| JUILLET |
| VI |
| LES INSULTEURS |
|
Pourvu que son branchage, au-dessus du marais, |
12 |
|
Verdisse, et soit le dôme énorme des forêts, |
12 |
|
Qu'importe au chêne l'eau hideuse où ses pieds trempent ! |
12 |
|
Les insectes affreux de la poussière rampent |
12 |
| 5 |
Sous le bloc immobile aux broussailles mêlé ; |
12 |
|
Mais au géant de marbre, auguste et mutilé, |
12 |
|
Au sphinx de granit, rose et sinistre, qu'importe |
12 |
|
Ce que de lui, sous lui, peut penser le cloporte ! |
12 |
|
Dans la nuit où frémit le palmier convulsif, |
12 |
| 10 |
Le colosse, les mains sur ses genoux, pensif, |
12 |
|
Calme, attend le moment de parler à l'aurore ; |
12 |
|
Si la limace bave à sa base, il l'ignore ; |
12 |
|
Ce dieu n'a jamais su qu'un crapaud remuait ; |
12 |
|
Pendant qu'un ver sur lui glisse, il garde, muet, |
12 |
| 15 |
Son mystère effrayant de sonorité sombre ; |
12 |
|
Et le fourmillement des millepieds sans nombre |
12 |
|
N'ôte pas à Memnon, subitement vermeil, |
12 |
|
La formidable voix qui répond au soleil. |
12 |
|
