MAI |
I |
LES DEUX TROPHÉES |
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Peuple, ce siècle a vu tes travaux surhumains. |
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Il t'a vu repétrir l'Europe dans tes mains. |
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Tu montras le néant du sceptre et des couronnes |
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Car ta façon de faire et défaire des trônes ; |
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A chacun de tes pas tout croissait d'un degré ; |
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Tu marchais ; tu faisais sur le globe effaré |
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Un ensemencement formidable d'idées ; |
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Tes légions étaient les vagues débordées |
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Du progrès s'élevant de sommets en sommets ; |
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La Révolution te guidait ; tu semais |
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Danton en Allemagne et Voltaire en Espagne ; |
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Ta gloire, ô peuple, avait l'aurore pour compagne, |
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Et le jour se levait partout où tu passais ; |
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Comme on a dit les Grecs on disait les Français ; |
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Tu détruisais le mal, l'enfer, l'erreur, le vice, |
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Ici le moyen âge et là le saint-office ; |
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Superbe, tu luttais contre tout ce qui nuit ; |
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Ta clarté grandissante engloutissait la nuit ; |
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Toute la terre était à tes rayons mêlée ; |
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Tandis que tu montais dans ta voie étoilée, |
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Les hommes t'admiraient, même dans tes revers ; |
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Parfois tu t'envolais planant ; et l'univers, |
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Vingt ans, du Tage à l'Elbe et du Nil à l'Adige, |
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Fut la face éblouie, et tu fus le prodige ; |
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Et tout disparaissait, — Histoire, souviens-t'en, — |
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Même le chef géant, sous le peuple titan. |
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De là deux monuments élevés à ta gloire, |
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Le pilier de puissance et l'arche de victoire, |
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Qui tous deux sont toi-même, ô peuple souverain, |
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L'un étant de granit et l'autre étant d'airain. |
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Penser qu'on fut vainqueur autrefois est utile. |
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Oh ! ces deux monuments, que craint l'Europe hostile, |
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Comme on va les garder, et comme nuit et jour |
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On va veiller sur eux avec un sombre amour ! |
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Ah ! c'est presque un vengeur qu'un témoin d'un autre âge ! |
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Nous les attesterons tous deux, nous qu'on outrage ; |
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Nous puiserons en eux l'ardeur de châtier. |
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Sur ce hautain métal et sur ce marbre altier, |
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Oh ! comme on cherchera d'un œil mélancolique |
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Tous ces fiers vétérans, fils de la République. |
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Car l'heure de la chute est l'heure de l'orgueil ; |
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Car la défaite augmente, aux yeux du peuple en deuil, |
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Le resplendissement farouche des trophées ; |
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Les âmes de leur feu se sentent réchauffées ; |
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La vision des grands est salubre aux petits. |
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Nous éterniserons ces monuments, bâtis |
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Par les morts dont survit l'œuvre extraordinaire ; |
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Ces morts puissants jadis passaient dans le tonnerre, |
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Et de leur marche encore on entend les éclats ; |
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Et les pâles vivants d'à présent sont, hélas ! |
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Moins qu'eux dans la lumière et plus qu'eux dans la tombe. |
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Écoutez, c'est la pioche ! écoutez, c'est la bombe ! |
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Qui donc fait bombarder ? qui donc fait démolir ? |
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Vous ? |
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Vous ? Le penseur frémit, pareil au vieux roi Lear |
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Qui parle à la tempête et lui fait des reproches. |
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Quels signes effrayants ! d'affreux jours sont-ils proches ? |
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Est-ce que l'avenir peut être assassiné ? |
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Est-ce qu'un siècle meurt quand l'autre n'est pas né ? |
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Vertige ! de qui donc Paris est-il la proie ? |
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Un pouvoir le mutile, un autre le foudroie. |
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Ainsi deux ouragans luttent au Sahara. |
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C'est à qui frappera, c'est à qui détruira. |
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Peuple, ces deux chaos ont tort ; je blâme ensemble |
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Le firmament qui tonne et la terre qui tremble. |
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Soit. De ces deux pouvoirs, dont la colère croît, |
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L'un a pour lui la loi, l'autre a pour lui le droit ; |
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Versaille a la paroisse et Paris la commune ; |
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Mais sur eux, au-dessus de tous, la France est une ; |
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Et d'ailleurs, quand il faut l'un sur l'autre pleurer, |
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Est-ce bien le moment de s'entre-dévorer, |
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Et l'heure pour la lutte est-elle bien choisie ? |
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O fratricide ! Ici toute la frénésie |
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Des canons, des mortiers, des mitrailles ; et là |
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Le vandalisme ; ici Charybde, et là Scylla. |
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Peuple, ils sont deux. Broyant tes splendeurs étouffées, |
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Chacun ôte à ta gloire un de tes deux trophées ; |
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Nous vivons dans des temps sinistres et nouveaux, |
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Et de ces deux pouvoirs étrangement rivaux |
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Par qui le marteau frappe et l'obus tourbillonne, |
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L'un prend l'Arc de Triomphe et l'autre la Colonne ! |
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Mais c'est la France ! Quoi, Français, nous renversons |
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Ce qui reste debout sur les noirs horizons ! |
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La grande France est là ! Qu'importe Bonaparte ! |
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Est-ce qu'on voit un roi quand on regarde Sparte ? |
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Otez Napoléon, le peuple reparaît. |
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Abattez l'arbre, mais respectez la forêt. |
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Tous ces grands combattants, tournant sur ces spirales, |
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Peuplant les champs, les tours, les barques amirales, |
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Franchissant murs et ponts, fossés, fleuves, marais, |
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C'est la France montant à l'assaut du progrès. |
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Justice ! ôtez de là César, mettez-y Rome. |
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Qu'on voie à cette cime un peuple et non un homme ; |
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Condensez en statue au sommet du pilier |
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Cette foule en qui vit ce Paris chevalier, |
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Vengeur des droits, vainqueur du mensonge féroce ! |
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Que le fourmillement aboutisse au colosse ! |
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Faites cette statue en un si pur métal |
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Qu'on n'y sente plus rien d'obscur ni de fatal ; |
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Incarnez-y la foule, incarnez-y l'élite ; |
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Et que ce géant Peuple, et que ce grand stylite |
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Du lointain idéal éclaire le chemin, |
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Et qu'il ait au front l'astre et l'épée à la main ! |
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Respect à nos soldats, rien n'égalait leurs tailles ; |
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La Révolution gronde en leurs cent batailles ; |
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La Marseillaise, effroi du vieux monde obscurci, |
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S'est faite pierre là, s'est faite bronze ici ; |
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De ces deux monuments sort un cri : Délivrance ! |
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Quoi ! de nos propres mains nous achevons la France ! |
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Quoi ! c'est nous qui faisons cela ! nous nous jetons |
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Sur ce double trophée envié des Teutons, |
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Torche et massue aux poings, tous à la fois, en foule ! |
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C'est sous nos propres coups que notre gloire croule ! |
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Nous la brisons, d'en haut, d'en bas, de près, de loin, |
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Toujours, partout, avec la Prusse pour témoin ! |
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Ils sont là, ceux à qui fut livrée et vendue |
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Ton invincible épée, ô patrie éperdue ! |
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Ils sont là ceux par qui tomba l'homme de Ham ! |
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C'est devant Reichshoffen qu'on efface Wagram ! |
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Marengo raturé, c'est Waterloo qui reste. |
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La page altière meurt sous la page funeste ; |
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Ce qui souille survit à ce qui rayonna ; |
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Et pour garder Forbach on supprime Iéna ! |
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Mac-Mahon fait de loin pleuvoir une rafale |
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De feu, de fer, de plomb sur l'arche triomphale. |
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Honte ! un drapeau tudesque étend sur nous ses plis, |
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Et regarde Sedan souffleter Austerlitz ! |
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Où sont les Charentons, France ? où sont les Bicêtres ? |
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Est-ce qu'ils ne vont pas se lever, les ancêtres, |
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Ces dompteurs de Brunswick, de Cobourg, de Bouillé, |
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Terribles, secouant leur vieux sabre rouillé, |
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Cherchant au ciel la grande aurore évanouie ! |
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Est-ce que ce n'est pas une chose inouïe |
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Qu'ils soient violemment de l'histoire chassés, |
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Eux qui se prodiguaient sans jamais dire : Assez ! |
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Eux qui tinrent le pape et les rois, l'ombre noire |
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Et le passé, captifs et cernés dans leur gloire, |
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Eux qui de l'ancien monde avaient fait le blocus, |
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Eux les pères vainqueurs, par nous les fils vaincus ! |
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Hélas ! ce dernier coup après tant de misères, |
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Et la paix incurable où saignent deux ulcères, |
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Et tous ces vains combats, Avron, Bourget, l'Haÿ ! |
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Après Strasbourg brûlée, après Paris trahi ! |
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La France n'est donc pas encore assez tuée ? |
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Si la Prusse, à l'orgueil sauvage habituée, |
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Voyant ses noirs drapeaux enflés par l'aquilon, |
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Si la Prusse, tenant Paris sous son talon, |
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Nous eût crié : — Je veux que vos gloires s'enfuient. |
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Français, vous avez là deux restes qui m'ennuient, |
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Ce pilastre d'airain, cet arc de pierre ; il faut |
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M'en délivrer ; ici, dressez un échafaud, |
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Là, braquez des canons ; ce soin sera le vôtre. |
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Vous démolirez l'un, vous mitraillerez l'autre. |
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Je l'ordonne. — O fureur ! comme on eût dit : Souffrons ! |
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Luttons ! c'est trop ! ceci passe tous les affronts ! |
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Plutôt mourir cent fois ! nos morts seront nos fêtes ! |
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Comme on eût dit : Jamais ! Jamais ! — |
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Comme on eût dit : Jamais ! Jamais ! — Et vous le faites ! |
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