| MARS |
| III |
| LE DEUIL |
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Charle ! Charle ! ô mon fils ! quoi donc ! tu m'as quitté |
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Ah ! tout fuit ! rien ne dure ! |
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Tu t'es évanoui dans la grande clarté |
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Qui pour nous est obscure. |
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Charles, mon couchant voit périr ton orient. |
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Comme nous nous aimâmes ! |
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L'homme, hélas ! crée, et rêve, et lie en souriant |
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Son âme à d'autres âmes ; |
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Il dit : C'est éternel ! et poursuit son chemin ; |
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Il se met à descendre, |
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Vit, souffre, et tout à coup dans le creux de sa main |
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N'a plus que de la cendre. |
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Hier j'étais proscrit. Vingt ans, des mers captif, |
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J'errai, l'âme meurtrie ; |
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Le sort nous frappe, et seul il connaît le motif. |
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Dieu m'ôta la patrie. |
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Aujourd'hui je n'ai plus de tout ce que j'avais |
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Qu'un fils et qu'une fille ; |
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Me voilà presque seul dans cette ombre où je vais ; |
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Dieu m'ôte la famille. |
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Oh ! demeurez, vous deux qui me restez ! nos nids |
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Tombent, mais votre mère |
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Vous bénit dans la mort sombre, et je vous bénis, |
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Moi, dans la vie amère. |
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Oui, pour modèle ayant le martyr de Sion, |
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J'achèverai ma lutte, |
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Et je continuerai la rude ascension |
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Qui ressemble à la chute. |
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Suivre la vérité me suffit ; sans rien voir |
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Que le grand but sublime, |
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Je marche, en deuil, mais fier ; derrière le devoir |
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Je vais droit à l'abîme. |
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