MARS |
I |
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N'importe, ayons foi ! Tout s'agite, |
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Comme au fond d'un songe effrayant, |
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Tout marche et court, et l'homme quitte |
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L'ancien rivage âpre et fuyant. |
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On va de la nuit à l'aurore, |
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Du noir sépulcre au nid sonore, |
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Et des hydres aux alcyons. |
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Les téméraires sont les sages. |
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Ils sondent ces profonds passages |
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Qu'on nomme Révolutions. |
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Prophètes maigris par les jeûnes, |
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O poètes au fier clairon, |
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Tous, les anciens comme les jeunes, |
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Isaïe autant que Byron, |
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Vous indiquez le but suprême |
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Au genre humain, toujours le même |
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Et toujours nouveau sous le ciel ; |
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Vous jetez dans le vent qui vole |
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La même éternelle parole |
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Au même passant éternel. |
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Votre voix tragique et superbe |
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Plonge en bas et remonte en haut ; |
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Vous demandez à Dieu le verbe |
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Et vous donnez au sphinx le mot. |
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Tout l'itinéraire de l'homme, |
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Quittant Sion, dépassant Rome, |
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Au prêtre qui chancelle ou fuit |
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Semble une descente d'abîme ; |
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On entend votre bruit sublime, |
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Avertissement dans la nuit. |
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Vous tintez le glas pour le traître |
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Et pour le brave le tocsin ; |
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On voit paraître et disparaître |
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Vos hymnes, orageux essaim ; |
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Vos vers sibyllins vont et viennent ; |
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Dans son dur voyage ils soutiennent |
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Le peuple, immense pèlerin ; |
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Vos chants, vos songes, vos pensées, |
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Semblent des urnes renversées |
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D'où tombent des rythmes d'airain. |
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Bientôt le jour sur son quadrige |
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De l'ombre ouvrira les rideaux ; |
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Vers l'aurore tout se dirige, |
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Même ceux qui tournent le dos ; |
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L'un y marche et l'autre y recule ; |
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L'avenir dans ce crépuscule |
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Dresse sa tour étrange à voir, |
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Tour obscure, mais étoilée ; |
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Vos strophes à toute volée |
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Sonnent dans ce grand clocher noir. |
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