| AVRIL |
| III |
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Temps affreux ! ma pensée est, dans ce morne espace |
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Où l'imprévu surgit, où l'inattendu passe, |
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Une plaine livrée à tous les pas errants. |
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Les faits l'un après l'autre arrivent, noirs et grands. |
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J'écris ce livre, jour par jour, sous la dictée |
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De l'heure qui se dresse et fuit épouvantée ; |
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Les semaines de l'An Terrible sont autant |
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D'hydres que l'enfer crée et que le gouffre attend ; |
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L'événement s'en va, roulant des yeux de flamme, |
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Après avoir posé sa griffe sur mon âme, |
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Laissant à mon vers triste, âpre, meurtri, froissé, |
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Cette trace qu'on voit quand un monstre a passé. |
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Ceux qui regarderaient mon esprit dans cette ombre, |
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Le trouveraient couvert des empreintes sans nombre |
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De tous ces jours d'horreur, de colère et d'ennui, |
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Comme si des lions avaient marché sur lui. |
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