JUILLET |
III |
L'AVENIR |
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Polynice, Étéocle, Abel, Caïn ! ô frères ! |
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Vieille querelle humaine ! échafauds ! lois agraires ! |
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Batailles ! ô drapeaux, ô linceuls ! noirs lambeaux ! |
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Ouverture hâtive et sombre des tombeaux ! |
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Dieu puissant ! quand la mort sera-t-elle tuée ? |
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O sainte paix ! |
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O sainte paix ! La guerre est la prostituée ; |
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Elle est la concubine infâme du hasard. |
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Attila sans génie et Tamerlan sans art |
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Sont ses amants ; elle a pour eux des préférences ; |
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Elle traîne au charnier toutes nos espérances, |
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Égorge nos printemps, foule aux pieds nos souhaits, |
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Et comme elle est la haine, ô ciel bleu, je la hais ! |
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J'espère en toi, marcheur qui viens dans les ténèbres, |
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Avenir ! |
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Avenir ! Nos travaux sont d'étranges algèbres ; |
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Le labyrinthe vague et triste où nous rôdons |
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Est plein d'effrois subits, de pièges, d'abandons ; |
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Mais toujours dans la main le fil obscur nous reste. |
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Malgré le noir duel d'Atrée et de Thyeste, |
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Malgré Léviathan combattant Béhémoth, |
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J'aime et je crois. L'énigme enfin dira son mot. |
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L'ombre n'est pas sur l'homme à jamais acharnée. |
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Non ! Non ! l'humanité n'a point pour destinée |
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D'être assise immobile au seuil froid des tombeaux, |
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Comme Jérôme, morne et blême, dans Ombos, |
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Ou comme dans Argos la douloureuse Électre. |
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Un jour, moi qui ne crains l'approche d'aucun spectre, |
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J'allai voir le lion de Waterloo. Je vins |
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Jusqu'à la sombre plaine à travers les ravins ; |
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C'était l'heure où le jour chasse le crépuscule ; |
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J'arrivai ; je marchai droit au noir monticule. |
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Indigné, j'y montai ; car la gloire du sang, |
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Du glaive et de la mort me laisse frémissant. |
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Le lion se dressait sur la plaine muette ; |
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Je regardais d'en bas sa haute silhouette ; |
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Son immobilité défiait l'infini ; |
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On sentait que ce fauve, au fond des cieux banni, |
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Relégué dans l'azur, fier de sa solitude, |
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Portait un souvenir affreux sans lassitude ; |
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Farouche, il était là, ce témoin de l'affront. |
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Je montais, et son ombre augmentait sur mon front. |
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Et tout en gravissant vers l'âpre plate-forme, |
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Je disais : Il attend que la terre s'endorme ; |
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Mais il est implacable ; et, la nuit, par moment |
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Ce bronze doit jeter un sourd rugissement ; |
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Et les hommes, fuyant ce champ visionnaire, |
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Doutent si c'est le monstre ou si c'est le tonnerre. |
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J'arrivai jusqu'à lui, pas à pas m'approchant… |
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J'attendais une foudre et j'entendis un chant. |
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Une humble voix sortait de cette bouche énorme. |
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Dans cette espèce d'antre effroyable et difforme |
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Un rouge-gorge était venu faire son nid ; |
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Le doux passant ailé que le printemps bénit, |
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Sans peur de la mâchoire affreusement levée, |
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Entre ces dents d'airain avait mis sa couvée ; |
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Et l'oiseau gazouillait dans le lion pensif. |
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Le mont tragique était debout comme un récif |
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Dans la plaine jadis de tant de sang vermeille ; |
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Et comme je songeais, pâle et prêtant l'oreille, |
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Je sentis un esprit profond me visiter, |
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Et, peuples, je compris que j'entendais chanter |
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L'espoir dans ce qui fut le désespoir naguère, |
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Et la paix dans la gueule horrible de la guerre. |
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