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Est-il jour ? Est-il nuit ? horreur crépusculaire ! |
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Toute l'ombre est livrée à l'immense colère. |
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Coups de foudre, bruits sourds. Pâles, nous écoutons. |
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Le supplice imbécile et noir frappe à tâtons. |
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Rien de divin ne luit. Rien d'humain ne surnage. |
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Le hasard formidable erre dans le carnage, |
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Et mitraille un troupeau de vaincus, sans savoir |
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S'ils croyaient faire un crime ou remplir un devoir. |
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L'ombre engloutit Babel jusqu'aux plus hauts étages. |
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Des bandits ont tué soixante-quatre otages, |
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On réplique en tuant six mille prisonniers. |
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On pleure les premiers, on raille les derniers. |
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Le vent qui souffle a presque éteint cette veilleuse, |
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La conscience. O nuit ! brume ! heure périlleuse ! |
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Les exterminateurs semblent doux, leur fureur |
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Plaît, et celui qui dit : Pardonnez ! fait horreur. |
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Ici l'armée et là le peuple ; c'est la France |
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Qui saigne ; et l'ignorance égorge l'ignorance. |
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Le droit tombe. Excepté Caïn, rien n'est debout. |
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Une sorte de crime épars flotte sur tout. |
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L'innocent paraît noir tant cette ombre le couvre. |
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L'un a brûlé le Louvre. Hein ? Qu'est-ce que le Louvre ? |
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Il ne le savait pas. L'autre, horribles exploits, |
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Fusille devant lui, stupide. Où sont les lois ? |
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Les ténèbres avec leurs sombres sœurs, les flammes, |
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Ont pris Paris, ont pris les cœurs, ont pris les âmes. |
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Je tue et ne vois pas. Je meurs et ne sais rien. |
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Tous mêlés, l'enfant blond, l'affreux galérien, |
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Pères, fils, jeunes, vieux, le démon avec l'ange, |
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L'homme de la pensée et l'homme de la fange, |
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Dans on ne sait quel gouffre expirent à la fois. |
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Dans l'effrayant brasier sait-on de quelles voix |
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Se compose le cri du bœuf d'airain qui beugle ? |
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