| JUIN |
| VII |
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Je n'ai point de colère et cela vous étonne. |
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Votre tonnerre tousse et vous croyez qu'il tonne ; |
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Grondants, vous essoufflez sur moi votre aquilon : |
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Votre petit éclair me pique le talon ; |
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Je n'ai pas l'air de voir la peine qu'il se donne ; |
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Vous sentez quelque chose en moi qui vous pardonne, |
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Cela vous froisse. Au fait, on est trop châtié |
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De vouloir faire mal et de faire pitié. |
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Quoi ! s'unir contre un homme, en tenter l'escalade, |
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Et n'avoir même pas l'honneur d'une ruade ! |
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Ne pas recevoir même un soufflet ! c'est blessant. |
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Le proscrit parfois tombe et jamais ne descend ; |
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Il laisse autour de lui grincer la haine infâme ; |
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Ce n'est pas pour cela qu'il dérange son âme, |
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Donc soyez furieux. Serai-je irrité ? Non. |
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Je doute que j'en vienne à savoir votre nom. |
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Les vieux bannis pensifs sont une race inculte ; |
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Avant de nous fâcher parce qu'on nous insulte, |
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C'est notre usage à nous qui sommes exigeants |
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De regarder un peu la stature des gens. |
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