| JUIN |
| XIII |
| À CEUX QU'ON FOULE AUX PIEDS |
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Oh ! je suis avec vous ! j'ai cette sombre joie. |
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Ceux qu'on accable, ceux qu'on frappe et qu'on foudroie |
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M'attirent ; je me sens leur frère ; je défends |
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Terrassés ceux que j'ai combattus triomphants ; |
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Je veux, car ce qui fait la nuit sur tous m'éclaire, |
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Oublier leur injure, oublier leur colère, |
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Et de quels noms de haine ils m'appelaient entre eux. |
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Je n'ai plus d'ennemis quand ils sont malheureux. |
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Mais surtout c'est le peuple, attendant son salaire, |
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Le peuple, qui parfois devient impopulaire, |
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C'est lui, famille triste, hommes, femmes, enfants, |
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Droit, avenir, travaux, douleurs, que je défends ; |
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Je défends l'égaré, le faible, et cette foule |
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Qui, n'ayant jamais eu de point d'appui, s'écroule |
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Et tombe folle au fond des noirs événements ; |
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Étant les ignorants, ils sont les incléments ; |
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Hélas ! combien de temps faudra-t-il vous redire |
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A vous tous, que c'était à vous de les conduire, |
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Qu'il fallait leur donner leur part de la cité, |
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Que votre aveuglement produit leur cécité ; |
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D'une tutelle avare on recueille les suites, |
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Et le mal qu'ils vous font, c'est vous qui le leur fîtes. |
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Vous ne les avez pas guidés, pris par la main, |
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Et renseignés sur l'ombre et sur le vrai chemin ; |
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Vous les avez laissés en proie au labyrinthe. |
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Ils sont votre épouvante et vous êtes leur crainte ; |
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C'est qu'ils n'ont pas senti votre fraternité. |
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Ils errent ; l'instinct bon se nourrit de clarté ; |
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Ils n'ont rien dont leur âme obscure se repaisse ; |
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Ils cherchent des lueurs dans la nuit, plus épaisse |
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Et plus morne là-haut que les branches des bois ; |
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Pas un phare. A tâtons, en détresse, aux abois, |
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Comment peut-il penser celui qui ne peut vivre ? |
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En tournant dans un cercle horrible, on devient ivre ; |
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La misère, âpre roue, étourdit Ixion. |
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Et c'est pourquoi j'ai pris la résolution |
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De demander pour tous le pain et la lumière. |
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Ce n'est pas le canon du noir vendémiaire, |
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Ni les boulets de juin, ni les bombes de mai, |
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Qui font la haine éteinte et l'ulcère fermé. |
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Moi, pour aider le peuple à résoudre un problème, |
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Je me penche vers lui. Commencement : je l'aime. |
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Le reste vient après. Oui, je suis avec vous, |
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J'ai l'obstination farouche d'être doux, |
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O vaincus, et je dis : Non, pas de représailles ! |
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O mon vieux cœur pensif, jamais tu ne tressailles |
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Mieux que sur l'homme en pleurs, et toujours tu vibras |
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Pour des mères ayant leurs enfants dans les bras. |
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Quand je pense qu'on a tué des femmes grosses, |
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Qu'on a vu le matin des mains sortir des fosses, |
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O pitié ! quand le pense à ceux qui vont partir ! |
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Ne disons pas : Je fus proscrit, je fus martyr. |
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Ne parlons pas de nous devant ces deuils terribles ; |
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De toutes les douleurs ils traversent les cribles ; |
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Ils sont vannés au vent qui les emporte, et vont |
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Dans on ne sait quelle ombre au fond du ciel profond. |
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Où ? qui le sait ? leurs bras vers nous en vain se dressent. |
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Oh ! ces pontons sur qui j'ai pleuré reparaissent, |
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Avec leurs entreponts où l'on expire, ayant |
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Sur soi l'énormité du navire fuyant ! |
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On ne peut se lever debout ; le plancher tremble ; |
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On mange avec les doigts au baquet tous ensemble, |
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On boit l'un après l'autre au bidon, on a chaud, |
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On a froid, l'ouragan tourmente le cachot, |
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L'eau gronde, et l'on ne voit, parmi ces bruits funèbres, |
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Qu'un canon allongeant son cou dans les ténèbres. |
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Je retombe en ce deuil qui jadis m'étouffait. |
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Personne n'est méchant, et que de mal on fait ! |
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Combien d'êtres humains frissonnent à cette heure, |
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Sur la mer qui sanglote et sous le ciel qui pleure, |
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Devant l'escarpement hideux de l'inconnu ! |
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Être jeté là, triste, inquiet, tremblant, nu, |
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Chiffre quelconque au fond d'une foule livide, |
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Dans la brume, l'orage et les flots, dans le vide, |
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Pêle-mêle et tout seul, sans espoir, sans secours, |
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Ayant au cœur le fil brisé de ses amours ! |
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Dire : — « Où suis-je ? On s'en va. Tout pâlit, tout se creuse, |
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Tout meurt. Qu'est-ce que c'est que cette fuite affreuse ? |
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La terre disparaît, le monde disparaît. |
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Toute l'immensité devient une forêt. |
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Je suis de la nuée et de la cendre. On passe. |
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Personne ne va plus penser à moi. L'espace ! |
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Le gouffre ! Où sont-ils ceux près de qui je dormais ! » — |
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Se sentir oublié dans la nuit pour jamais ! |
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Devenir pour soi-même une espèce de songe ! |
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Oh ! combien d'innocents, sous quelque vil mensonge |
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Et sous le châtiment féroce, stupéfaits ! |
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— Quoi ! disent-ils, ce ciel où je me réchauffais, |
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Je ne le verrai plus ! on me prend la patrie ! |
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Rendez-moi mon foyer, mon champ, mon industrie, |
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Ma femme, mes enfants ! rendez-moi la clarté ! |
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Qu'ai-je donc fait pour être ainsi précipité |
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Dans la tempête infâme et dans l'écume amère, |
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Et pour n'avoir plus droit à la France ma mère ! — |
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Quoi ! lorsqu'il s'agirait de sonder, ô vainqueurs, |
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L'obscur puits social béant au fond des cœurs, |
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D'étudier le mal, de trouver le remède, |
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De chercher quelque part le levier d'Archimède, |
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Lorsqu'il faudrait forger la clef des temps nouveaux ; |
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Après tant de combats, après tant de travaux, |
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Et tant de fiers essais et tant d'efforts célèbres, |
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Quoi ! pour solution, faire dans les ténèbres, |
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Nous, guides et docteurs, nous les frères aînés, |
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Naufrager un chaos d'hommes infortunés ! |
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Décréter qu'on mettra dehors, qui ? le mystère ! |
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Que désormais l'énigme a l'ordre de se taire, |
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Et que le sphinx fera pénitence à genoux ! |
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Quels vieillards sommes-nous ! quels enfants sommes-nous ! |
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Quel rêve, hommes d'État ! quel songe, ô philosophes ! |
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Quoi ! pour que les griefs, pour que les catastrophes, |
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Les problèmes, l'angoisse et les convulsions |
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S'en aillent, suffit-il que nous les expulsions ? |
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Rentrer chez soi, crier : — Français, je suis ministre |
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Et tout est bien ! — tandis qu'à l'horizon sinistre, |
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Sous des nuages lourds, hagards, couleur de sang, |
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Chargé de spectres, noir, dans les flots décroissant, |
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Avec l'enfer pour aube et la mort pour pilote, |
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On ne sait quel radeau de la Méduse flotte ! |
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Quoi ! les destins sont clos, disparus, accomplis, |
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Avec ce que la vague emporte dans ses plis ! |
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Ouvrir à deux battants la porte de l'abîme, |
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Y pousser au hasard l'innocence et le crime, |
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Tout, le mal et le bien, confusément puni, |
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Refermer l'océan et dire : c'est fini ! |
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Être des hommes froids qui jamais ne s'émoussent, |
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Qui n'attendrissent point leur justice, et qui poussent |
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L'impartialité jusqu'à tout châtier ! |
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Pour le guérir, couper le membre tout entier ! |
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Quoi ! pour expédient prendre la mer profonde ! |
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Au lieu d'être ceux-là par qui l'ordre se fonde, |
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Jeter au gouffre en tas les faits, les questions, |
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Les deuils que nous pleurions et que nous attestions, |
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La vérité, l'erreur, les hommes téméraires, |
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Les femmes qui suivaient leurs maris ou leurs frères, |
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L'enfant qui remua follement le pavé, |
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Et faire signe aux vents, et croire tout sauvé |
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Parce que sur nos maux, nos pleurs, nos inclémences, |
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On a fait travailler ces balayeurs immenses ! |
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Eh bien, que voulez-vous que je vous dise, moi ! |
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Vous avez tort. J'entends les cris, je vois l'effroi, |
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L'horreur, le sang, la mer, les fosses, les mitrailles, |
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Je blâme. Est-ce ma faute enfin ? j'ai des entrailles. |
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Éternel Dieu ! c'est donc au mal que nous allons ? |
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Ah ! pourquoi déchaîner de si durs aquilons |
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Sur tant d'aveuglements et sur tant d'indigences ? |
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Je frémis. |
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Je frémis. Sans compter que toutes ces vengeances, |
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C'est l'avenir qu'on rend d'avance furieux ! |
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Travailler pour le pire en faisant pour le mieux, |
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Finir tout de façon qu'un jour tout recommence, |
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Nous appelons sagesse, hélas ! cette démence. |
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Flux, reflux. La souffrance et la haine sont sœurs. |
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Les opprimés refont plus tard des oppresseurs. |
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Oh ! dussé-je, coupable aussi moi d'innocence, |
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Reprendre l'habitude austère de l'absence, |
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Dût se refermer l'âpre et morne isolement, |
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Dussent les cieux, que l'aube a blanchis un moment, |
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Redevenir sur moi dans l'ombre inexorables, |
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Que du moins un ami vous reste, ô misérables ! |
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Que du moins il vous reste une voix ! que du moins |
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Vous nous ayez, la nuit et moi, pour vos témoins ? |
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Le droit meurt, l'espoir tombe, et la prudence est folle. |
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Il ne sera pas dit que pas une parole |
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N'a, devant cette éclipse affreuse, protesté. |
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Je suis le compagnon de la calamité. |
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Je veux être, — je prends cette part, la meilleure, — |
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Celui qui n'a jamais fait le mal, et qui pleure ; |
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L'homme des accablés et des abandonnés. |
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Volontairement j'entre en votre enfer, damnés. |
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Vos chefs vous égaraient, je l'ai dit à l'histoire ; |
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Certes, je n'aurais pas été de la victoire, |
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Mais je suis de la chute ; et je viens, grave et seul, |
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Non vers votre drapeau, mais vers votre linceul. |
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Je m'ouvre votre tombe. |
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Je m'ouvre votre tombe. Et maintenant, huées, |
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Toi calomnie et toi haine, prostituées, |
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O sarcasmes payés, mensonges gratuits, |
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Qu'à Voltaire ont lancés Nonotte et Maupertuis, |
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Poings montrés qui jadis chassiez Rousseau de Bienne, |
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Cris plus noirs que les vents de l'ombre libyenne, |
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Plus vils que le fouet sombre aux lanières de cuir, |
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Qui forciez le cercueil de Molière à s'enfuir, |
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Ironie idiote, anathèmes farouches, |
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O reste de salive encor blanchâtre aux bouches |
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Qui crachèrent au front du pâle Jésus-Christ, |
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Pierre éternellement jetée à tout proscrit, |
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Acharnez-vous ! Soyez les bien venus, outrages. |
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C'est pour vous obtenir, injures, fureurs, rages, |
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Que nous, les combattants du peuple, nous souffrons, |
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La gloire la plus haute étant faite d'affronts. |
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