| MARS |
| IV |
| L'ENTERREMENT |
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Le tambour bat aux champs et le drapeau s'incline. |
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De la Bastille au pied de la morne colline |
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Où les siècles passés près du siècle vivant |
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Dorment sous les cyprès peu troublés par le vent, |
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Le peuple a l'arme au bras ; le peuple est triste ; il pense ; |
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Et ses grands bataillons font la haie en silence. |
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Le fils mort et le père aspirant au tombeau |
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Passent, l'un hier encor vaillant, robuste et beau, |
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L'autre vieux et cachant les pleurs de son visage ; |
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Et chaque légion les salue au passage. |
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O peuple ! ô majesté de l'immense douceur ! |
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Paris, cité soleil, vous que l'envahisseur |
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N'a pu vaincre, et qu'il a de tant de sang rougie, |
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Vous qu'un jour on verra, dans la royale orgie, |
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Surgir, l'éclair au front, comme le commandeur, |
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O ville, vous avez ce comble de grandeur |
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De faire attention à la douleur d'un homme. |
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Trouver dans Sparte une âme et voir un cœur dans Rome, |
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Rien n'est plus admirable ; et Paris a dompté |
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L'univers par la force où l'on sent la bonté. |
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Ce peuple est un héros et ce peuple est un juste. |
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Il fait bien plus que vaincre, il aime. |
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Il fait bien plus que vaincre, il aime. O ville auguste, |
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Ce jour-là tout tremblait, les révolutions |
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Grondaient, et dans leur brume, à travers des rayons, |
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Tu voyais devant toi se rouvrir l'ombre affreuse |
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Qui par moments devant les grands peuples se creuse ; |
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Et l'homme qui suivait le cercueil de son fils |
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T'admirait, toi qui, prête à tous les fiers défis, |
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Infortunée, as fait l'humanité prospère ; |
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Sombre, il se sentait fils en même temps que père, |
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Père en pensant à lui, fils en pensant à toi. |
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Que ce jeune lutteur illustre et plein de foi, |
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Disparu dans le lieu profond qui nous réclame, |
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O peuple, ait à jamais près de lui ta grande âme ! |
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Tu la lui donnas, peuple, en ce suprême adieu. |
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Que dans la liberté superbe du ciel bleu, |
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Il assiste, à présent qu'il tient l'arme inconnue, |
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Aux luttes du devoir et qu'il les continue. |
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Le droit n'est pas le droit seulement ici-bas ; |
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Les morts sont des vivants mêlés à nos combats, |
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Ayant tantôt le bien, tantôt le mal pour cibles ; |
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Parfois on sent passer leurs flèches invisibles. |
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Nous les croyons absents, ils sont présents ; on sort |
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De la terre, des jours, des pleurs, mais non du sort ; |
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C'est un prolongement sublime que la tombe. |
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On y monte étonné d'avoir cru qu'on y tombe. |
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Comme dans plus d'azur l'hirondelle émigrant, |
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On entre plus heureux dans un devoir plus grand ; |
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On voit l'utile avec le juste parallèle ; |
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Et l'on a de moins l'ombre et l'on a de plus l'aile. |
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O mon fils béni, sers la France, du milieu |
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De ce gouffre d'amour que nous appelons Dieu ; |
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Ce n'est pas pour dormir qu'on meurt, non, c'est pour faire |
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De plus haut ce que fait en bas notre humble sphère ; |
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C'est pour le faire mieux, c'est pour le faire bien. |
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Nous n'avons que le but, le ciel a le moyen. |
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La mort est un passage où pour grandir tout change ; |
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Qui fut sur terre athlète est dans l'abîme archange ; |
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Sur terre on est borné, sur terre on est banni ; |
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Mais là-haut nous croissons sans gêner l'infini ; |
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L'âme y peut déployer sa subite envergure ; |
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C'est en perdant son corps qu'on reprend sa figure. |
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Va donc, mon fils ! va donc, esprit ! deviens flambeau. |
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Rayonne. Entre en planant dans l'immense tombeau ! |
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Sers la France. Car Dieu met en elle un mystère, |
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Car tu sais maintenant ce qu'ignore la terre, |
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Car la vérité brille où l'éternité luit, |
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Car tu vois la lumière et nous voyons la nuit. |
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Paris,18 mars.
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