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Tel est Paris. La ville où l'Europe se mêle, |
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Avec le droit, la gloire et l'art, triple mamelle, |
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Allaite cet enfant céleste, l'Avenir. |
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On entend les chevaux de l'aurore hennir |
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Autour de ce berceau sublime. Elle, la mère |
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De la réalité qui commence en chimère, |
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La nourrice du songe auguste des penseurs, |
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La ville dont Athène et Rome sont les sœurs, |
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Dans le printemps qui rit, sous le ciel qui rougeoie, |
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Elle est l'amour, elle est la vie, elle est la joie. |
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L'air est pur, le jour luit, le firmament est bleu. |
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Elle berce en chantant le puissant petit dieu. |
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Quelle fête ! elle montre aux hommes, fière, gaie, |
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Ce rêve qui sera le monde et qui bégaie, |
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Ce tremblant embryon du nouveau genre humain, |
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Ce géant, nain encor, qui s'appelle Demain, |
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Et pour qui le sillon des temps futurs se creuse ; |
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Sur son front calme et tendre et sur sa bouche heureuse |
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Et dans son œil serein qui ne croit pas au mal, |
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Elle a ce radieux sourire, l'idéal. |
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On sent qu'elle est la ville où l'espérance habite ; |
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Elle aime, elle bénit ; mais si, noirceur subite, |
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L'éclipse vient, et donne aux peuples le frisson, |
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Si quelque vague monstre erre sur l'horizon, |
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Si tout ce qui serpente, écume, rampe et louche, |
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Vient menacer l'enfant divin, elle est farouche ; |
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Alors elle se dresse, alors elle a des cris |
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Terribles, et devient le furieux Paris ; |
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Elle gronde et rugit, sinistrement vivante, |
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Et celle qui charmait l'univers, l'épouvante. |
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