JUILLET |
IV |
LES CRUCIFIÉS |
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La foule tient pour vrai ce qu'invente la haine. |
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Sur tout grand homme un ver, le mensonge, se traîne. |
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Tout front ceint de rayons est d'épines mordu ; |
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A la lèvre d'un dieu le fiel atroce est dû ; |
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Tout astre a pour manteau les ténèbres infâmes. |
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Écoutez. Phidias était marchand de femmes, |
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Socrate avait un vice auquel son nom resta, |
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Horace ami des boucs faisait frémir Vesta, |
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Caton jetait un nègre esclave à la lamproie, |
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Michel-Ange, amoureux de l'or, homme de proie, |
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Vivait sous le bâton des papes, lui Romain, |
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Et leur tendait le dos en leur tendant la main ; |
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Dans l'œil de Dante errant la cupidité brille ; |
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Molière était un peu le mari de sa fille ; |
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Voltaire était avare et Diderot vénal ; |
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Devant le genre humain, orageux tribunal, |
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Pas un homme qu'on n'ait puni de son génie ; |
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Pas un qu'on n'ait cloué sur une calomnie ; |
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Pas un, des temps anciens comme de maintenant, |
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Qui sur le Golgotha de la gloire saignant, |
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Une auréole au front, ne pende à la croix vile ; |
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Et les uns ont Caïphe et les autres Zoïle. |
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