MAI |
VI |
EXPULSÉ DE BELGIQUE |
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« — Il est enjoint au sieur Hugo de par le roi |
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De quitter le royaume. » — Et je m'en vais. Pourquoi ? |
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Pourquoi ? mais c'est tout simple, amis. Je suis un homme |
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Qui, lorsque l'on dit : Tue ! hésite à dire : Assomme ! |
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Quand la foule entraînée, hélas ! suit le torrent, |
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Je me permets d'avoir un avis différent ; |
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Le talion me fâche, et mon humeur bizarre |
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Préfère l'ange au tigre et John Brown à Pizarre ; |
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Je blâme sans pudeur les massacres en grand ; |
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Je ne bois pas de sang ; l'ordre, à l'état flagrant, |
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Exterminant, hurlant, bavant, tâchant de mordre, |
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Me semble, à moi songeur, fort semblable au désordre ; |
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J'assiste sans plaisir à ce hideux tournoi : |
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Cissey contre Duval, Rigault contre Vinoy. |
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Je hais qu'on joute à qui sera le plus féroce ; |
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Qu'un gueux aille pieds nus ou qu'il roule carrosse, |
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Qu'il soit prince ou goujat, j'ai le très méchant goût |
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De tout jeter, goujat et prince, au même égout ; |
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Mon mépris est égal pour la scélératesse |
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Qu'on tutoie et pour celle à qui l'on dit altesse ; |
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Je crois, s'il faut choisir, que je préfère encor |
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Le crime teint de boue au crime brodé d'or ; |
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J'excuse l'ignorant ; je ne crains pas de dire |
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Que la misère explique un accès de délire, |
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Qu'il ne faut pas pousser les gens au désespoir, |
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Que, si des dictateurs font un forfait bien noir, |
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L'homme du peuple en est juste aussi responsable |
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Que peut l'être d'un coup de vent le grain de sable ; |
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Le sable, arraché, pris et poussé par le vent, |
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Entre dans le simoun affreux, semble vivant, |
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Brûle et tue, et devient l'atome de l'abîme ; |
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Il fait la catastrophe et le vent fait le crime ; |
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Le vent c'est le despote. En ces obscurs combats, |
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S'il faut frapper, frappez en haut, et non en bas. |
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Si Rigault fut chacal, on a tort d'être hyène. |
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Quoi ! jeter un faubourg de Paris à Cayenne ! |
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Quoi ! tous ces égarés, en faire des forçats ! |
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Non ! je hais l'Ile-aux-Pins et j'exècre Mazas. |
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Johannard est cruel et Serisier infâme. |
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Soit. Mais comprenez-vous quelle nuit a dans l'âme |
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Le travailleur sans pain l'été, sans feu l'hiver, |
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Qui voit son nouveau-né pâlir, nu comme un ver, |
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Qui lutte et souffre avec la faim pour récompense, |
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Qui ne sait rien, sinon qu'on l'opprime, et qui pense |
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Que détruire un palais, c'est détruire un tyran ? |
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Que de douleurs ! combien de chômages par an ! |
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Songez-y, ne peut-il perdre enfin patience ? |
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Le croirait-on ? j'écoute en moi la conscience ! |
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Quand j'entends crier : mort ! frappez ! sabrez ! je vais |
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Jusqu'à trouver qu'un meurtre au hasard est mauvais ; |
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Je m'étonne qu'on puisse, à l'époque où nous sommes, |
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Dans Paris, aller prendre une dizaine d'hommes, |
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Dire : Ils sont à peu près du quartier qui brûla, |
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Mitrailler à la hâte en masse tout cela, |
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Et les jeter vivants ou morts dans la chaux vive ; |
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Je recule devant une fosse plaintive ; |
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Ils sont là, je le sais, l'un sur l'autre engloutis, |
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Le mâle et la femelle, hélas ! et les petits ! |
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Coupables, ignorants, innocents, pêle-mêle ; |
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Autour du noir charnier mon âme bat de l'aile. |
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Si des râles d'enfants m'appellent dans ce trou, |
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Je voudrais de la mort tirer le froid verrou ; |
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J'ai par des voix sortant de terre l'âme émue ; |
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Je n'aime pas sentir sous mes pieds qu'on remue, |
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Et je ne me suis pas encore habitué |
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A marcher sur les cris d'un homme mal tué ; |
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C'est pourquoi, moi vaincu, moi proscrit imbécile, |
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J'offre aux vaincus l'abri, j'offre aux proscrits l'asile, |
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Je l'offre à tous. A tous ! Je suis étrange au point |
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De voir tomber les gens sans leur montrer le poing ; |
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Je suis de ce parti dangereux qui fait grâce ; |
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Et demain j'ouvrirai ma porte, car tout passe, |
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A ceux qui sont vainqueurs quand ils seront vaincus ; |
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Je suis pour Cicéron et je suis pour Gracchus ; |
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Il suffit pour me faire indulgent, doux et sombre, |
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Que je voie une main suppliante dans l'ombre ; |
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Faible, à ceux qui sont forts j'ose jeter le gant. |
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Je crie : Ayez pitié ! Donc je suis un brigand. |
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Dehors ce monstre ! il est chez nous ! Il a l'audace |
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De se croire chez lui ! d'habiter cette place, |
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Ce quartier, ce logis, de payer les impôts, |
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Et de penser qu'il peut y dormir en repos ! |
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Mais s'il reste, l'État court des périls, en somme. |
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Il faut bien vite mettre à la porte cet homme ! |
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Je suis un scélérat. C'est une trahison, |
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Quand tout le monde est fou, d'invoquer la raison. |
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Je suis un malfaiteur. Faut-il qu'on vous le prouve ? |
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Comment ! si je voyais dans les dents de la louve |
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Un agneau, je voudrais l'en arracher ! Comment ! |
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Je crois au droit d'asile, au peuple, au Dieu clément ! |
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Le clergé s'épouvante et le sénat frissonne. |
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Horreur ! quoi ! j'ai pour loi de n'égorger personne ! |
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Quoi ! cet homme n'est pas aux vengeances fougueux ! |
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Il n'a point de colère et de haine, ce gueux ! |
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Oui, l'accusation, je le confesse, est vraie. |
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Je voudrais dans le blé ne sarcler que l'ivraie ; |
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Je préfère à la foudre un rayon dans le ciel ; |
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Pour moi la plaie est mal guérie avec du fiel, |
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Et la fraternité c'est la grande justice. |
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C'est à qui détruira ; j'aime mieux qu'on bâtisse. |
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Pour moi la charité vaut toutes les vertus ; |
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Ceux que puissants on blesse, on les panse abattus ; |
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La pitié dans l'abîme où l'on souffre m'entraîne, |
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Et j'ai cette servante adorable pour reine ; |
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Je tâche de comprendre afin de pardonner ; |
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Je veux qu'on examine avant d'exterminer ; |
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Un feu de peloton pour résoudre un problème |
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Me déplaît. Fusiller un petit garçon blême, |
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A quoi bon ? Je voudrais qu'à l'école on l'admît, |
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Hélas ! et qu'il vécût ! — Là-dessus on frémit. |
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Ces opinions-là jamais ne se tolèrent ! |
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« Et, pour comble d'effroi, les animaux parlèrent*. » |
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Un monsieur Ribeaucourt m'appelle individu. |
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Autre preuve. Une nuit, vers mon toit éperdu, |
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Une horde, poussant des hurlements infâmes, |
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Accourt, et deux enfants tout petits, quatre femmes, |
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Sous les pierres, les cris de mort, l'horreur, l'effroi, |
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Se réveillent… — Qui donc est le bandit ? C'est moi. |
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Certes ! |
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Certes ! Le jour d'après, devant mon seuil éparse, |
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Une foule en gants blancs vient rire de la farce, |
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En criant : — C'est trop peu ! Qu'on rase la maison ! |
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Qu'on y mette le feu ! — Cette foule a raison. |
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Il faut tuer celui qui ne veut pas qu'on tue ; |
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C'est juste. Le bon ordre exige une battue |
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Contre cet assassin plus noir qu'il n'en a l'air ; |
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Et puisqu'on veut brûler ma maison, il est clair |
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Que j'ai brûlé le Louvre ; et je suis l'étincelle |
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Qui dévore Paris en restant à Bruxelle. |
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Honneur à Mouravief et gloire à Galifet ! |
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On me lapide et l'on m'exile. C'est bien fait. |
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O beauté de l'aurore ! ô majesté de l'astre ! |
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Gibelin contre Guelfe, Yorck contre Lancastre, |
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Capulet, Montaigu, qu'importe ! que me font |
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Leurs cris, puisque voilà le firmament profond ! |
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Âme, on a de la place aux voûtes éternelles. |
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Le sol manque à nos pieds, non l'azur à nos ailes. |
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Le despote est partout sur terre, atroce et laid, |
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Maître par un profit et par l'autre valet ; |
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Mais l'aube est pure, l'air est bon, l'abîme est libre ; |
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L'immense équité sort de l'immense équilibre ; |
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Évadons-nous là-haut ! et vivons ! Le songeur |
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Se plonge, ô ciel sublime, en ta chaste rougeur ; |
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Dans ta pudeur sacrée, Ombre, il se réfugie. |
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Dieu créa le banquet dont l'homme a fait l'orgie. |
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Le penseur hait la fête affreuse des tyrans. |
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Il voit Dieu calme au fond des gouffres transparents, |
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Et, saignant, pâle, après les épreuves sans nombre, |
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Se sent le bienvenu dans la profondeur sombre. |
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Il va. Sa conscience est là, rien ne dément |
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Cette boussole ayant l'idéal pour aimant ; |
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Plus de frontière, plus d'obstacle, plus de borne ; |
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Il plane. En vain sur lui la Fatalité morne |
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Tend son filet sinistre où dans les hideux fils |
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Se croisent les douleurs, les haines, les exils, |
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Il ne se plaint pas. Fier devant la tourbe immonde, |
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Il rit puisque le ciel s'offre à qui perd le monde, |
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Puisqu'il a pour abri cette hospitalité ; |
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Et puisqu'il peut, ô joie ! ô gouffre ! ô liberté ! |
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Domptant le sort, bravant le mal, perçant les voiles, |
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Par les hommes chassé, s'enfuir dans les étoiles ! |
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