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Toute la politique est un expédient. |
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Que fais-tu ? Quoi ! tu vas, niant, répudiant, |
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Blâmant toute action en dehors des principes. |
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Prends garde. En efforts vains et nuls tu te dissipes. |
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C'est moi qui guide l'homme errant dans la forêt. |
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J'ai pour nom la Raison, pour prénom l'Intérêt, |
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Et je suis la Sagesse. Ami, je parle, écoute. |
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Caton qui m'a bravée a su ce qu'il en coûte. |
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O poëte, chercheur du mieux, tu perds le bien. |
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Il t'échappe. Tu fais échouer Tout sur Rien. |
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Laisse donc succomber les choses qui succombent ! |
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Ta pente est de toujours aller vers ceux qui tombent, |
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Ce qui fait que jamais tu ne seras vainqueur. |
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N'a pas assez d'esprit qui montre trop de cœur. |
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La vérité trop vraie est presque le mensonge. |
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En cherchant l'idéal, on rencontre le songe, |
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Si l'on plonge au-delà de l'exacte épaisseur ; |
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Et l'on devient rêveur pour être trop penseur. |
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Le sage ne veut pas être injuste, mais, ferme, |
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Craint d'être aussi trop juste, et cherche un moyen terme ; |
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Premier écueil, le faux ; deuxième écueil, le vrai. |
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Le droit brut, pris en bloc, n'est que le minerai ; |
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La loi, c'est l'or. Du droit il faut savoir l'extraire. |
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Quelquefois on a l'air de faire le contraire |
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De ce qu'on devrait faire, et c'est là le grand art. |
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Tu n'arrives jamais, et moi j'arrive tard ; |
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Mieux vaut arriver tard que pas du tout. En somme, |
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Tu fais de l'homme un dieu, de dieu je fais un homme ; |
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Voilà la différence entre nous. Réfléchis. |
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Tu braves le chaos, moi je crains le gâchis. |
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Es-tu sûr de finir par tirer de ton gouffre |
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Autre chose qu'un être imbécile qui souffre ? |
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Crois-tu refaire à neuf l'homme et tripler ses sens ? |
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Prends-moi donc tels qu'ils sont les vivants, ces passants ! |
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Foin du déclamateur qui s'essouffle et qui beugle ! |
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Trop de lumière autant que trop de nuit, aveugle. |
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On n'ouvre qu'à demi le volet, s'il le faut. |
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On n'aime pas la guerre et l'on hait l'échafaud |
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En théorie ; eh bien, on s'en sert en pratique. |
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Mon cher, il faut au temple adosser la boutique ; |
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Je sais qu'on a chassé les vendeurs du saint lieu, |
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Mais le tort de Jésus est d'être un peu trop dieu. |
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Il me faudrait de fiers garants pour que je crusse |
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Qu'il eût payé les cinq milliards à la Prusse. |
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Le sage se modère en tout. Calme en mon coin, |
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Je blâme l'infini, mon cher, qui va trop loin ; |
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Sur la création, beaucoup trop large sphère, |
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Les bons esprits ont bien des critiques à faire ; |
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L'excès est le défaut de ce monde, entre nous ; |
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Le soleil est superbe et le printemps est doux, |
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L'un a trop de rayons et l'autre a trop de roses ; |
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C'est l'inconvénient de ces sortes de choses, |
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Et Dieu n'est pas exempt d'exagération. |
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L'imiter, c'est tomber dans la perfection, |
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Grand danger ; tout va mieux sur un patron moins ample, |
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Et Dieu ne donne pas toujours le bon exemple. |
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A quoi sert d'être à pic ? Jésus passe le but |
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En n'examinant point l'offre de Belzébuth ; |
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Je ne dis pas qu'il dût accepter ; mais c'est bête |
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Que Dieu soit impoli quand le diable est honnête. |
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Il eût mieux valu dire : On verra, mon ami. |
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Le sage ne fait pas le fier. Une fourmi |
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Travaille plus avec sa routine ordinaire |
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Et son bon sens, qu'avec son vacarme un tonnerre. |
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L'homme est l'homme ; il n'est pas méchant, il n'est pas bon. |
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Blanc comme neige, point ; noir comme le charbon, |
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Non. Blanc et noir, mêlé, tigré, douteux, sceptique. |
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Tout homme médiocre est homme politique. |
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Cherchons, non la grandeur, mais la proportion. |
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Agir comme Aristide et comme Phocion, |
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Être héroïque, épique et beau, mauvaise affaire. |
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Le sage au Parthénon en ruine préfère |
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La hutte confortable et chaude du castor. |
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Je fréquente Rothschild et fuis Adamastor. |
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Le titan d'aujourd'hui c'est le millionnaire. |
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L'homme d'État ne veut rien d'excessif ; vénère |
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Le vote universel, mais travaille au scrutin ; |
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Il supprime l'esclave et garde le pantin ; |
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Il conserve le fil tout en brisant la chaîne. |
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Les hommes sont petits, leur conscience est naine ; |
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L'homme d'État leur prend mesure avant d'oser ; |
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Il s'ôte une vertu qui peut les dépasser ; |
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Il les étonne, mais sans foudre et sans vertiges ; |
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A leur dimension il leur fait des prodiges. |
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Ami, le médiocre est un très bon endroit, |
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Ni beau, ni laid, ni haut, ni bas, ni chaud, ni froid ; |
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Moi, la raison, j'y fais mon lit, j'y mets ma table, |
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Et j'y vis, le sublime étant inhabitable. |
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Qui donc prend pour logis la cime du Mont-Blanc ? |
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Le sage est médiocre et souple, ou fait semblant. |
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Vois, tu t'es fait jeter des pierres à Bruxelles. |
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Les journaux à sonnette agitent leurs crécelles ; |
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La gazette des fonds secrets de l'empereur |
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Dit des choses sur toi qu'on lit avec horreur, |
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Que tu comptes les mots d'un télégramme, et même |
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Qu'on boit de mauvais vin chez toi, qu'on fait carême |
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A ta table, et que Bé. n'ira plus dîner là ; |
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Et cætera. Tu t'es attiré tout cela. |
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Monsieur Veuillot t'appelle avec esprit citrouille ; |
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A compter tes forfaits la mémoire s'embrouille : |
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Ivrognerie et vol, képi sans numéro, |
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Avarice. Tu vis sous clameur de haro. |
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C'est ta faute. Pourquoi n'es-tu pas raisonnable ? |
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Renonce à tenir tête au mal. Sois convenable. |
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Tenir tête au mal, certe, est bon ; mais être seul |
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Est mauvais. Tu n'es pas barbon, vieillard, aïeul, |
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Pour avancer alors que ton siècle recule ; |
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Combattre en cheveux blancs et seul, est ridicule ; |
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Un vaillant qui devient prudent grandit encor ; |
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Nestor jeune est Ajax, Ajax vieux est Nestor ; |
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Sois de ton âge ; enseigne aux peuples la sagesse. |
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La Vérité trop nue est une sauvagesse ; |
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Rudoyer le succès est l'acte d'un butor ; |
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Tout vainqueur a raison, tout ce qui brille est or ; |
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Aquilon est le dieu, Girouette est le culte. |
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Bonaparte est tombé, c'est pourquoi je l'insulte. |
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Est-ce ma faute, à moi, si le sort se dément ? |
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Je ne sors pas de là ; réussissez. Comment ! |
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Aujourd'hui, l'on est tous, d'une façon oblique, |
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D'accord ; c'est à cela que sert la République ; |
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On sauve, en supprimant quiconque est ennemi, |
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A grands coups de canon, et de compte à demi, |
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L'ordre et la monarchie encor presque inédite ; |
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Tu refuses d'entrer dans cette commandite ! |
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125 |
C'est absurde. On s'indigne, on a raison. D'ailleurs |
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Jeunes, vieux, grands, petits, les pires, les meilleurs, |
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Ont tous la même loi, se rendre à l'évidence. |
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Toujours un peu de droit dans le fait se condense ; |
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Le mal contient un peu de bien, qu'il faut chercher. |
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Si Torquemada règne, on se chauffe au bûcher. |
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La Politique est l'art de faire avec la fange, |
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Le fiel, l'abaissement qu'en modestie on change, |
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La bassesse des grands, l'insolence des nains, |
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Les fautes, les erreurs, les crimes, les venins, |
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Le oui, le non, le blanc, le noir, Genève et Rome, |
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Un breuvage que puisse avaler l'honnête homme. |
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Les principes n'ont pas grand'chose à faire là. |
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Ils rayonnent ; c'est bien ; Morus les contempla ; |
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Saluons-les ; tout astre a droit à ce péage ; |
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Et couvrons-les parfois de quelque bon nuage. |
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Ils sont là-haut, pourquoi s'en servir ici-bas ? |
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Laissons-les dans leur sphère ; et nous, pour nos débats |
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Où se dépense en vain tant de force avortée, |
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Prenons une clarté mieux à notre portée : |
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145 |
L'expédient. Turgot a tort ; vive Terray ! |
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Je cherche le réel, toi tu cherches le vrai. |
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On vit par le réel, par le vrai l'on se brise ; |
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Le réel craint le vrai. Reconnais ta méprise. |
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Le devoir, c'est l'emploi des faits. Tu l'as mal lu. |
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Au lieu du relatif, tu choisis l'absolu. |
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Un homme qui, voulant y voir clair pour descendre |
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Dans la cave, ou fouiller dans quelque tas de cendre, |
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Ou pour trouver, la nuit, dans les bois, son chemin, |
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Enfoncerait au fond du ciel sombre sa main, |
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Et prendrait une étoile en guise de chandelle, |
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C'est toi. |
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