AVRIL |
VIII |
|
Pendant que la mer gronde et que les vagues roulent, |
12 |
|
Et que sur l'horizon les tumultes s'écroulent, |
12 |
|
Ce veilleur, le poète, est monté sur sa tour. |
12 |
|
|
Ce qu'il veut, c'est qu'enfin la concorde ait son tour. |
12 |
|
5 |
Jadis, dans les temps noirs comme ceux où nous sommes, |
12 |
|
Le poète pensif ne se mêlait aux hommes |
12 |
|
Que pour les désarmer et leur verser son cœur ; |
12 |
|
Il aimait le vaincu sans haïr le vainqueur ; |
12 |
|
Il suppliait l'armée, il suppliait la ville ; |
12 |
10 |
Aux vivants aveuglés par la guerre civile |
12 |
|
Il montrait la clarté du vrai, du grand, du beau, |
12 |
|
Étant plus qu'eux tourné du côté du tombeau ; |
12 |
|
Et cet homme, au milieu d'un monde inexorable, |
12 |
|
Était le messager de la paix vénérable. |
12 |
15 |
Il criait : N'a-t-on point assez souffert, hélas ! |
12 |
|
Ne serons-nous pas bons à force d'être las ? |
12 |
|
C'était la fonction de cette voix qui passe |
12 |
|
De demander à tous, pour tous, Paix ! Pitié ! Grâce ! |
12 |
|
Les devoirs sont encor les mêmes aujourd'hui. |
12 |
20 |
Le poète, humble jonc, a son cœur pour appui. |
12 |
|
Il veut que l'homme vive, il veut que l'homme crée. |
12 |
|
Le ciel, cette demeure inconnue et sacrée, |
12 |
|
Prouve par sa beauté l'éternelle douceur ; |
12 |
|
La poésie au front lumineux est la sœur |
12 |
25 |
De la clémence, étant la sœur de l'harmonie ; |
12 |
|
Elle affirme le vrai que la colère nie, |
12 |
|
Et le vrai c'est l'espoir, le vrai c'est la bonté ; |
12 |
|
Le grand rayon de l'art c'est la fraternité. |
12 |
|
A quoi bon aggraver notre sort par la haine ? |
12 |
30 |
Oh ! si l'homme pouvait écouter la géhenne, |
12 |
|
Si l'on savait la langue obscure des enfers, — |
12 |
|
De cette profondeur pleine du bruit des fers, |
12 |
|
De ce chaos hurlant d'affreuses destinées, |
12 |
|
De tous ces pauvres cœurs, de ces bouches damnées, |
12 |
35 |
De ces pleurs, de ces maux sans fin, de ces courroux, |
12 |
|
On entendrait sortir ce chant sombre : Aimons-nous ! |
12 |
|
|
L'ouragan, l'océan, la tempête, l'abîme, |
12 |
|
Et le peuple, ont pour loi l'apaisement sublime, |
12 |
|
Et, quand l'heure est venue enfin de s'épouser, |
12 |
40 |
Le gouffre éperdu donne à la terre un baiser ! |
12 |
|
Car rien n'est forcené, terrible, effréné, libre, |
12 |
|
Convulsif, effaré, fou, que pour l'équilibre ; |
12 |
|
Car il faut que tout cède aux branches du compas ; |
12 |
|
Car l'indignation des flots ne dure pas, |
12 |
45 |
L'écume est furieuse et n'est pas éternelle ; |
12 |
|
Le plus fauve aquilon demande à ployer l'aile ; |
12 |
|
Toute nuit mène à l'aube, et le soleil est sûr ; |
12 |
|
Tout orage finit par ce pardon, l'azur. |
12 |
|