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Hélas ! c'est l'ignorance en colère. Il faut plaindre |
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Ceux que le grand rayon du vrai ne peut atteindre, |
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D'ailleurs, qu'importe, ami ! l'honneur est avec nous. |
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Oui, plains ces insulteurs acceptant à genoux |
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L'horrible paix qui prend la France en sa tenaille ! |
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Que leur ingratitude imbécile s'en aille |
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Devant l'histoire, avec ton dédain et le mien. |
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Ils traiteraient Jésus comme un bohémien ; |
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Saint Paul leur semblerait un hideux démocrate ; |
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Ils diraient : Quel affreux jongleur que ce Socrate. |
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Leur œil myope a peur de l'aube. Ils sont ainsi. |
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Est-ce leur faute ? Non. A Naple, à Rome, ici, |
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Toujours, partout, il est tout simple que des êtres |
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Te jalousent soldats et te maudissent prêtres, |
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Étant, les uns vaincus, les autres démasqués. |
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Les glaçons que j'ai vus cet hiver, de nos quais, |
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Pêle-mêle passer, nous jetant un froid sombre, |
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Mais fuyant et fondant rapidement dans l'ombre, |
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N'étaient pas plus haineux et n'étaient pas plus vains. |
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Toi qui jadis, pareil aux combattants divins, |
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Venais seul, sans armée et délivrais des villes, |
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Laisse hurler sur toi le flot des clameurs viles. |
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Qu'est-ce que cela fait ? Viens, donnons-nous la main. |
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Et moi le vieux Français, toi l'antique Romain, |
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Sortons. C'est un lieu triste où l'on est mal à l'aise |
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Et regagnons chacun notre haute falaise |
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Où si l'on est tué, du moins c'est par la mer ; |
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Allons chercher l'insulte auguste de l'éclair, |
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La fureur jamais basse et la grande amertume, |
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Le vrai gouffre, et quittons la bave pour l'écume. |
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