
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Ou comme ce bon vieux télégraphe de Chappe |
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Faisant un geste obscur dont le sens nous échappe ; |
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Mais nous apercevons distinctement leur but. |
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L'opprobre que la France et que l'Europe but, |
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Ils veulent, meurtriers, nous le faire reboire. |
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Rome infaillible emploie à cela son ciboire. |
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Le sanglant droit divin, l'effrayant bon plaisir, |
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Le vice pour sultan, le crime pour visir, |
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Eux ayant le festin, le pauvre ayant les miettes, |
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L'espoir mort, la rentrée affreuse aux oubliettes, |
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Voilà leur rêve. Il faut pour vaincre jeter bas |
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Ce Christ, le peuple, et mettre au pavois Barabbas, |
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Il faut faire de tous et de tout table rase, |
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Il faut, si quelque front se dresse, qu'on l'écrase, |
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Il faut que le premier devienne le dernier, |
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Il faut jeter Voltaire et Jean-Jacque au panier ! |
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Si Caton souffle un mot, qu'à la barre on le cite. |
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Et qu'on traîne devant monsieur Gaveau, Tacite ! |
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Il s'agit du passé qu'on veut galvaniser ; |
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Il faut tant diffamer, insulter, dénoncer, |
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Mentir, calomnier, baver, hurler et mordre, |
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Que le bon goût renaisse à côté du bon ordre ! |
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Et quel rire ! ô ciel noir ! railler la France en deuil ! |
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Ils lui font de la honte avec son vieil orgueil. |
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Ils l'accusent d'avoir mis en liberté l'homme, |
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D'avoir fait Sparte avec les débris de Sodome, |
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D'avoir au front du peuple essuyé la sueur, |
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D'être le grand orage et la grande lueur, |
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D'être sur l'horizon la haute silhouette, |
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De s'être réveillée au cri de l'alouette |
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Et d'avoir réparti la tâche aux travailleurs ; |
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De dire à qui voit Dieu dans Rome : il est ailleurs ; |
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De confronter le dogme avec la conscience ; |
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D'avoir on ne sait quelle auguste impatience ; |
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D'épier la blancheur que sur nos horizons |
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Doivent faire en s'ouvrant les portes des prisons ; |
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De nous avoir crié : Marchez ! quand nous agîmes |
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Contre tous les vieux jougs et tous les vieux régimes, |
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Et de tenir là-haut la balance, et d'avoir |
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Dans un plateau le droit, dans l'autre le devoir. |
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Ils lui reprochent, quoi ? la fin des servitudes, |
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La chute du mur noir troué par les Latudes, |
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Le fanal allumé dans l'ombre où nous passions, |
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Le lever successif des constellations, |
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Tous ces astres parus au ciel l'un après l'autre, |
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Molière, ce moqueur pensif comme un apôtre, |
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Pascal et Diderot, Danton et Mirabeau ; |
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Ses fautes sont le Vrai, le Bien, le Grand, le Beau ; |
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Son crime, c'est cette œuvre étoilée et profonde, |
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La Révolution, par qui renaît le monde, |
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Cette création deuxième qui refait |
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L'homme après Christ, après Cécrops, après Japhet. |
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Là-dessus ces gredins font le procès en règle |
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A la patrie, à l'ange immense aux ailes d'aigle ; |
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Elle est vaincue, elle est sanglante ; on crie : A bas |
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Sa gloire ! à bas ses vœux, ses travaux, ses combats ! |
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Le coupable de tous les désastres, c'est elle ! |
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Et ces pieds ténébreux marchent sur l'immortelle ; |
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Elle est perverse, absurde et folle ! et chacun d'eux |
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Sur ce malheur sacré crache un rire hideux. |
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Or sachez-le, vous tous, toi vil bouffon, toi cuistre, |
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Mal parler de sa mère est un effort sinistre, |
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C'est un crime essayé qui fait frémir le ciel, |
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O monstres, c'est payer son lait avec du fiel, |
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C'est gangrener sa plaie, envenimer ses fièvres, |
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Et c'est le parricide, enfin, du bout des lèvres ! |
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Mais quand donc ceux qui font le mal seront-ils las ? |
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Une minute peut blesser un siècle, hélas ! |
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Je plains ces hommes d'être attendus par l'histoire. |
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Comme elle frémira la grande muse noire, |
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Et comme elle sera stupéfaite de voir |
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Qu'on cloue au pilori ceux qui font leur devoir, |
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Que le peuple est toujours pâture, proie et cible, |
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Que la tuerie en masse est encore possible, |
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Et qu'en ce siècle, après Locke et Voltaire, ont pu |
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Reparaître, dans l'air tout à coup corrompu, |
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Les Fréron, les Sanchez, les Montluc, les Tavannes, |
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Plus nombreux que les fleurs dans l'herbe des savanes ! |
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Peuple, tu resteras géant malgré ces nains. |
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France, un jour sur le Rhin et sur les Apennins, |
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Ayant sous le sourcil l'éclair de Prométhée, |
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Tu te redresseras, grande ressuscitée ! |
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Tu surgiras ; ton front jettera les frayeurs, |
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L'épouvante et l'aurore à tes noirs fossoyeurs ; |
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Tu crieras : Liberté ! Paix ! Clémence ! Espérance ! |
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Eschyle dans Athène et Dante dans Florence |
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S'accouderont au bord du tombeau, réveillés, |
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Et te regardant, fiers, joyeux, les yeux mouillés, |
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Croiront voir l'un la Grèce et l'autre l'Italie. |
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Tu diras : Me voici ! j'apaise et je délie ! |
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Tous les hommes sont l'Homme ! un seul peuple ! un seul Dieu ! |
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Ah ! par toute la terre, ô patrie, en tout lieu, |
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Des mains se dresseront vers toi ; nulle couleuvre, |
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Nulle hydre, nul démon ne peut empêcher l'œuvre ; |
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Nous n'avons pas encor fini d'être Français ; |
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Le monde attend la suite et veut d'autres essais ; |
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Nous entendrons encor des ruptures de chaînes, |
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Et nous verrons encor frissonner les grands chênes ! |
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