| JANVIER 1871 |
| VII |
| LE PIGEON |
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Sur terre un gouffre d'ombre énorme où rien ne luit, |
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Comme si l'on avait versé là de la nuit, |
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Et qui semble un lac noir ; dans le ciel un point sombre. |
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Lac étrange. Des flots, non, mais des toits sans nombre ; |
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Des ponts comme à Memphis, des tours comme à Sion ; |
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Des têtes, des regards, des voix ; ô vision ! |
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Cette stagnation de ténèbres murmure, |
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Et ce lac est vivant, une enceinte le mure, |
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Et sur lui de l'abîme on croit voir l'affreux sceau. |
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Le lac sombre est la ville, et le point noir l'oiseau ; |
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Le vague alérion vole au peuple fantôme ; |
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Et l'un vient au secours de l'autre. C'est l'atome |
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Qui vient dans l'ombre en aide au colosse. |
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Qui vient dans l'ombre en aide au colosse. L'oiseau |
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Ignare, et, doux lutteur, à travers ce réseau |
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De nuée et de vent qui flotte dans l'espace, |
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Il vole, il a son but, il veut, il cherche, il passe, |
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Reconnaissant d'en haut fleuves, arbres, buissons, |
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Par-dessus la rondeur des blêmes horizons. |
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Il songe à sa femelle, à sa douce couvée, |
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Au nid, à sa maison, pas encor retrouvée, |
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Au roucoulement tendre, au mois de mai charmant ; |
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Il vole ; et cependant, au fond du firmament, |
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Il traîne à son insu toute notre ombre humaine ; |
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Et tandis que l'instinct vers son toit le ramène |
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Et que sa petite âme est toute à ses amours, |
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Sous sa plume humble et frêle il a les noirs tambours, |
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Les clairons, la mitraille éclatant par volées, |
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La France et l'Allemagne éperdument mêlées, |
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La bataille, l'assaut, les vaincus, les vainqueurs, |
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Et le chuchotement mystérieux des cœurs, |
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Et le vaste avenir qui, fatal, enveloppe |
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Dans le sort de Paris le destin de l'Europe. |
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Oh ! qu'est-ce que c'est donc que l'Inconnu qui fait |
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Croître un germe malgré le roc qui l'étouffait ; |
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Qui, tenant, maniant, mêlant les vents, les ondes, |
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Les tonnerres, la mer où se perdent les sondes, |
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Pour faire ce qui vit prenant ce qui n'est plus, |
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Maître des infinis, a tous les superflus, |
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Et qui, puisqu'il permet la faute, la misère, |
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Le mal, semble parfois manquer du nécessaire ; |
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Qui pour une hirondelle édifie un donjon, |
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Qui pour créer un lys, ou gonfler un bourgeon, |
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Ou pousser une feuille à travers les écorces, |
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Prodigue l'océan mystérieux des forces ; |
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Qui n'a l'air de savoir que faire de l'amas |
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Des neiges, et de l'urne obscure des frimas |
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Toujours prête à noyer les cieux ; qui parfois semble, |
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Laissant dépendre tout d'un point d'appui qui tremble, |
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D'un roseau, d'un hasard, d'un souffle aérien, |
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S'épuiser en efforts prodigieux pour rien ; |
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Qui se sert d'un titan moins bien que d'un pygmée ; |
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Qui dépense en colère inutile, en fumée, |
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Tous ces géants, Vésuve, Etna, Chimborazo, |
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Et fait porter un monde à l'aile d'un oiseau ! |
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